Cien almas: "La Soledad del Diablo" sigue solo--- y así esta´e...: A mis lectores: Escribí "La Soledad del Diablo" con varios objetivos. Crear conciencia de la sociedad que tenemos, y na...
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LA PATRIA.JULIO CORTAZAR
Esta tierra sobre los ojos,
este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles,
esta noche continua, esta distancia.
Te quiero, país tirado más abajo del mar, pez panza arriba,
pobre sombra de país, lleno de vientos,
de monumentos y espamentos,
de orgullo sin objeto, sujeto para asaltos,
escupido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas,
repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicando
de babas y estupor canchas de fútbol y ringsides.
Pobres negros.
Te estás quemando a fuego lento, y dónde el fuego,
dónde el que come los asados y te tira los huesos.
Malandras, cajetillas, señores y cafishos,
diputados, tilingas de apellido compuesto,
gordas tejiendo en los zaguanes, maestras normales, curas, escribanos,
centroforwards, livianos, Fangio solo, tenientes primeros,
coroneles, generales, marinos, sanidad, carnavales, obispos,
bagualas, chamamés, malambos, mambos, tangos,
secretarías, subsecretarías, jefes, contrajefes, truco,
contraflor al resto. Y qué carajo,
si la casita era su sueño, si lo mataron en
pelea, si usted lo ve, lo prueba y se lo lleva.
Liquidación forzosa, se remata hasta lo último.
Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía,
te quiero, tacho de basura que se llevan sobre una cureña
envuelto en la bandera que nos legó Belgrano,
mientras las viejas lloran en el velorio, y anda el mate
con su verde consuelo, lotería del pobre,
y en cada piso hay alguien que nació haciendo discursos
para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos.
Pobres negros que juntan las ganas de ser blancos,
pobres blancos que viven un carnaval de negros,
qué quiniela, hermanito, en Boedo, en la Boca,
en Palermo y Barracas, en los puentes, afuera,
en los ranchos que paran la mugre de la pampa,
en las casas blanqueadas del silencio del norte,
en las chapas de zinc donde el frío se frota,
en la Plaza de Mayo donde ronda la muerte trajeada de Mentira.
Te quiero, país desnudo que sueña con un smoking,
vicecampeón del mundo en cualquier cosa, en lo que salga,
tercera posición, energía nuclear, justicialismo, vacas,
tango, coraje, puños, viveza y elegancia.
Tan triste en lo más hondo del grito, tan golpeado
en lo mejor de la garufa, tan garifo a la hora de la autopsia.
Pero te quiero, país de barro, y otros te quieren, y algo
saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga,
no te metás, qué vachaché, dale que va, paciencia.
La tierra entre los dedos, la basura en los ojos,
ser argentino es estar triste,
ser argentino es estar lejos.
Y no decir: mañana,
porque ya basta con ser flojo ahora.
Tapándome la cara
(el poncho te lo dejo, folklorista infeliz)
me acuerdo de una estrella en pleno campo,
me acuerdo de un amanecer de puna,
de Tilcara de tarde, de Paraná fragante,
de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos
quemando un horizonte de bañados.
Te quiero, país, pañuelo sucio, con tus calles
cubiertas de carteles peronistas, te quiero
sin esperanza y sin perdón, sin vuelta y sin derecho,
nada más que de lejos y amargado y de noche.
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24 DE MARZO Memorias y desmemorias de Eduardo Galeano
Es contradictoria, como nosotros. Nunca está quieta. Con nosotros, cambia. A medida que van pasando los años, y los años nos van cambiando, va cambiando también nuestro recuerdo de lo vivido, lo visto y lo escuchado. Y a menudo ocurre que ponemos en la memoria lo que en ella queremos encontrar, como suele hacer la policía con los allanamientos. La nostalgia, por ejemplo, que tan gustosa es, y que tan generosamente nos brinda el calorcito de su refugio, es también tramposa: ¿Cuantas veces preferimos el pasado que inventamos al presente que nos desafía y al futuro que nos da miedo?
La memoria viva no nació para ancla. Tiene, más bien, vocación de catapulta. Quiere ser puerto de partida, no de llegada. Ella no reniega de la nostalgia, pero prefiere la esperanza, su peligro, su intemperie. Creyeron los griegos que la memoria es hermana del tiempo y de la mar, y no se equivocaron.
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OASIS -De: Culturas Bárbaras
Hace días lo persiguen ciertos instantes que no logra clasificar.
Puede ser la remembranza de un niño que juega en un patio.
Preferiría asegurar sin embargo que es un anhelo inconcluso.
Lo importante, lo crucial, lo definitivo, es reconocer su brillo.
Ya no lo apena reconocer que está cansado, que tiene sed,
que los relojes de arena, aunque confiables, se descomponen,
que la nostalgia y la esperanza son también para el nómada.
El sol arde a sus espaldas.
Ha conocido los caminos que llevan a Roma,
ha dejado tras de si ricos caravansareis,
ha viajado en camellos por ruta de la seda.
No aprendió nada que no supiera.
Su hogar emerge en el horizonte.
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Xavier Milian Figueras
"El pasado es un ancla que te lleva al fondo del mar. El aquí, el ahora, este momento es el que te será útil; este momento, el momento donde tú dices: -Yo puedo. Debo ponerme de pie. Debo confrontar, debo mirarme al espejo y con sano orgullo sentir que tengo la capacidad de lograr las metas y saber que puedo ser útil y saber que puedo lograrlo, y entender que me quieren y entender que el amor es el sentimiento más grande, y entender que formo parte del Padre. Y entender que cerca o lejos tienes alguien que te ama."
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NO SE COMO PASÓ...PERO PASÓ-POLDY BIRD del libro "Cartas debajo de la almohada "
No fue engaño.
No fue traición lo mío.
Yo te esperaba, me endulzaba el cuerpo con
olorosas cremas, me perfumaba con esencias
de flores blancas, jazmines y magnolias,
madreselvas y rosas ...
Sabías que te esperaba y no venías.
Yo te amaba y te amo.
Quería que me cerraras lo ojos con tus labios,
que corrieras las sabanas planchadas
Y dejaras caer sobre mi cuerpo la luna
y las estrellas, como el cielo las deja caer
sobre los charcos.
No, no fue un engaño.
Te amaba y quería que me amaras.
Estaba sola.
No fuiste vos.
Quería que me amaran
Y fue otro.
Y fue mágico.
Breve, profundo, cálido
No sé como pasó, pero pasó.
¡Yo lo deseaba tanto!
No me arrepiento.
Ya ves, te lo confieso.
Tampoco he de olvidarlo, ni lo intento.
Me bajó las estrellas.
Me encendió los luceros.
Bautizó con saliva cada centímetro cuadrado
de mi cuerpo.
Fue generoso y bello, y me hizo sentir tan plena,
tan mujer, tan deseada y hermosa,
que no me importa si mintió,
si también yo mentí
cuando hablábamos de amor entre jadeos.
No me arrepiento.
Si volviera a pasar lo que pasó,
volvería a hacerlo...
Quizás tuvo que ver que era verano
Y en el verano es más triste
que la cama se muera de desvelo...
Quizás tuvo que ver que era verano ...
Pero yo igual te amaba. Igual te amo.
No se seca el rosal
porque cortemos una rosa de sus ramas.
Yo te amaba y quería la fiesta de tu sexo.
Vos no oías la música, los llamados, los gritos.
Y él oyó.
El se acercó.
Yo simplemente cerré los ojos
olí el verano,
dejé que mi jardín resucitara.
No pregunté.
Fui rosa, barco hundido, eclipse, luces.
Y vos, aunque lejano, aunque ausente,
seguías siendo raíz, sol y océano.
Por eso digo que no fue traición.
Por eso digo que no fue engaño.
Fue un cántaro de agua en medio del desierto.
Fue un bálsamo que detuvo el ardor de las heridas.
No me arrepiento.
Ya ves, te lo confieso.
Siempre te dije la verdad.
Nunca tuve vergüenza
de mostrar mi corazón,
sin el séptimo velo cubriéndolo.
Mi corazón desnudo, maltratado,
que casi no cuidas,
que muchas veces
has dejado olvidado por ahí,
y me llegó cansado de recorrer
infinitas distancias para volver a mí ...
¿Lo ves?
Sigue siendo tuyo.
Yo igual te amaba. Igual te amo.
No sé como pasó.
Pero pasó.
Quizás tuvo que ver que era verano..
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Anécdotas en la vida de Picasso, arte y amores prohibidos
La vida de Pablo Picasso (25 de octubre de 1881 – 8 de abril de 1973) dio inicio con un estornudo. La partera anunció triste que el bebé estaba muerto, dejó el cuerpo sobre la mesa y se retiró de la habitación. Su madre no tenía consuelo. Su tío Salvador quiso hacer un último chequeo, y sin quitarse el cigarro de la boca llevó el bebé hacia la ventana. El humo ingresó en su pequeña naricita y generó el estornudo milagroso que le salvó la vida.
Hay miles de anécdotas alrededor del célebre pintor, fundador del arte moderno. Por ejemplo, cuando cumplió 20 años, su gran amigo Casagemas se había enamorado perdidamente de la modelo francesa Germaine Gargallo. No funcionó, ella hizo público su rechazó esgrimiendo excusas personales. Casagemas entró en un cuadro depresivo muy profundo que lo empujó a la bebida.
Picasso, viendo el estado anímico de su amigo, lo invitó a pasar las fiestas a España; Casagemas aceptó, pero no estuvo ni dos días, ni bien pasó el primer tren volvió a París en busca de su amada. Fue una gran equivocación: la encontró con otro hombre, feliz y bien acurrucada. No pudo soportarlo, desagarrado por los celos se suicidó en en la terraza del café L’Hippodrome del Boulevard Cliché, frente a sus amigos Pallarés, Manolo Hugué y su amada Germaine, a quien había querido asesinar con un arma de fuego.
Picasso, cuando se enteró, entristeció a tal punto que cambió el rumbo de su pintura, inauguró su época azul donde le dedicó obras impresionantes a su amigo, como El entierro de Casagemas, Arlequín y su compañera y La bebedora de ajenjo. Pero la tristeza le duró poco, a los pocos meses Picasso inició un acalorado noviazgo con Germaine. Nadie podía creerlo, sus amigos lo regañaron, pero él no atendió críticas, solía desenvolverse de ese modo. De todos modos, la aventura con la modelo fue bastante fugaz.
Tiempo después llegaría uno de sus amores más serios, Dora Maar -apócope de su verdadero nombre, Henriette Teodora Markovitch-, la más retratada en su obra. Ellos vivieron una relación complicada: él le era constantemente infiel y ella perdió los estribos de su cordura, al punto que tuvo que ser internada en el hospital de Sainte-Anne, donde la trataron con electroshock. Fue tan violento el tratamiento que Paul Éluard, el mejor amigo de Dora, fue a hablar personalmente con Picasso para que la saque de ahí. El artista accedió, y al día siguiente la abandonó para siempre. Dicen que las últimas palabras de Dora antes de morir fueron: “Después de Picasso, sólo dios”.****
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