¡SOY BOHEMIA ! ¿Y QUÉ?

Siempre me preguntan ¿que es ser Bohemio? les respondo : El Bohemio vive por vivir , se llena de angustia sin tener por qué, pero está alegre cuando otros no están.

El Bohemio vive su vida incansable de ideas ,algunas creativas y otras filosóficas, todas para hacer de su vida un paraíso. El Bohemio no teme, solo porque él vive su vida como quiere, ahora sin causarles daños a sus semejantes. Vive la vida con principios y hasta con responsibilidad pero hace lo que quiere cuando quiere. En la música encuentra pinturas, en las poesías encuentra música, y en las pinturas encuentra versos ...es así mientras que se bebe su copa y sin faltar un café en un bar escondido adonde solo se lee por la media luz y la atmósfera del tabaco. La noche es su tarima....ahi baila, canta, bebe, conversa y admira a otros como él. Se proclama el duende de la noche. Ve el mundo con otros ojos ...él ve colores en el cielo nublado, ve la melancolía en una rosa brillante en su esplendor.

Gracias a todos que entienden estas breves letras. ¡SÍIIIIIII!!!! ¡Soy una Bohemia !!! ¿y Qué?

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Antes, después...

Foto: Antes, después...

Como los juegos al llanto
como la sombra a la columna
el perfume dibuja el jazmín
el amante precede al amor
como la caricia a la mano
el amor sobrevive al amante
pero inevitablemente
aunque no haya huella ni presagio

aunque no haya huella ni presagio
como la caricia a la mano
el perfume dibuja el jazmín
el amante precede el amor
pero inevitablemente
el amor sobrevive al amante
como los juegos al llanto
como la sombra a la columna

como la caricia a la mano
aunque no haya huella ni presagio
el amante precede al amor
el perfume dibuja el jazmín
como los juegos al llanto
como la sombra a la columna
el amor sobrevive al amante
pero inevitablemente...

Como los juegos al llanto
como la sombra a la columna
el perfume dibuja el jazmín
el amante precede al amor
como la caricia a la mano
el amor sobrevive al amante
pero inevitablemente
aunque no haya huella ni presagio

aunque no haya huella ni presagio
como la caricia a la mano
el perfume dibuja el jazmín
el amante precede el amor
pero inevitablemente
el amor sobrevive al amante
como los juegos al llanto
como la sombra a la columna

como la caricia a la mano
aunque no haya huella ni presagio
el amante precede al amor
el perfume dibuja el jazmín
como los juegos al llanto
como la sombra a la columna
el amor sobrevive al amante
pero inevitablemente...

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Casi invisible


A media voz,
junto al esplendor sereno
de la nada, te pienso,
se aquieta mi mundo
a esta hora, la rosa que te
sueña cuando tú despiertas al
alba, no es la del principio,
el final del día se asombra de
la noche que estalla en
transparencias, a media voz mi
razón por ti se compromete con el viento.


El azar que me acaricia
entreabre mis labios, al tiempo que
mi mirada se hace desde adentro,
desnudo y sin tu amante parezco
perpetuarme en el silencio,
soy arena y carne virgen y en los extremos estás tú,
siempre tú
y a media voz te amo,
como aire, sin preguntas, mirándote.


El tiempo sabe de mis piedras
y de los maderos de mis libros,
de la memoria de mis manos y de lo que creen mis dedos,
a media voz busco la presencia casi invisible de una palabra,
que te defina, que te comprenda,
que te detenga cuando te marches,
que sepa donde buscarte cuando te siga,
y junto al esplendor sereno de la calma, te desee.


Mi media voz, tu orilla,
mi solo pájaro de centenar de trinos,
mi aliento cual río que se multiplica y el inmenso oleaje de tus cabellos,
y mi esencia sin fin que nada te ofrece más que ...


un querer, sin que nadie al horizonte,
dos nombres sin sigilo, naciendo cada mañana,
una voz desnuda, sin armas, quieta y dormida como nube,
un destino de lluvia lenta,
una canción antigua,
una fantasía secreta y por supuesto mi eterno blanco,
mi eterno blanco vacío a las promesas.


Todo se cierne de inmediato,
la profundidad es la más clara de las distancias,
los espejos el espacio esbelto,
y la vaga imagen de ti persiste contemplativa,
y a media voz te toco, y mi piel infiel a la penumbra.


A media voz,
mi razón por ti se compromete con el viento,
y bajo el viento la flor,
era el amor, era el sol,
y a media voz tan simple, tu alma,
¡fábula de muchas tardes, de fuentes, de clamor a media voz!

T de S
MRGC


**
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Presentimiento (Silvina Ocampo)

Durante muchos días me seguiste.
En el canto del pájaro, en las sombras,
en las modulaciones del espacio:
aprendí a conocerte.
Yo sentía tu luz atravesarme
como una flecha de oro envenenada.
Te desobedecía arrepentida.
Me hablabas en secreto.
En los espejos rotos, en la tinta
azul de los cuadernos que dejabas
sobre la mesa de mi dormitorio.
Yo temblaba al mirarte, yo temblaba
como tiemblan las ramas reflejadas
en el agua movida por el viento.
Ahora que conozco tus señales,
tu piel y tus orejas, tu semblante,
no trataré de desobedecerte,
y me arrodillaré frente a tu imagen,
implacable sibila que me sigues.
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"Te acordarás un día" -José Angel Buesa-



Te acordarás un día de aquel amante
extraño
Que te besó en la frente para no
hacerte daño.
Aquel que iba en la sombra con la
mano vacía Porque te quiso tanto que no te lo
decía.
Aquel amante loco que era como un
amigo,
Y que se fue con otra para soñar
contigo. Te acordarás un día de aquel extraño
amante.
Profesor de horas lentas con alma de
estudiante.
Aquel hombre lejano que volvió del
olvido Sólo para quererte como a nadie ha
querido. Aquel que fue ceniza de todas las
hogueras
Y te cubrió de rosas sin que tú lo
supieras. Te acordarás un día del hombre
indiferente
Que en las tardes de lluvia te besaba
en la frente.
Viajero silencioso de las noches de
estío Que miraba tus ojos como quien mira
un río. Te acordarás un día de aquel hombre
lejano
Del que más te ha querido porque te
quiso en vano. Quizás así de pronto te acordarás un
día
De aquel hombre que a veces callaba
y sonreía.
Tu rosal preferido se secará en el
huerto Como para decirte que aquel hombre
se ha muerto. Y él andará en la sombra con su
sonrisa triste.
Y únicamente entonces sabrás que lo
quisiste.
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-Fragmento de una carta escrita por Marx a su esposa Jenny-

Así es mi amor. Al punto que nos separa el espacio, me convenzo de que el tiempo le sirve a mi amor tan solo para lo que el sol y la lluvia le sirven a la planta: para que crezca. Mi amor por ti, cuando te encuentras lejos de mí, se presenta tal y como es en realidad: como un gigante; en él se concentra toda mi energía espiritual y todo el vigor de mis sentimientos.
***
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De:Diego Escaño Van Nieuwenhove

Maestro, ¿Cómo se enamora a una mujer?
- Haciéndola sentir todos los días como si fuese el primer dia...
Cuando una mujer te dice: si, quiero, en realidad lo que te esta diciendo es: si, quiero que me cortejes todos los dias, si, quiero que me hagas sentir mujer todos los dias, si, quiero que me respetes a cada segundo. ...
Amar es una maestría, un arte, destinado a los que saben amar...
Aprende a amar a tu compañera, y el amor se renovará diariamente. ..

- Maestro, ¿qué es un Maestro de Alcoba?.
- Aquél que es capaz de hacer arder de deseo a su amada diariamente.
- ¿Qué es el deseo?, preguntó el discípulo.
- El mejor combustible del amor.
- ¿El deseo solo tiene que ver con lo sexual?
- No mi querido discípulo, respondió el Guru.
El deseo de hacerla sentir bien, desearle un maravilloso día, el deseo de querer siempre lo mejor para ella, el deseo de acompañarla, el deseo de sentirla.
El deseo, cuando se conjuga en acción, se transmuta en vida...
El orgasmo es una manifestación del deseo viviente. Como hombre, debes aprender a cumplir todos los deseos de una mujer.
A veces, su deseo puede ser que la escuches, a veces que la acompañes, a veces que te manifiestes. El Maestro de Alcoba es aquél que puede cumplir todos los deseos de una mujer: los de alcoba y los de la vida cotidiana.
La mujer desea sobre todo ser contenida, comprendida y amada.
Y para cumplir este deseo solo basta ser un hombre sencillo y humilde, capaz de de leer el lenguaje de su corazón, y llenar sus días de orgasmos divinos...
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Humano demasiado humano (fragmento). Friedrich Nietzsche.

" Quien ha alcanzado la libertad de la razón, aunque sólo sea en cierta medida, no puede menos que sentirse en la tierra como un caminante, pero un caminante que no se dirige hacia un punto de destino pues no lo hay. Mirará, sin embargo, con ojos bien abiertos todo lo que pase realmente en el mundo; asimismo, no deberá atar a nada en particular el corazón con demasiada fuerza: es preciso que tenga también algo del vagabundo al que agrada cambiar de paisaje. Sin duda ese hombre pasará malas noches, en las que, cansado como estará, hallará cerrada la puerta de la ciudad que había de darle cobijo; tal vez incluso como en oriente, el desierto llegue hasta esa puerta, los animales de presa dejen oír sus aullidos tan pronto lejos como cerca, se levante un fuerte viento, y unos ladrones le roben sus acémilas. Quizá entonces la terrible noche será para él otro desierto cayendo en el desierto y su corazón se sentirá cansado de viajar. Y cuando se eleve el sol de la mañana, ardiente como un airado dios, y se abra la ciudad, puede que vea en los ojos de sus habitantes más desierto, más suciedad, mas bellaquería y más inseguridad aún que ante su puerta, por lo que el día será para él casi peor que la noche. Es posible que a veces sea así la suerte de este caminante. Pero pronto llegan, en compensación, las deliciosas mañanas de otras comarcas y de otras jornadas, en las que desde los primeros resplandores del alba, ve pasar entre la niebla de la montaña a los coros de las musas que le rozan al danzar; más tarde sereno, en el equilibrio del alma de la mañana antes del mediodía y mientras se pasee bajo los árboles, verá caer a sus pies desde sus copas y desde los verdes escondrijos de sus ramas una lluvia de cosas buenas y claras, como regalo de todos los espíritus libres que frecuentan el monte, el bosque y la soledad, y que son como él, con su forma de ser unas veces gozosa y otra meditabunda, caminantes y filósofos. Nacidos de los misterios de la mañana temprana, piensan qué es lo que puede dar al día, entre la décima y la duodécima campanadas del reloj, una faz tan pura, tan llena de luz y de claridad serena y transfiguradora: buscan la filosofía de la mañana. "

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