¡SOY BOHEMIA ! ¿Y QUÉ?

Siempre me preguntan ¿que es ser Bohemio? les respondo : El Bohemio vive por vivir , se llena de angustia sin tener por qué, pero está alegre cuando otros no están.

El Bohemio vive su vida incansable de ideas ,algunas creativas y otras filosóficas, todas para hacer de su vida un paraíso. El Bohemio no teme, solo porque él vive su vida como quiere, ahora sin causarles daños a sus semejantes. Vive la vida con principios y hasta con responsibilidad pero hace lo que quiere cuando quiere. En la música encuentra pinturas, en las poesías encuentra música, y en las pinturas encuentra versos ...es así mientras que se bebe su copa y sin faltar un café en un bar escondido adonde solo se lee por la media luz y la atmósfera del tabaco. La noche es su tarima....ahi baila, canta, bebe, conversa y admira a otros como él. Se proclama el duende de la noche. Ve el mundo con otros ojos ...él ve colores en el cielo nublado, ve la melancolía en una rosa brillante en su esplendor.

Gracias a todos que entienden estas breves letras. ¡SÍIIIIIII!!!! ¡Soy una Bohemia !!! ¿y Qué?

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NO SE COMO PASÓ...PERO PASÓ-POLDY BIRD del libro "Cartas debajo de la almohada "



No fue engaño.
No fue traición lo mío.
Yo te esperaba, me endulzaba el cuerpo con
olorosas cremas, me perfumaba con esencias 
de flores blancas, jazmines y magnolias,
madreselvas y rosas ...
Sabías que te esperaba y no venías.
Yo te amaba y te amo.
Quería que me cerraras lo ojos con tus labios,
que corrieras las sabanas planchadas
Y dejaras caer sobre mi cuerpo la luna
y las estrellas, como el cielo las deja caer
sobre los charcos.

No, no fue un engaño.
Te amaba y quería que me amaras.
Estaba sola.
No fuiste vos.
Quería que me amaran
Y fue otro.
Y fue mágico.
Breve, profundo, cálido

No sé como pasó, pero pasó.

¡Yo lo deseaba tanto!
No me arrepiento.
Ya ves, te lo confieso.
Tampoco he de olvidarlo, ni lo intento.
Me bajó las estrellas.
Me encendió los luceros.
Bautizó con saliva cada centímetro cuadrado
de mi cuerpo.
Fue generoso y bello, y me hizo sentir tan plena,
tan mujer, tan deseada y hermosa,
que no me importa si mintió,
si también yo mentí
cuando hablábamos de amor entre jadeos.

No me arrepiento.
Si volviera a pasar lo que pasó,
volvería a hacerlo...

Quizás tuvo que ver que era verano
Y en el verano es más triste
que la cama se muera de desvelo...
Quizás tuvo que ver que era verano ...
Pero yo igual te amaba. Igual te amo.

No se seca el rosal
porque cortemos una rosa de sus ramas.

Yo te amaba y quería la fiesta de tu sexo.
Vos no oías la música, los llamados, los gritos.
Y él oyó.
El se acercó.
Yo simplemente cerré los ojos 
olí el verano,
dejé que mi jardín resucitara.
No pregunté.
Fui rosa, barco hundido, eclipse, luces.
Y vos, aunque lejano, aunque ausente,
seguías siendo raíz, sol y océano.
Por eso digo que no fue traición.
Por eso digo que no fue engaño.

Fue un cántaro de agua en medio del desierto.
Fue un bálsamo que detuvo el ardor de las heridas.

No me arrepiento.
Ya ves, te lo confieso.
Siempre te dije la verdad.
Nunca tuve vergüenza
de mostrar mi corazón,
sin el séptimo velo cubriéndolo.
Mi corazón desnudo, maltratado, 
que casi no cuidas,
que muchas veces
has dejado olvidado por ahí,
y me llegó cansado de recorrer
infinitas distancias para volver a mí ...

¿Lo ves?
Sigue siendo tuyo.
Yo igual te amaba. Igual te amo.
No sé como pasó.
Pero pasó.

Quizás tuvo que ver que era verano..

***

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Anécdotas en la vida de Picasso, arte y amores prohibidos


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La vida de Pablo Picasso (25 de octubre de 1881 – 8 de abril de 1973) dio inicio con un estornudo. La partera anunció triste que el bebé estaba muerto, dejó el cuerpo sobre la mesa y se retiró de la habitación. Su madre no tenía consuelo. Su tío Salvador quiso hacer un último chequeo, y sin quitarse el cigarro de la boca llevó el bebé hacia la ventana. El humo ingresó en su pequeña naricita y generó el estornudo milagroso que le salvó la vida.

Hay miles de anécdotas alrededor del célebre pintor, fundador del arte moderno. Por ejemplo, cuando cumplió 20 años, su gran amigo Casagemas se había enamorado perdidamente de la modelo francesa Germaine Gargallo. No funcionó, ella hizo público su rechazó esgrimiendo excusas personales. Casagemas entró en un cuadro depresivo muy profundo que lo empujó a la bebida.


Picasso, viendo el estado anímico de su amigo, lo invitó a pasar las fiestas a España; Casagemas aceptó, pero no estuvo ni dos días, ni bien pasó el primer tren volvió a París en busca de su amada. Fue una gran equivocación: la encontró con otro hombre, feliz y bien acurrucada. No pudo soportarlo, desagarrado por los celos se suicidó en en la terraza del café L’Hippodrome del Boulevard Cliché, frente a sus amigos Pallarés, Manolo Hugué y su amada Germaine, a quien había querido asesinar con un arma de fuego.

Picasso, cuando se enteró, entristeció a tal punto que cambió el rumbo de su pintura, inauguró su época azul donde le dedicó obras impresionantes a su amigo, como El entierro de Casagemas, Arlequín y su compañera y La bebedora de ajenjo. Pero la tristeza le duró poco, a los pocos meses Picasso inició un acalorado noviazgo con Germaine. Nadie podía creerlo, sus amigos lo regañaron, pero él no atendió críticas, solía desenvolverse de ese modo. De todos modos, la aventura con la modelo fue bastante fugaz.

Tiempo después llegaría uno de sus amores más serios, Dora Maar -apócope de su verdadero nombre, Henriette Teodora Markovitch-, la más retratada en su obra. Ellos vivieron una relación complicada: él le era constantemente infiel y ella perdió los estribos de su cordura, al punto que tuvo que ser internada en el hospital de Sainte-Anne, donde la trataron con electroshock. Fue tan violento el tratamiento que Paul Éluard, el mejor amigo de Dora, fue a hablar personalmente con Picasso para que la saque de ahí. El artista accedió, y al día siguiente la abandonó para siempre. Dicen que las últimas palabras de Dora antes de morir fueron: “Después de Picasso, sólo dios”.****
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INSOMNE Por :Eve V.Gauna Piragine


Otra vez comienza
a emanar tu nombre
arroyo sonoro, distraído,
como sucede a veces
con un recuerdo ido,
de esos predestinados 
a siempre volver.
Afuera la calle
se llena de ausencia
mientras el dedo del viento
dibuja el silencio
delineando un grito
presente y ausente
que señala el ayer.
No sé si la espera
se tiñe de esperanza
o la esperanza
es el color de la espera,
se semejan y mimetizan
cuando se recuestan 
melancólicas
en las heridas de mi pupila.
El deseo, el recuerdo 
y el aroma de tu piel
vuelven las noches
insoportablemente perversas.
Duele que no estés en ellas.

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