Bohemia: SUBRAYAR O EL ARTE DE LA APROPIACIÓN.De: Alexander Jesus Rozo

¡SOY BOHEMIA ! ¿Y QUÉ?

Siempre me preguntan ¿que es ser Bohemio? les respondo : El Bohemio vive por vivir , se llena de angustia sin tener por qué, pero está alegre cuando otros no están.

El Bohemio vive su vida incansable de ideas ,algunas creativas y otras filosóficas, todas para hacer de su vida un paraíso. El Bohemio no teme, solo porque él vive su vida como quiere, ahora sin causarles daños a sus semejantes. Vive la vida con principios y hasta con responsibilidad pero hace lo que quiere cuando quiere. En la música encuentra pinturas, en las poesías encuentra música, y en las pinturas encuentra versos ...es así mientras que se bebe su copa y sin faltar un café en un bar escondido adonde solo se lee por la media luz y la atmósfera del tabaco. La noche es su tarima....ahi baila, canta, bebe, conversa y admira a otros como él. Se proclama el duende de la noche. Ve el mundo con otros ojos ...él ve colores en el cielo nublado, ve la melancolía en una rosa brillante en su esplendor.

Gracias a todos que entienden estas breves letras. ¡SÍIIIIIII!!!! ¡Soy una Bohemia !!! ¿y Qué?

SUBRAYAR O EL ARTE DE LA APROPIACIÓN.De: Alexander Jesus Rozo

Primero fué la tradición oral y el imperativo de la memoria. Tiempos sacros de saberes reducidos y tergiversaciones seguras. No necesariamente para desmejorar. Cuentan que la Iliada y la Odisea no fueron siempre libros sino cantos de aedos que íban por el mundo difundiendo sus versos hasta que la escritura los grabó para siempre en algún papiro. Los escribanos se volvieron imprescindibles, los reyes pagaban copistas. Nacieron las bibliotecas y de algún modo un monopolio. Hasta que Gutemberg intentó lo imposible. El hombre perdía memoria orgánica en favor del artefacto. Sin la imprenta y sus posibilidades de difusión sería impensable la modernidad, la reforma, la ilustración o el enciclopedismo. Acumulamos. Los libros se convirtieron en la extensión de la memoria y la imaginación al decir de Borges. Surgieron bibliotecas públicas. Un fetiche cultural. El hipertexto de internet hizo inimaginables los volúmenes y las velocidades de la difusión. Sin embargo no es seguro que la gente lea -o recuerde mas- pero algo es seguro: si lo hace, se apropia solo de los significativo, porque leer es un acto privado. Trataré de justificarme.
Dicen algunos que subrayar los libros es profanarlos, acaso enturbiar su transparencia arrojando una piedra en su arroyo. Son los nostágicos de la sacralidad del libro. Sus guardianes y rehenes tímidos y solemnes. Los mercachifes aseguran que un libro subrayado pierde valor, como si de una doncella pretendídamente siempre virgen se tratara al que otro amante rechazara al comprobar la presencia de otras manos amatorias, -unas mas hoscas que otras-. Quizá el tipo ideal de lector sea ese que lo compra, lo lee, lo deja intacto y no se contamina tampoco, pero es capaz de recitarlo o sencillamente exponerlo grosso modo. Porque a la larga un libro es un templo y una mercancía y a la vez, un incomparable placer mental pero un simple objeto erótico. Lo importante es leer, así sea para olvidar, en esta época donde el palimsesto ya no está en la escritura sino en la lectura y donde mas no es mejor. Para mi un libro es un viaje. Uno que solo yo puedo hacer a mi ritmo, con mis estaciones, con mis hallazgos, mis perpeljidades y mis fascinaciones. El libro como fetiche corre paralelo al individuo como aspiración en la modernidad.
Quizá yo proceda como un lector culpable desde el comienzo, como un irredento vicioso que siempre quiere tocar, como un desastroso turista que no solo toma fotos donde le da la gana -eso de subrayar- sino que no sigue el itinerario. Algún dia alguien indagará ¿donde has estado?. Y esas líneas delatarán mi trazado. Hay quienes creen que subrayar un libro es grosero. O que se pierde tiempo. O dinero. O que es incómodo y fetichista hasta la enfermedad. Los académicos y los fundamentalistas citan con exactitud, para fines distintos pero con idéntico esmero. Para mi subrayar es como dejar un álbum de fotos de mi recorrido y es un gozo, una posibilidad de saborear y revertir el texto. Unas huellas y una pista para otros. Una marca indeleble. Admiro la memoria, pero la mía es precaria. Necesito la prueba física de mis estremecimientos, así con el paso de los años me pregunte si realmente lo fueron. Si, en ese lugar y momento. Por eso un libro sin subrayar, sería para mi como un amor platónico del que retuviera su imágen en mi memoria, pero jamás hubiera tenido su cuerpo. Un acto privado.Y para la prostitución puritana quedan las bibliotecas públicas. O internet.