El que hoy escribe, es el lector,
De algunas pocas cosas tuyas
Acaso suficientes,
Para querer entender como era ese hombre
Que decía.
Por eso te busqué,
Entre la aurora boreal de los suburbios,
Entre tus laberintos,
En el agudo sentir de Macedonio.
Al fin ahí nomás estabas,
En aquel reportaje trasnochado
Una mueca sagrada
Apoyada en un bastón,
Y el eco de tus ojos
Sostenía el misterio
Multiplicaba preguntas
En una progresión incontenible
Hurgando lo posible, y lo imposible.
Ahí estabas Borges,
Degustando sonidos y palabras,
Tu amado material,
Con tu ceguera,
Tantas veces envidiada
Por sus luces viscerales
La misma que firmó,
Tu destino de Borges
La mansa trayectoria de frustrado malevo.
O acaso, no hubieses dado,
Tu amada biblioteca, tus viajes,
Y aún tu gloria,
Por vivir el momento,
De jugarte la vida,
En la fúnebre danza, de un duelo de varones.
Develar el misterio del macabro destino
De ese trozo de acero donde duerme la muerte
Después, esa muerte prolija,
En un país lejano,
Tan distante de aquella, anónima y maleva,
Que quedó entre tus cuentos,
Acaso con vergüenza porque no fue porteña
Pero al fin Buenos Aires piadoso te redime
De esta deuda de amor nacida en el espanto,
Descansa Viejo Borges,
Fue bien ganado el sueño,
Como el eterno dueño del esquivo equilibrio.
Más sobre Jorge Luis Borges en:
"Ajedrez y Borges"
http://ajedrezyborges.blogspot.com/
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