Otra vez comienza
a emanar tu nombre
arroyo sonoro, distraído,
como sucede a veces
con un recuerdo ido,
de esos predestinados
a siempre volver.
Afuera la calle
se llena de ausencia
mientras el dedo del viento
dibuja el silencio
delineando un grito
presente y ausente
que señala el ayer.
No sé si la espera
se tiñe de esperanza
o la esperanza
es el color de la espera,
se semejan y mimetizan
cuando se recuestan
melancólicas
en las heridas de mi pupila.
El deseo, el recuerdo
y el aroma de tu piel
vuelven las noches
insoportablemente perversas.
Duele que no estés en ellas.
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1 comentario:
Muchas gracias amiga, un placer. Un beso grande.
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