¡SOY BOHEMIA ! ¿Y QUÉ?

Siempre me preguntan ¿que es ser Bohemio? les respondo : El Bohemio vive por vivir , se llena de angustia sin tener por qué, pero está alegre cuando otros no están.

El Bohemio vive su vida incansable de ideas ,algunas creativas y otras filosóficas, todas para hacer de su vida un paraíso. El Bohemio no teme, solo porque él vive su vida como quiere, ahora sin causarles daños a sus semejantes. Vive la vida con principios y hasta con responsibilidad pero hace lo que quiere cuando quiere. En la música encuentra pinturas, en las poesías encuentra música, y en las pinturas encuentra versos ...es así mientras que se bebe su copa y sin faltar un café en un bar escondido adonde solo se lee por la media luz y la atmósfera del tabaco. La noche es su tarima....ahi baila, canta, bebe, conversa y admira a otros como él. Se proclama el duende de la noche. Ve el mundo con otros ojos ...él ve colores en el cielo nublado, ve la melancolía en una rosa brillante en su esplendor.

Gracias a todos que entienden estas breves letras. ¡SÍIIIIIII!!!! ¡Soy una Bohemia !!! ¿y Qué?

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Pase lo que pase. De: Javier Zambrana.


Pase lo que pase.. Pase lo que pase. Los recuerdos siempre los guardare. En un cofre de oro, Sellado en mi corazon. Pase lo que pase. nuestro amor siempre lo llevare. Tatuado en cada rincon de mi corazon. Pase lo que pase. Siempre seras mia. La reina de mi paraiso. Vestida de flores y amores. Pase lo que pase. Siempre seras la musa en mis versos. La diosa de mis suenos de amor. Adornando mi vida, con tus flores y colores. Pase lo que pase. No importa por que caminos la vida nos lleve. Siempre encontraremos nuestro hogar. Porque donde nuestros corazones juntos esten. Ese siempre sera nuestro hogar. Pase lo que pase tu y yo juntos de las manos. Amando la vida. seduciendo noche. llenando nuestros dias de amor y pasion....

JAZ.
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Comentarios sobre un libro sin fin - Roa Bastos: Yo El Supremo

Imagen cortesía de ABC Color - Asunción - Paraguay

Cuando Augusto Roa Bastos empezó a escribir Yo El Supremo, tenía pleno conocimiento de la clase de historia literaria que propondría al habla castellana.

Desafiaría la paciencia del lector, aun el más versado sobre temas que llevan los pensamientos a un grado de conciencia suprema y de esfuerzo intelectual.
Echaría a andar una silenciosa maquinaria lingüística dentro de una complejidad nunca superada hasta la fecha.
El lenguaje de su obra es denso y deseoso de sí mismo, pues busca el sentido absoluto del Arte.

Venir a contar la historia del dictador Gaspar Rodríguez de Francia con una expresión escrita harto meticulosa, donde no hay cabida para la posibilidad del error, habrá sido una empresa ardua, obviamente, para su autor.
En un lustro terminó la obra.
Y la obra es un surtidor de palabras que van deslizándose, desafiadoras de su propio destino, porque ellas tendrán la responsabilidad suprema de instalarse allí donde comienza la habilidad del lector para jugar con las más diversas expectativas literarias.

Hay lectores para Yo El Supremo. Me refiero a los perfeccionistas, los estudiosos, los que pretenden ver cómo emergen las situaciones dentro de un universo barroco, los que no se precipitan para sacar sus propias conclusiones, los que indagan con sentido crítico la sicología del pensamiento humano, los que saben interpretar las leyes por las que se rigen, en fin, las obras austeras.
El lector de Yo EL Supremo es también el lector de EL Quijote, La guerra y la paz, Crimen y castigo.

Me atrevería a decir que Yo El Supremo es, entre otras cosas, la historia del lenguaje.
Todas las proezas convergen en la obra, pues ha de saber el lector que es una verdadera hazaña ir remando contra las palabras inútiles, para buscar afanosamente solo las destinadas a cumplir con la misión de la totalidad literaria.

Es también, desde luego, la historia de Policarpo Patiño, el amanuense fiel que carga con la fidelidad que excede todo compromiso humano y se ve ante los ojos de la historia como necesariamente tiene que verse: un escribidor de los tiempos que corren.

Se han hecho varios estudios críticos sobre Yo el Supremo.
Toda obra grande necesita de gente que tienda una suerte de puente entre ella y el lector.
Ese puente puede ser valioso y determinante en la comprensión de Yo EL Supremo, si cumple con el propósito de ahondar en los puntos cardinales.

El libro que le valiera a Augusto Roa Bastos el Premio Cervantes de Literatura apareció en agosto de 1974.
Con una lucidez mental pocas veces vista, planteaba el escritor la forma de un lenguaje marcada por una estructura densa que habría de acompañar toda la obra.
Corría el año 1974.
En una reunión del Club del Libro Nº 1, cuya presidenta era Margarita Balansá de Ocampos, surgió la idea de solicitar a los escritores Ramiro Domínguez, Josefina Plá y Adriano Irala Burgos sus comentarios sobre Yo El Supremo. Nada podía ser más correcto e indicado, pues aquellas interpretaciones, muy doctas, habrían de conformar después un libro que apareció en 1975 y que ahora es reeditado por la editorial Servilibro.
Todo comentario o crítica sobre Yo EL Supremo es siempre útil. Pareciera que una opinión, una manera de ver, son los hijos indispensables de este coloso literario (casi tan grande como el Ulises, de Joyce) que despierta, aparte de admiración, la ocasión de un análisis.
Es difícil.
Es un conjunto de laboriosidad histórica y semántica.
A ratos se aproxima a la ciencia.

Como no es un texto sencillo, sobre el que se pueden expedir dos o tres críticas serias, y cerrar, quizás, el caso, Yo El Supremo, deseoso de explicaciones, trajina por la mente de los lectores, con su cargamento de alusiones a un mundo literario también supremo.

Tenía que haber sido el Dr. Gaspar Rodríguez de Francia, el dictador, el hombre que hasta este momento de la historia sigue despertando simpatías y antipatías entre los paraguayos, la figura elegida para “interpretar”, dentro de un posible paralelismo, la causa de la narración suprema de Augusto Roa Bastos.

Surge el texto, envolvente, a veces saturante, de un pasquín clavado en la puerta de la Catedral: “Ordeno que al acaecer mi muerte mi cadáver sea decapitado; la cabeza puesta en una pica por tres días en la plaza de la República”.
Qué comienzo tan arduo y trabajado como inesperado, aunque pleno de majestad literaria.
El destino ya está fijado de antemano.
No queda sino cumplir con las órdenes que marcan, estrictas, una sentencia compleja. ¿Por qué tendría el Dictador Supremo que “encarar”, después de su muerte, el castigo extremo de una decapitación? José Gaspar Rodríguez de Francia deseaba su propia mutilación. Ergo: se sabía, se reconocía culpable ante la historia del Paraguay.

Dice Josefina Plá: ”Yo El Supremo, así, se define como un libro clave. Clave para entender, desde el nivel del mito —es decir, de la verdad última, irreductible, como la perla química—a una figura también clave. Clave para desentrañar lo que en poesía — es decir, en verdad siempre por hacerse— yace en lo más hondo de este pueblo cuya mudez trata de compensar, en su tarea tremenda de rastreador de su propia alma, el Supremo”.

Es imposible abarcar desde el punto de vista crítico el libro. Y se dirá que tal circunstancia, tal imposibilidad, es a veces frecuente en las lecturas críticas que suelen hacerse en torno a muchas obras.
Puede ser.

Se expresa así el escritor y poeta Ramiro Domínguez: “Poniendo a un lado tales reparos, y tratando de ofrecer algunas pautas que eventualmente faciliten la aproximación al texto de ARB, comencemos por destacar en Yo El Supremo su desconcertante complejidad y virtuosismo literario, que sin lugar a dudas le hacen la cifra más cabal y consumada del itinerario poético de su autor, y acaso uno de los hitos señeros en la nueva narrativa de occidente”.
Ramiro Domínguez expresa, con la lucidez a la que nos tiene acostumbrados, cuanto sigue: “El primer tropiezo que se ofrece a la crítica surge al tratar de atribuirle un género en la acepción tradicional de las preceptivas, porque los más simples parámetros revelan la singular estructura del último texto de Roa Bastos, que mal podría clasificarse como novela, historia novelada o novela histórica”.

VAS A PARTIR. TE VAS. SIN VER

Vas a partir. Te vas. Sin ver
amanecer tras tu ventana.
Antes que, al nacer, su nueva luz evoque
la forma de otra luz desengañada.
Antes que alcance lividez, débil ceniza,
la pupila pálida del alba,
antes que ascienda desde lejos hacia ver lo que dejas
y salte estas barandas
y alcance el aroma, la vida donde moras,
ya deshabitada,
y mire tanto olvido, tanta espera vencida,
tanta vigilia venidera renunciada.

Que la mañana, al entrar, halle vacías
tu alcoba, tu memoria, tu palabra.
Tu alcoba, sí, este sitio
que era como un muelle donde venir a descansar
del agua amarga
y te ha visto vivir. La quieres desnudar, saberla
libre. Abandonarla
virgen de ti, de tu silencio,
tu sueño, tu nostalgia.

No dejas una lámpara, un papel,
un libro abierto, nada.
Nada que te recuerde o te reviva en alguien como
una sombra tuya que te aguarda.
Vas a partir antes del alba.

José María Gómez Sanjurjo

Delfina Acosta
Asunción del Paraguay
30 de Enero de 2011

La mentira y la poesía - De una obra de Oscar Wilde

"La decadencia de la mentira. Protesta".

Una de las principales causas del carácter singularmente vulgar de casi toda la literatura contemporánea es, indudablemente la decadencia de la mentira, considerada como arte, como ciencia y como placer social.

Los antiguos historiadores nos presentaban ficciones deliciosas en formas de hechos; el novelista moderno nos presenta hechos estúpidos a guisa de ficciones.

El libro azul se convierte rápidamente en su ideal, tanto por lo que se refiere al método como al estilo. Posee su fastidioso documento humano, su mísero coin de la création ( rincón de la creación), que él escudriña con su microscopio.

Se lo encuentra uno en la Biblioteca Nacional o en el Museo Británico, buscando con afanoso descaro su tema.

Ni siquiera tiene el valor de ideas apenas; con reiteración va directamente a la vida para todo, y, por último, entre las enciclopedias y su experiencia personal, fracasa miserablemente, después de bosquejar tipos copiados de su círculo familiar o de la lavandera semanal y de adquirir un lote importante de datos útiles de los que no puede librarse por completo, ni aun en sus momentos de máxima meditación.

Sería difícil calcular la extensión de los daños causados a la literatura por ese falso ideal de nuestra época.
Las gentes hablan con ligereza del "mentiroso nato" igual que del "poeta nato". Pero en ambos casos se equivocan.

La mentira y la poesía son artes -artes que, como observó Platón, no dejan de tener relaciones mutuas-, y que requieren el más atento estudio, el fervor más desinteresado.

Poseen, en efecto, su técnica, igual que las artes más materiales de la pintura y de la escritura tienen sus secretos sutiles de forma y de color, sus manipulaciones, sus métodos estudiados.

Así como se conoce al poeta por su bella musicalidad, de igual modo se reconoce al mentiroso en ricas articulaciones rítmicas, y en ningún caso la inspiración fortuita del momento podría bastar.

En esto, como en todo, la práctica debe preceder a la perfección.

Pero en nuestros días, cuando la moda de escribir versos se ha hecho demasiado corriente y debiera, en lo posible, ser refrenada, la moda de mentir ha caído en descrédito.

Más de un muchacho debuta en la vida con un don espontáneo de imaginación, que alentado y en un ambiente simpático y de igual índole, podría llegar a ser algo verdaderamente grande y maravilloso.

Pero por regla general, ese muchacho no llega a nada o adquiere costumbres indolentes de exactitud.


Oscar Wilde
en
La decadencia de la mentira

Osho-Te contaré un secreto...los fantasmas acuden a mí preguntándome: "¿Qué es la vida?"


"Le preguntaron a un Maestro zen..
.Un gran emperador acudió a él para preguntarle... Tenía miedo a la muerte -al igual que todo el mundo- y, evidentemente, un emperador tiene más que perder que un mendigo, de modo que un emperador ha de temer a la muerte más que un mendigo. La muerte le ha de quitar más al primero que al segundo, lo cual implica que ha de tenerle más miedo...

Se había vuelto viejo y acudió al Maestro zen y le dijo:

- Maestro, cuéntame algo sobre la muerte.

El Maestro le contestó:

- ¿Cómo voy a saber nada de ella?

El emperador le dijo:

- Eres un Maestro Iluminado.

Él le replicó:

- Sí, pero vivo; no muerto. ¿Qué voy a saber de ella?

En este instante la vida está aquí. ¡Vívela! Eso es entrenarte para la muerte. Si no, cuando hayas muerto preguntarás: "¿Qué es la vida?". Cuando preguntas: ¿"Qué es la muerte? ¿Seguiré igual cuando haya muerto?", ten la seguridad de que te estás perdiendo la posibilidad, la oportunidad, de saber qué es la vida mientras estás vivo.

Te contaré un secreto. No se lo cuentes a nadie... Y si lo haces, por favor, dile que no se lo cuente a nadie más: muchos -todos vivos- vienen a mí y me preguntan: "¿Qué es la muerte?"... Y también los fantasmas acuden a mí preguntándome: "¿Qué es la vida?".

Por favor, mientras estés vivo, vive al máximo para que cuando te conviertas en un fantasma no necesites ir a un maestro a preguntarle: "¿Qué es la vida?"...

Y recuerda que si me preguntas a mí y te contesto: "Sí, sobrevivirás a la muerte", eso será para ti "conocimiento", pero no saber. Y yo no estoy aquí para ayudarte a ser más erudito. Sería un pecado y sufriría por ello.

Estoy aquí para hacerte más inteligente; no para suministrarte más información, sino simplemente para ofrecerte la oportunidad de crecer y que tu ser interior florezca.

No te preocupes por la muerte. Ahora mismo estás vivo, muy vivo. Vive la vida para que puedas conocerla. Si descubres qué es la vida sabrás lo que es la muerte porque la muerte es el centro de la vida".

Osho, Tao. Los tres tesoros, Volumen III


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Silvina Ocampo regresa a las librerías con "La promesa” su única novela, acaba de agotarse en Argentina



Ya muerta, la escritora regresa a las librerías con “La promesa”, su única novela, cuya modesta primera edición acaba de agotarse en Argentina.



Fue esposa de Adolfo Bioy Casares, hermana de Victoria Ocampo y confidente de Jorge Luis Borges. Es decir, vivió eclipsada por todos lados. Y sin embargo, ya muerta, Silvina Ocampo regresa a las librerías con “La promesa”, su única novela, cuya modesta primera edición acaba de agotarse en Argentina. Novela un poco menos breve que los cuentos que le dieron alguna fama y que por “impaciencia”, raramente superaron las cinco carillas. Cuentos luminosos y extraños. Como esta novela “fantasmagórica” que escribió durante buena parte de los 90 años que le toco vivir y que aparece casi veinte años después de su muerte.



El libro comienza con una casi imposibilidad: una mujer cae al agua desde un barco y, para mantenerse a flote, hace la plancha durante horas, quizás durante días. Para mantenerse ocupada empieza a recordar. Y esos recuerdos deshilvanados son la novela en la que el hombre y la mujer y las bestias y las cosas, son menos importante que sus circunstancias. Así aparecen imágenes certeras y sentencias exactas: “¿Qué es enamorarse? Perder el asco, perder el miedo, perder todo”, “todo lo que sucede me gusta para poder contártelo después” “cuando un hombre no ama, se vuelve torpe para abrazar. Los brazos y las piernas le sobran, se llena de huesos, de codos, de rodillas. Es casi imposible que pueda producir un orgasmo. Antes se deslizaba como el agua sobre mí, ahora me lastima”.



Y en la novela aparecen niños que disfrutan de un tiempo de doble ancho como los "géneros de tapicería” y fieras que acechan desde las calesitas, y manzanillas que excitan el insomnio. Como en todas sus obras, Silvina sacrifica la erudición a favor de maravillas y espantos que nacen de las cosas más cotidianas. A partir de esa “fusión de lo esotérico con lo accesible”, Ocampo ha escrito algunas de las páginas mas originales y menos frecuentadas de la literatura argentina. Su primer libro de cuentos, Viaje olvidado, lo publicó a los 36 años. Hasta entonces, y por pudor, se había dedicado a la pintura y al dibujo y guardaba esos textos por los que más de un palabrador afortunado hubiera vendido el alma. Luego llegaron Autobiografía de Irene, Y así sucesivamente…, y Cornelia en el espejo, entre otros cuentos que pueden encontrarse en las Obras Completas publicadas hace ya tiempo por la editorial Emecé. Allí es posible encontrar a una escritora difícil de clasificar, una condición que se agradece en estos días de mujeres escritoras a las que resulta difícil distinguir una de otras.



Dijo Borges sobre Ocampo: “Hay en Silvina una virtud que se atribuye comúnmente a los antiguos o a los pueblos del oriente y no a nuestros contemporáneos: la clarividencia. Más de una vez, y no sin un poco de aprensión, la he advertido en ella. Nos ve como si fuéramos de cristal, nos ve y nos perdona”.



Antes de terminar su única novela, Silvina –quien en su personaje de la náufraga se encomienda a Santa Rita para que la salve y le permita escribir su diccionario de recuerdos- ratifica su esperanza en la bondad de las personas. “No creo en la horrible apariencia de los hombres, en los más malos, en los más injustos. Hay momentos en que una luz perfecta los ilumina y prefieren morir a los pies de la inocencia o de la inteligencia. Cualquiera de las dos nos salva, aunque nadie lo crea”, dice Silvina.



Y nosotros, sus lectores, le creemos. Y si no le creemos no importa demasiado. Porque ella, se sabe, nos ve y nos perdona.



Por: Por Leonardo Pereyra, de la redacción de El Observador


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Afterglow


Siempre es conmovedor el ocaso
por indigente o charro que sea,
pero más conmovedor todavía
es aquel brillo desesperado y final
que herrumbra la llanura
cuando el sol último se ha hundido.
Nos duele sostener esa luz tirante y distinta,
esa alucinación que impone al espacio
el unánime miedo de la sombra
y que cesa de golpe
cuando notamos su falsía,
como cesan los sueños
cuando sabemos que soñamos.


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A Luis de Camõens


Sin lástima y sin ira el tiempo mella
las heroicas espadas. Pobre y triste
a tu patria nostálgica volviste,
oh capitán, para morir en ella

y con ella. En el mágico desierto
la flor de Portugal se había perdido
y el áspero español, antes vencido,
amenazaba su costado abierto.
Quiero saber si aquende la ribera
última comprendiste humildemente
que todo lo perdido, el Occidente


y el Oriente, el acero y la bandera,
perduraría (ajeno a toda humana
mutación) en tu Eneida lusitana.

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EL AMOR ES.... De:Antonio Ruiz Suñer

El amor es energía que brota del alma. Necesidad de expresión del universo a través de sus criaturas. Cuando es procesado por la mente adquiere matices realmente diferentes.  El amor no necesita procesarse ni tampoco exponerse a especulaciones racionalistas ni de intereses egoístas.  El amor no impone amarse a uno mismo antes que a los demás. El amor es la entrega y la satisfacción de brindar un poder del corazón.    El amor es un continuo dar sin esperar una respuesta o una retribución. Es la espera en silencio de días y noches en la seguridad que llegará.  El amor nos hace crecer aún en los peores momentos, es nuestro maestro del espíritu y el que califica nuestra existencia a medida que damos pasos en la tierra.   Nos ayuda a comunicarnos desde lo mejor que tenemos, desde lo mas puro. Pero nunca pide, ni exige, ni condena.   Se ama tan solo por el hecho de amar y se despide a pesar de tanto dolor en cualquier  momento. Allí hay sabiduría.   ¿Quien puede decir adiós después de haber amado y no sentirse partido en dos? tan solo aquella persona que ha sabido amar sin pretensiones mezquinas.   El que ha encontrado que después de tanto amar ha guardado para si tan solo el recuerdo eterno de un amor que supo brindar lo mejor que tenia.   Se ama porque el amor forma parte de la energía aglutinante del infinito y porque es una necesidad del alma que quiere expresarse para no morir y porque es parte activa de la expansión y el brillo de Dios en cada una de sus criaturas.  
Antonio


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LA GAVIOTA. De: Graciela Gaito



Me pregunto:
que busca la gaviota
sobre la inmensidad donde planea,
QUE AZAR.QUE CIRCUNSTANCIA de la naturaleza
la obliga a ese continuo y arduo vuelo...

Cuando la soledad reina en la costa,
y la tormenta inicia poco a poco,
con nubes negras,con llovizna FRIA
su reinado terrible,

 
Me pregunto
QUE SOLITARIO ANHELO MAS ALLA
DEL HAMBRE QUE LA HOSTIGA
LE HACE INSISTIR ,TORNAR HACIA UN ORIGEN......
La gaviota no sabe,no puede saber,
leyes que fijan un destino en tierra,
pero acepta su ley,
la determina,

Y QUE APARTADA DEL CONTEMPLADOR,
QUE SEGURA DE SI,QUE SOBERANA,
librada a su destino sabe alzar,
su belleza mortal en el espacio...

Graciela.


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cuando...

Cuando
cortas una flor para tenerla, empiezas a perderla, porque se marchitará
en tus manos y no se hará semilla para otras primaveras.

Cuando
aprisionas un pájaro para tenerlo, empiezas a perderlo, porque no
cantará para ti en el bosque, y no sembrará pájaros en su nido.

Cuando
Cuando no arriesgas tu libertad para tenerla, empiezas a perderla,
porque la libertad que tienes se comprueba cuando te juegas optando .

QUIEREME HOY. De: ClaudeRoth

Quiéreme hoy que llevo los versos prendidos en el corazón y las poesias que son adornos en el alma Quiéreme hoy que tengo los labios con aroma de petalos de rosas esperando tus labios... Quiéreme hoy que los cielos dibujan este amor entre estrellas soles lunas y poemas que se escriben en las nubes Quiéreme hoy por que no sabemos si habrá un mañana donde los sentimientos inviten a querernos....
Claude

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ARTE que busca engañARTE‏ - Fragmento de una nota

... en los últimos diez años, se ha ido consolidando una concepción de la belleza separada totalmente del conocimiento sensorial y racional, divorciada totalmente del placer estético y de la experiencia común. Se trata precisamente de un “concepto” de belleza construido por algunos teóricos sin nexo alguno con la realidad y con la visión. Sobre la base de este presupuesto nacieron, contemporáneamente, diversas tipologías de arte, hermanadas por esta esotérica concepción de la belleza (belleza como ausencia, como falta de armonía, como algo extraño...). En estos “objetos” no se llega a apreciar la belleza de ninguna de las maneras, pero algunos adeptos a estas obras, dicen que la belleza sí que está presente.


Suceden entonces desconcertantes e hilarantes situaciones, que, me parece que pueden ser descritas por la fábula “Los vestidos nuevos del emperador”, escrita por Hans Christian Andersen, conocido autor que vivió entre el 1805 y el 1875. La fábula cuenta la historia de un emperador muy vanidoso que es engañado por dos estafadores, que dicen tener un tipo de tela tan bella que sólo los estúpidos no pueden ver. Así engañan al emperador con una tela inexistente que él finge ver y admira su belleza para no ser considerado estúpido. Pide a los estafadores que le confeccionen un vestido con esa tela, y todos los dignatarios de la corte y después los ciudadanos fingen admirar el traje, pensando que no ven la belleza de la tela porque no son capaces de disfrutarla. Sólo un niño tiene la valentía de exclamar que el emperador está desnudo y sólo entonces el gentío tiene el coraje de creer a sus propios ojos y de reconocer que no veían nada.

Bueno, a menudo, paseando en las salas de muchos museos de arte contemporáneo, se ve a muchos emperadores vanidosos, cortesanos y ciudadanos, que fingen admirar una belleza que parece estar reservada sólo a mentes superiores, hasta que alguno, con la inocencia de los sencillos, tiene la valentía de decir que no hay absolutamente nada.

Rodolfo Papa*
[Traducción del italiano por Carmen Álvarez]
* Rodolfo Papa es historiador de arte, profesor de historia de las teorías estéticas en la Facultad de Filosofía de la Pontificia Universidad Urbaniana de Roma; presidente de la Accademia Urbana delle Arti. Pintor, miembro ordinario de laPontificia Insigne Accademia di Belle Arti e Lettere dei Virtuosi al Pantheon. Autor de ciclos pictóricos de arte sacro en diversas basílicas y catedrales. Se interesa en cuestiones iconológicas relativas al arte del Renacimiento y el Barroco, sobre el que ha escrito monografías y ensayos; especialista en Leonardo y Caravaggio, colabora con numerosas revistas; tiene desde el año 2000 un espacio semanal de historia del arte cristiano en Radio Vaticano.
 
ROMA, martes 1 de febrero de 2011 (ZENIT.org)
Enviado por iesvs.org

Gabriel Maceratesi - una pequeña biografía



Gabriel Maceratesi
Comenzó a tocar a los 10 años guiado por su hermano mayor, años más tarde tomó clases con distintos profesores tales como Jorge Villarreal (SANDRO), Daniel Yaría (Magnum 44, JAF, Yaría Brothers) Daniel “Alambre” González (MAM, Porchetto, Pappo’s Blues, etc.) cursó también en la escuela de música Juan Pedro Esnaola.


Desde los 14 años se desempeña en diversas bandas, compartiendo escenario con músicos como Zakiya Hooker (Hija de John Lee Hooker), Ollan Bell, Miguel “Botafogo” Vilanova, Boff Serafine (RIFF), Rinaldo Rafanelli (Polifemo, Color Humano), Black Amaya (Pappo’s Blues, Pescado Rabioso), Bolsa Gonzalez (Pappo’s Blues, JAF), Machy Madco (Pappo’s Blues, Logos), Juanse (Ratones Paranoicos), Sarcofago (Ratones Paranoicos), Rubén Gaitán (Ratones Paranoicos), Ricardo Tapia (La Mississippi), Diego Mizrahi (Jam Session TV) ), “Pajarito” Zaguri, Gustavo Rowek (V8, Rata Blanca, Nativo), Claudio “Tano” Marciello (Almafuerte), Guillermo Trapani (Memphis), Daniel Yaría (Yaria Brothers), Luciano Napolitano (Lovorne), etc.

En el Año 2000 integró la banda estable del Guitar Club acompañando a diversos músicos de primer nivel. Formó parte de Mágnum 44 (banda ganadora del concurso Quilmes / Rock and Pop) con quienes se presentó en distintos escenarios en Capital y Gran Bs. As. Participó en la grabación del disco de Machy Madco “MANUSCRITOS…” junto con músicos como Carlos Riganti, Héctor Starc (Aquelarre, etc.), Boff Serafine entre otros. Actuó como telonero de artistas locales como León Gieco, JAF, Botafogo, etc. y también extranjeros como los guitarristas SCOTT HENDERSON (en el ND Ateneo) y PAUL GILBERT (en La Trastienda) se presentó también en programas de TV entre ellos Jam Session y en eventos de la talla del Quilmes Rock y el Pepsi Music 2007 entre otros. Fue guitarrista de “La Doble Dos” con quienes realizó más de 200 conciertos en Capital y por todo el interior del país, también integró la banda del ex RIFF: Boff Serafine tocando en lugares como “EL TEATRO”, City Bar, etc. y en encuentros de motos en todo el país. En el 2007 fué miembro de Perro Negro (Rock sureño) y formó parte de la banda del guitarrista Diego Mizrahi (del 2006 al 2008). Actualmente y desde hace ya varios años forma parte de la banda solista del bajista Machy Madco.

También lidera su banda MR. CHEESE con la que se presenta en diferentes pubs y eventos. Al mismo tiempo y desde hace casi 10 años se desempeña como profesor de guitarra en distintas escuelas de música y también en forma particular. Actualmente pertenece al staff de docentes de la Escuela Musical del Centro “EMCE” desde el año 2004 y de la Academia de Rubén Gaitán desde Abril de 2009.
 
Fuente: Puerta E

ILUMINADA.De: Guerrera de La Luz

35 años de vida, sueños y juegos.





Y vestida de novia en un marzo expectante, y treinta y cinco años atras, comencé a dibujarte...
Y llegaste, desde LA LUZ a  la luz, en otro marzo radiante de mi vida.

Y te adorné desde antes, en mi mente y en mi alma...
   y también te vestí con  las mejores sedas, piedras y flores finas
de mi  vestido de novia aún tibio.

Eras tan rubia, tan dulce, tan bella....

Deslumbrabas ese día gris de marzo y sin sol interior.

"Iluminada", debería ser tu nombre en la Tierra...
Será tu nuevo nombre.
Soy "Guerrera mamá"  y tengo permiso para hacerlo... 

Bautizo poetas del pasado y del presente, 
bautizo árboles, bautizo estrellas de mi cielo... 
¿por qué no bautizarte cada año?

Te llamarás... "ILUMINADA".

Juntas hacemos nuevas todas las cosas y como queremos...

Y llegaste sin hacer ruido...
y llegaste descalza sobre mi alma de adolescente aún.
y llegaste y el cielo se abrió,
y los que no cantaban, cantaron,
 y los que no reían, rieron,
y los que no soñaban, soñaron,
a partir de tu llegada a la Tierra.

 Y como te dibujé te traje a la realidad de mis sueños.
 Hermosa, colorida, solidaría, risueña, divertida, feliz.

Estábamos tan solitas ese día...
Teníamos tanto miedo ese día...
No sabíamos cómo hacerlo juntas.
No sabíamos nada de la vida,
pero nada.

Y nacimos juntas ese día...
Y me enseñaste...
Y te enseñé...

Y teníamos miedo,
y caía
y me levantabas,
y caías
y te levantaba.
Como ahora...

Y en ese hermoso aprendizaje de la vida jugamos siempre
y nadie ni nada nos detuvo nunca.
Como ahora...

Y nos alimentamos con las mísmas pasiones,
las mísmas locuras, los mísmos sueños,
los mísmos ideales, los mísmos proyectos...
el AMOR por el  mísmo DIOS...

Creamos nuestra fortaleza, 
donde no permitimos que nada ni nadie
se ponga por delante y nos despierte,
porque somos una en las dos y arrasamos con todo...

  Juntas...  hicimos nuestra coraza,
donde hay que descalzarse para entrar.
Como ahora es,
como siempre fue
y como será...
donde nuestros juegos, como nuestros sueños, no serán robados.
¡Palabra de "Guerrera mamá"!

 El mundo se sorprende de nosotras y no me extraña ya eso...
El mundo se asombra y no nos ve como madre e hija...
Es que son ellos que olvidaron vivir la vida
"intensamente", como decimos siempre.
Nosotras tenemos el secreto y lo sabemos.
Son ellos los que olvidaron jugar y soñar.

Y tenía tanto miedo ese día...
teníamos tanto miedo ese día....
¡y lo vencimos!

Y Dios nos sonrió 
y casi al final de mi  juego nos permite estar más juntas que antes,
y nos regala "algo más"...
donde el juego estará bien, estará muy bien...
El TODO y nosotras..,
¡Cuánto!

!TE AMO, HIJA BENDITA!
Nunca olvides de jugar...
Nunca olvides de soñar...
(porque sólo eso mamaste de mis pechos).

¡FELÍZ CUMPLEVIDA,  MILAGRITO!

Mamá.

****
¡GRACIAS!  ALEX, GUADALUPE, Y PENA   por el " SÓLO POR HOY"
 Y Gracias a los amigos de Face.
Mi Alma los abraza y siente más que nunca.


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CAFÉ LITERARIO LUZ Y LUNA

Amigos poetas:

Me complazco en invitarles a participar del CAFÉ LITERARIO LUZ Y LUNA, retomamos este año el calendario mensual todos los últimos viernes de cada mes.
La participación como siempre consiste en enviarnos vuestras poesías, que serán leídas por los poetas locales y luego las publicamos en el blogspot http://www.librerialacultura.com.ar/.
Agradezco desde ya vuestra participación.

Un gran abrazo
WILLIAM BACCINO
LIBRERÍA LA CULTURA
REVISTA GENOMA DE LA CULTURA
EDICIONES LIBRERÍA LA CULTURA
SANTA FE 1496 - 2132-FUNES
ARGENTINA
---
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Fa Claes - El universo desconocido



Fa Claes no es un poeta muy conocido por estos lares. Sucede que él vive en Brujas, Bélgica, y que sus obras están escritas en holandés. El idioma, que es ya en sí una cuestión cultural limitante, separa a los poetas unos de otros, dificultando la difusión de las obras.


Una nota de Delfina Acosta
---
Entonces ocurre que a los vates americanos no se los lee en Europa, por ejemplo. Es más aún, en América del Sur, muchos escritores pasan por desconocidos totales en el resto del mundo, y en España, lo cual vuelve la situación de la poesía muy penosa.

Sin embargo, cuando el poeta tiene una obra de peso, nosotros, los que trabajamos en los medios de comunicación, debemos hacer lo posible para que su voz llegue a los lectores. En mi caso, es mi pretensión, acercar, arrimar al lector, a través de esta página, la obra Invierno, de Fa Claes, escrita en español.
Su poemario, que es una conquista de su intelecto inclinado a la reflexión, a la búsqueda permanente de la verdadera historia de las nimiedades y las epopeyas, fue traducido del holandés al habla hispana por el mismo autor, siendo el texto en español revisado por el poeta español Francisco Álvarez Velasco.
Inteligente, pensador consumado, hombre de un solo discurso, es natural que Fa Claes se dé a pensar en sus momentos de lucidez admirable en torno a las ideas que tienen relación con la presencia (¿inexplicable?) del hombre sobre la faz de la Tierra.
“¿Qué hace el hombre en la vida?”; esa es una de las interrogaciones supremas que se plantea a sí mismo, a través de sus versos intelectuales, Claes. Sí, el término intelectual le queda bien a su escritura donde se rechaza todo pensamiento que no suponga un desafío para la mente humana.
Él escribe que lo inmenso, o sea, aquello que está girando en el universo, y lo que vive maravillosa o monstruosamente a través de la naturaleza; es natural que se escape de nuestro entendimiento muy limitado. Y tiene razón.
No podemos tomar apunte del Planeta. ¿Por qué? Porque todo cuanto en él, para vicio del absurdo, intenta hacerse comprender, con fuerza incomprensible, se nos niega. Es decir, que se nos niega a los simples, a los comunes, a los seres de ideas llanas y movedizas.
Es grande el desafío del poemario Invierno.
Claro que Invierno se mantiene en pie por sus propios méritos, y esa sucesión de miradas escrutadoras, miradas que buscan alguna razón, alguna lógica, para comprender, aunque sea mínimamente, el sentido del universo tan hermoso como horrible.
El autor es un luchador que desafía también a los prejuicios.
Tantas cosas, tantas revelaciones que podrían significar un alimento natural para el alma, las dejamos pasar por alto, pues estamos metidos dentro de una caparazón de prejuicios. Es más, el miedo, muchas veces, a perder la paz interior, nos lleva a esquivar el planteamiento del drama del mundo y su interior tan absurdo como bello.
Fa pretende que cada individuo consiga averiguar si lo contrario de lo que afirma, tan resueltamente, no sería, acaso, la verdad.
Ciertamente, nadie es dueño de la verdad. No digo nada nuevo.
Pero él es dueño de un permanente pensamiento interrogatorio, y eso lo sitúa en un nivel de preferencia en relación con los demás. Sí que piensa y analiza y busca la faz de los elementos más escondidos el poeta de “Brujas”.
Esa ardua tarea de pensar alimenta las mejores brasas del espíritu del poeta, que es doctor en Lenguas Germánicas.
Cierto es que la filosofía es una parte, diría yo una costilla, de su ser.
Todo lo somete a la ley del pensamiento, Fa Claes. Y su pensamiento es un rastreador de la realidad, aun la más miserable o la que más hermosamente se presenta ante los ojos del ser humano.
Su concepto sobre la poesía es peculiar:
Sabemos que en el mundo hay las dos facetas: el lado de la belleza y la humanidad, y el lado de la negación de estos valores. Para mí, la poesía es el intento extremo para suplicar a los otros que se rindan ante la intensa grandeza de la belleza, de la humanidad. Por eso, una gran melancolía y un gran dolor se manifiestan en las obras maestras de poesía, a causa de la profunda súplica que expresan, sabiendo que su afán tiende a lo infinito, a lo imposible: la misión de construir o reconstruir el paraíso de la perfección.
El autor dirige el siguiente espacio:
http://home.euphonynet.be/literatuur/Invierno.htm

Diferencia

Vemos el sol girar alrededor de la tierra;
pero eso no es el caso,
giramos alrededor del sol.

Pensamos el espacio tal una gran caja vacía
en que brotamos y crecemos;
pero eso no es el caso:
el espacio crece.

Pensamos el tiempo tal una magnitud existente,
una regla graduada deslizándose
desde el mañana, cruzando el ahora hasta el ayer;
pero eso no es el caso:
el tiempo crece con el espacio espacio-tiempo.

Pensamos el mundo un universo invariable
que, inmóvil, se ha quedado estático
con todas sus bolitas esféricas en su precisa posición,
todo un árbol de Navidad, y no puede romperse nunca;
pero eso no es el caso:
todo torna y vuela y choca y estalla.

Pensamos a Dios un padre amable
que no deja que un gorrión se caiga del tejado,
un perfecto que crea perfecciones, un omnipotente
cuya omnipotencia se manifiesta en sus criaturas,
un existente que existe fuera de todo lo existente;
pero eso no es el caso:
un cubo esférico no puede existir.

Pensábamos que Rijmenam
era diferente,
pero eso no es el caso:
no porque no sea un océano,
no porque no sepa lo que es montaña,
no porque no sea una isla,
no porque no sea inhabitable,
no porque no sea polo,
no porque no sea ecuador;
pero sí porque son todos quarks
y todos leptones
desde todos los tiempos y antes de eso
en todo espacio y al lado de eso.

Amigos, somos.
pero quién sabe la diferencia.

Fa Claes
--
Delfina Acosta
Asunción del Paraguay
13 de Febrero de 2011

Paraguay: escritoras que hicieron historia - por Delfina Acosta

La pluma femenina tuvo mucha importancia en el Paraguay. El talento de las escritoras paraguayas que, en momentos a veces muy difíciles para ellas y para sus familias, usaron la palabra buscando afirmar nuestra nacionalidad, es digno de respeto. El talento y el esfuerzo de estas damas que escribían, contra el viento del destino en contra, y la mirada desconfiada de algunos sectores de la sociedad, abrieron caminos para nuevas generaciones. Nuestra literatura se enriqueció notablemente con su aporte. Invito al lector a recorrer el itinerario apasionante de estas poetisas y narradoras de nuestra patria que hicieron historia.


TERESA LAMAS CARISIMO DE RODRIGUEZ-ALCALA.
Nació en 1887 y falleció en 1976
Siendo niña, gustaba ir a visitar a sus abuelas y tías, quienes le contaban su pasado heroico y trágico de residentas. En su alma sensible, aquellas historias, muchas de ellas relacionadas con los miembros de su familia, tomaban una gran dimensión. Transcurre el tiempo y la escritora siente la necesidad de plasmar en el papel lo que le contaba, especialmente, su abuela paterna, doña Teresa Silva de Lamas. Fue así que a los 34 años sale a la luz el primer tomo de “Tradiciones del hogar”. El libro no solo es una obra de arte, sino un testimonio de muchas, cientos de vivencias de la Guerra Grande, que quizás se hubieran perdido para siempre si la autora no las hubiera recogido (qué tino el suyo) en el papel. Teresa Lamas Carísimo de Rodríguez-Alcalá fue la primera mujer que escribió un libro en el Paraguay.
Me detengo en una historia tan apasionante y escalofriante como fiel a la realidad:
El tatarabuelo, José Carísimo, cabildante, y cabeza de una de las familias troncales de la sociedad paraguaya, no tardó mucho en caer en la cuenta del afán dictatorial que movía al Dr. Francia, y se lo hizo saber. Atrajo así la desgracia. Su precioso mobiliario fue embargado. Los muebles, la vajilla de plata, las esplendorosas arañas, las joyas de valor, todo cuanto valiera, fueron llevados, quedando el hogar lampiño. Josefa De Haedo de Carísimo consiguió salvar un hermoso medallón, regalo de bodas, enterrándolo al pie de un naranjo del patio.
Pero aún faltaba lo peor, porque siempre falta lo peor. Estaba José Carísimo cenando con su esposa cuando alguien golpea con grandes ruidos la aldaba de la puerta. Venían por él. Su verdugo, “el fiel de fechos”, quiso ponerle grillos a sus gruesos tobillos, pero no conseguía por más que se esforzaba. Entonces, en un arranque de extrema impiedad, mandó traer clavos, machacando con ellos los grillos que torturaban al infeliz ex cabildante. Los hierros se le hincaron en las carnes. Luego la esposa, desesperada, habría de humillarse ante el dictador Francia, pidiéndole que levantara tan bárbaro castigo. Y el Dr. Francia accedió, cómo no, diciéndole que si conseguía unos grillos que no lo apretaran, la situación mejoraría. Hasta aquí cuento por mi cuenta, doy paso ahora al párrafo del espeluznante suceso recogido en el relato “Francia tiempopeguaré”: “Envueltas en amplios mantos salieron a la calle bajo un sol que calcinaba. A su paso, las raras puertas abiertas se cerraban cautelosamente: los vecinos tenían miedo, en su feroz egoísmo, de mantener tratos con la esposa del caballero caído en desgracia. Calle del Paraguay Independiente arriba había una herrería –la del Vizcaíno–. Y ninguna imaginación pudo jamás concebir como la que en el taller del artesano se desarrolló esa siesta, cuando la bella esposa del ex cabildante trató con el forjador el trueque del áureo medallón por una tosca barra de hierro destinada, por gracia diabólica del tirano, a aprisionar a su propio amadísimo esposo...”.

JOSEFINA PLA: María
Josefina Plá; Fuerteventura, España, 1903 - Asunción, Paraguay, 1999
Poetisa, dramaturga, narradora, ensayista, ceramista, crítica de arte y periodista. Es considerada una de las principales representantes de la Generación del 40, la generación de mayor destaque dentro de la poesía paraguaya. Ha escrito un poemario llamado “Los treinta mil ausentes”, en memoria de los soldados paraguayos caídos en el frente de batalla de la Guerra del Chaco.
Su poesía abrió nuevas dimensiones en las letras de nuestro país y es su obra tan valiosa como la de Gabriela Mistral, Alfonsina Storni y Delmira Agustini.

MARIA LUISA ARTECONA DE THOMPSON:
Nació en 1919 y falleció en 2003
¿Quién no recuerda alguna poesía suya, recitada en el patio de la escuela, con el uniforme escolar impecablemente almidonado? Los niños sabíamos sus poesías alusivas a la Madre Patria, a la bandera, a las gestas heroicas de nuestros próceres. Es que esta poetisa fue la primera en escribir versos para los niños. Y lo hizo muy bien. Y hasta hoy perdura su nombre. Pionera de la poesía para los niños, María Luisa Artecona de Thompson es una escritora que merece el agradecimiento de muchas generaciones.

DORA GOMEZ BUENO DE ACUÑA:
Vino al mundo en 1903 y dejó de existir en 1987
Le ha tocado la suprema labor de liberar a la poesía de su molde cuadrado, pacato. Con un talento que prestigia la literatura del Paraguay, ha sido la primera mujer que escribió al amor, al erotismo, a la debilidad de la carne rendida irremediablemente ante la fuerza del hombre. Eros fue la barca que la liberó de las mentes chatas y oprimidas por un ambiente mezquino donde estaba mal visto que la poesía se desvistiera y mostrara sus formas, sus senos.
El investigador brasileño Walter Wey, en su libro “La poesía paraguaya-Historia de una incógnita”, de 1951, escribe lo siguiente:
“El erotismo no existía en la poesía paraguaya antes de Dora Gómez Bueno de Acuña. Por lo menos con la insistencia en el tema, con la profundidad que ella le imprimió. El poeta paraguayo, en general, sin ser sensual o erótico tampoco fue platónico. Ignoró la mujer... El erotismo encontró su grande y poderosa voz en una poetisa, como años antes encontrara, en el Uruguay, en el arte magnífico de Delmira Agustini. ‘Flor de caña’ (1940) reunió poemas que en la época en que fueron publicados por diarios y revistas escandalizaron al medio intelectual paraguayo y, con certeza, mucho más a la sociedad de Asunción. Ningún hombre había tenido la osadía de cantar al amor como Dora Acuña lo hacía, con entera libertad, sin preconceptos o temor a los ‘chismes’ sociales... En Dora Acuña... se nota el deseo de vivir con intensidad, sensorialmente, en una inmensa plenitud lírica. Su amor por la vida vegetal estalla en todas las imágenes. Ella invadió con su presencia humana el paisaje tropical del Paraguay. Los habitantes de esas selvas y de esos campos no son más los duendes de la imaginación guaraní. Vive, palpita, se agita un ser humano que solamente confía en los sentidos...”.

IDA TALAVERA DE FRACCHIA:
(en la imagen que ilustra esta nota)
Vio la luz en 1910 y dejó de existir en 1993
En vida publicó un solo libro, llamado “Esto de andar”, pero los poemas del volumen citado están abiertos a la luz que hace que no perezcan las obras de real valor. También pintaba. Escribió numerosas poesías en guaraní.
Josefina Plá se refiere a las nuevas poetisas surgidas en 1950 y dice: “Ida Talavera, en la cual la liberación adopta un cariz reflexivo - diálogo con un no definido interlocutor en el cual sin embargo podríamos identificar al otro que es, de Machado: el más cercano a nosotros entre todos nuestros interiores huéspedes, partícipe y testigo indiscreto de nuestra más escondida intimidad vital - aunque no edita libro”.
Más adelante, en el mismo libro, la crítica y escritora dice: “Ida Talavera publica en 1966 su primer y único libro. En este, lenguaje y contenido consiguen su acorde en un clima reflexivo cuya cifra es el secreto que del poeta trasciende al ser humano abstracto: en realidad en su poesía late, más que la angustia, el placer del secreto, que es en cierto modo instrumento de poder. Sus poemas sencillos, fluidos, ofrecen una perfecta unidad”.

CARMEN SOLER:
Nació el 4 de agosto de 1924, en Asunción, y murió en el exilio, en Buenos Aires, el 19 de noviembre de 1985.
Hizo con ella su aparición la poesía de compromiso con la causa libertaria. En Carmen Soler hallamos un ejemplo vivo de versos que desafían la opresión del poder absoluto. Su obra es la rebelión contra la explotación y el abuso que hacen los poderosos en perjuicio de los débiles. Poesía pura, estoica, certera y llena de pasión es la suya.
Su biografía es una historia de entradas a prisiones, torturas, destierros, pero también es un grito de triunfo, digno de ser imitado por todos los hombres y las mujeres del Paraguay

ELSA WIEZELL:
Nació en Asunción en 1926
Ella es poetisa, docente y pintora. Su poesía, diferente, cuantiosa, recibió la influencia de los poetas rioplatenses. En sus poemas están presentes la naturaleza, el amor, lo místico. Ella es una voz que encontró resonancia internacional.
Su poesía, con un fuerte acento de misticismo, ha influenciado en muchas mujeres que escriben poesía en el Paraguay. Alma generosa, acompañó con su sabiduría a dar más claridad de ideas a los alumnos del Taller de Poesía de la Universidad Iberoamericana.
Es Elsa Wiezell una poetisa que planta una rara y hermosa flor en cada verso.

EL MISMO AMOR
Amo
el poder de la soledad sin resplandores
y lo que crece y asciende en el deseo.
Amo
el sol que reconstruye la corteza,
el pulso y el aliento,
la vibración, la sangre y el oxígeno.
Amo
la calle, el aire, el salvaje pensamiento
y la ordenación de las arrugas
con los conceptos oscuros que maduran.
Amo
el mar ocre, negro o verde que sacude
que es piel desnuda y agria de la tierra.
Amo
el cada día de las cosas simples,
puerta y monólogo de la cal y el viento.
Amo
al hombre y su creación entera.
Amo
la fuerza de comprensión y la ternura
y a Dios hasta llorar
(que me golpea)
la libertad, el polvo y la madera.
En fin: amo la Vida.

Elsa Wiezell
---
Frente al mar

Mi espíritu es un mundo que amanece
hacia un ensueño inexplorado y único;
ensueño hecho de esperas y de lágrimas,
tan sólo comprendido por aquellos
que alguna vez sintieron desmayarse
bajo el cálido roce de sus alas.

Mi espíritu es un mundo que amanece
con multitud de espumas y de algas.
Oh fuerza desatada de relámpagos
que pones serpentinas en mis venas
y haces latir mis sienes;
alegría y dolor a un mismo tiempo,
mundo que vas creciendo
y aumentas tu latido
electrizado de alas.

Mi entraña es un océano que palpita
con multitud de espumas y de algas.

Dora Gómez Bueno de Acuña
---
Déjame ser

Deja llevarme mi última aventura.
Déjame ser mi propio testimonio,
y dar fe de mi propia
desmemoria.

Déjame diseñar mi último rostro,
apretar en mi oído los pasos de la lluvia
borrándome el adiós definitivo.

Déjame naufragar asida
a un paisaje, una nube,
al vuelo humilde de un gorrión,
a un brote renaciente,
o siquiera al relámpago
que abra en dos mi último cielo.

Sujétame los brazos.
engrilla mis tobillos,
empareda mis párpados.
Pero tatuada una flor en la pupila,
crucificada un alba debajo de la frente,
acurrucado un beso en la raíz de la lengua,
déjame ser mi propio testimonio.

Josefina Plá
---
1- El mensaje de las escritoras confiere otra realidad al mundo que se repite en su lenguaje donde el dolor y el hambre son las constantes. La poesía tiene una fuerza liberadora y tiende un puente que une a la sociedad con mejores perspectivas humanistas.

2- ¿Quién no recuerda alguna poesía de María Luisa Artecona de Thompson, recitada en la primaria en el patio de la escuela, con el uniforme escolar impecablemente almidonado? Ella es, con justicia, la poetisa de los niños del Paraguay.

3- En Carmen Soler hallamos un ejemplo vivo de versos que desafían la opresión del poder absoluto. Su obra es la rebelión contra la explotación y el abuso que hacen los poderosos en perjuicio de los débiles. Poesía pura, estoica, certera y llena de pasión es la suya.

Delfina Acosta
Asunción del Paraguay
27 de Marzo de 2011

El club de las poetisas - Una nota de Delfina Acosta

En Venezuela, más precisamente en un lugar de ese país llamado Maracaibo, nació Emilia Marcano Quijada, voluntaria de la Fundación “José Félix Ribas”, de Maracaibo, un instituto que se especializa en erradicar la drogadependencia. Esta mujer, de rostro apacible, habría de inventar para sorpresa de los internautas el sitio llamado “El club de las poetisas”.

Hay sitios y sitios en internet. Y todos cumplen una función determinada. “El club de las poetisas” es un espacio gigantesco, abierto a la participación de aquellas mujeres de habla hispana que desean hacer conocer su realidad poética en el exterior. Escritoras y poetisas de diversos países de América y de España van dejando sus poemas, que son leídos y comentados con respeto por sus pares.

Preguntó una escritora, casi tímidamente, si podía acceder a “El club de las poetisas”. Y la respuesta no se hizo esperar: Pues claro que sí; ya estás”.

Para ser miembro de “El club de las poetisas” hay que –simplemente– estar motivada por un afán que nos lleve a colocar sobre la baldosa fría y arrugada de la Tierra un poco de sueños, otro poco de paciencia en esto de insistir en que la palabra libera al ser humano de la opresión, y una dosis de rebeldía contra todo el “paquete establecido” que quiere seguir atando a la mujer a un segundo plano, como si ella no ha demostrado ya suficientemente que los cielos y la Tierra y el amor son suyos por derecho.

Hay creaciones así, como las de Emilia Marcano Quijada, que todavía, o al menos, por el momento, no tienen un impacto histórico, pero que, con el transcurso del tiempo y la capacidad de expansión de la tecnología, atraerán sobre sí la atención de los escritores de todas las lenguas y también de los interesados en publicar libros.

Los versos que he hallado en el sitio son de buena calidad. Algunos son verdaderas revelaciones. Están movidos por un genio creativo que irá creciendo, desde luego, pues la idea que ilumina nuestras pupilas es ir sumando, cada día más.

Una palabra dicha porque nació rebelde, un soplo fresco o una tibieza que se amolda a las entrañas, un canto de alondra que sale sin siquiera haber amanecido de los labios, un vuelo ruidoso de libertad, unas ganas de abrirse a la boca amada, son, entre otras estrofas, los perfiles más marcados de este sitio. Hay tanta variedad. Y tantos estilos.

“El club de las poetisas” puede ser visitado también por los poetas que desean dejar una impresión sobre el sitio, por los curiosos interesados en conocer qué escribe la mujer de Bolivia, de Argentina, de Venezuela, de España, de Colombia, de Perú, de Uruguay, de Ecuador, de Chile, de Paraguay...

También se irán trayendo los versos de nuestras antecesoras: Alfonsina Storni, Delmira Agustini, Alejandra Pizarnik, Olga Orozco, Santa Teresa de Jesús, Dulce María Loinaz, Gabriela Mistral...

El lugar no está sino al servicio de hacer conocer mundialmente los versos de las escritoras de distintas partes del planeta.

Yo aplaudo esta genial iniciativa de la escritora Emilia Marcano Quijada. Sé que ella, como madre de la criatura, es ya una figura relevante dentro de las redes sociales.

Para mejorar el mundo no hace falta sino fuerza de voluntad. Para hacer historia dentro de la era de internet se debe concebir una idea que tenga un propósito noble. El mundo, tan egoísta, necesita de luz que caiga sobre quienes buscan hacer conocer sus poemas.

He aquí el link: http://www.facebook.com/pages/El-club-de-las-poetisas/121825824538126

ADMONICIÓN de : Alexánder Jesus Rozo

Que la noche se derrumbe sobre ti como un imperio
como la lenta caricia de un moribundo que se niega a seguir
Que en su caída rasgue el velo monótono de tus horas
y te recorra como un escalofrío su misterio antiguo
su inasible materia y su profunda voz
Que salgan del escondite las estrellas
y las arrastre consigo el tibio céfiro
hacia tierras lejanas o desconocidas del sueño
Que tus pasos encuentren caminos
hasta el reino donde la música consuela del amor
o viven en divino incesto los dos
Que seas entre los brazos del oscuro erebo
digno o resuelto cautivo del momento
en la prófuga inmensidad de lo que allí muere

Alex


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La Leyenda del volcán Popocatépetl


Para los pobladores de las zonas aledañas al volcán mexicano Popocatépetl, las erupciones del "coloso" pueden explicarse como un lamento de amor o de disgusto de un legendario guerrero azteca que murió petrificado a los pies de su amada princesa, Xochiquétzal.

La leyenda, que podría haber servido de inspiración a William Shakespeare para "Romeo y Julieta", cuenta la historia de un valiente guerrero que regresó derrotado de una batalla, con sus hombres diezmados y malheridos.
 
Ante el desolador escenario, sólo una mujer de la aldea no lloraba. Atónita, miraba al demacrado guerrero azteca que venía al frente, con su talante altivo y gallardo, dispuesto a contar cómo luchó en buena lid contra un abrumador número de enemigos.

Xochiquétzal palideció al sentir la mirada del guerrero azteca que clavó en ella sus ojos: era su amado, al que había jurado amor eterno.

Se revolvió furiosa de odio profundo contra el jefe tlaxcalteca que la había hecho su esposa una semana antes, jurándole y llenándola de engaños diciéndole que su prometido había caído muerto en la guerra contra los zapotecas.

La mujer se echó a correr por la llanura, gimiendo su intensa desventura de amor y detrás de ella corrió su marido. Al imaginar lo que sucedía, el guerrero rompió la fila de los vencidos y salió a defender a su adorada.

Muy pronto les alcanzó. Los hombres se enzarzaron entonces en una fuerte y prolongada pelea y se fueron alejando del valle, hasta el atardecer, cuando el azteca hirió y derrotó al tlaxcalteca, que huyó hacia su país.

El vencedor regresó por su amada y la encontró tendida para siempre, en la mitad del valle. La mujer que amó no pudo soportar la pena y la vergüenza de haber sido de otro hombre, cuando ya había jurado fidelidad eterna.

El guerrero azteca, con una antorcha humeante, se arrodilló a su lado y lloró, cortó flores y cubrió con ellas a la hermosa Xochiquétzal, coronándole con fragantes pétalos de Yoloxóchitl, la flor del corazón.

Y cuenta la leyenda que en un momento dado se estremeció la tierra y se nubló el cielo y cayeron piedras de fuego sobre los cinco lagos.

Al amanecer estaban allí, donde antes era valle, dos montañas nevadas, una que tenía la forma inconfundible de una mujer recostada sobre un túmulo de flores blancas, y otra más alta, adoptando la figura de un guerrero azteca arrodillado junto a los pies de la mujer.

Desde entonces, esos dos volcanes que hoy vigilan el Valle del Anáhuac, tuvieron por nombres Iztaccihuatl, que quiere decir mujer dormida, y Popocatépetl, que se traduce por cerro que humea.

Aquellos eran los tiempos en que se adoraba al dios Coyote y al dios Colibrí, y en el panteón azteca las montañas eran deidades y recibían tributos de flores y de cantos, porque de sus faldas escurría el agua que vivificaba y fertilizaba los campos.

Durante la Colonia, el volcán adoptó un nuevo nombre, Gregorio, que se convirtió en "Don Goyo", y desde hace siglos, todos los 12 de marzo, los habitantes de los municipios que rodean al volcán celebran su Santo al pie de la montaña, y le rezan, le piden, le agradecen y le ofrecen comida.

Los actuales herederos aztecas consideran al volcán un ser vivo, que se comunica con ellos, a veces personalmente o través de los "tiemperos", personajes que gozan de credibilidad porque hablan con el Popocatépetl y pueden pronosticar lluvias y sequías.

Algunos "tiemperos" han dicho que "no pasará nada", pero los habitantes, respetuosos a los sentimientos de la montaña y empujados por sus crujidos y sus candentes emanaciones, han obedecido la orden gubernamental de desalojar la zona y dejar sus casas y animales mientras el legendario guerrero apacigua su dolor.


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Sin tiempo ni distancias de : Ana Moreno


Arropame en tu impunidad
de noches robadas al azar
entre cóncavo y convexo
donde los labios son nuestros maestros,
nuestros dioses en pecado..


Donde el rubor se apodera
formando una senda escarpada
entre agonías serenas...

 
Quiero descubrir tu verdadero rostro
y tatuarlo en mi alma
robarle los espejos eternos al rocio
para reflejarte en mí
sin tiempo ni distancias..

 
Levitar mi cuerpo con alas
alas de ese angel dormido
que contiene mis recuerdos y nostalgias,
el duerme su divinidad
sobre el lecho de mis lágrimas
ese acantilado sediento de sales mojadas.


Hoy despertó su imágen etérea
sobre sueños con aroma a esperanza...

La soledad que me adoptó
mutiló así su mortaja cruel de un vacio incipiente
segando las sombras de mi camino...
Ana



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Se deja de querer de : José Ángel Buesa


Se deja de querer, y no se sabe
por qué se deja de querer:
Es como abrir la mano y encontrarla vacía,
y no saber, de pronto, qué cosa se nos fue.


Se deja de querer, y es como un río
cuya corriente fresca ya no calma la sed;
como andar en otoño sobre las hojas secas,
y pisar la hoja verde que no debió caer.


Se deja de querer, y es como el ciego
que aún dice adiós, llorando, después que pasó el tren;
o como quien despierta recordando un camino,
pero ya sólo sabe que regresó por él.


Se deja de querer, como quien deja
de andar por una calle, sin razón, sin saber;
y es hallar un diamante brillando en el rocío,
y que, ya al recogerlo, se evapore también.


Se deja de querer, y es como un viaje
detenido en la sombra, sin seguir ni volver;
y es cortar una rosa para adornar la mesa
y que el viento deshoje la rosa en el mantel.


Se deja de querer, y es como un niño
que ve cómo naufragan sus barcos de papel;
o escribir en la arena la fecha de mañana
y que el mar se la lleve con el nombre de ayer.


Se deja de querer, y es como un libro
que, aun abierto hoja a hoja, quedó a medio leer;
y es como la sortija que se quitó del dedo,
y sólo así supimos que se marcó en la piel.


Se deja de querer, y no se sabe
por qué se deja de querer...


José Ángel


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Demonios en el Paraíso - Por Fernando Gamboa

Para que los que no me conozcan, me llamo Fernando Gamboa, y hace unos meses terminé una nueva novela de aventuras titulada GUINEA que en este mes de Octubre saldrá a la venta publicada por Ediciones El Andén.

El motivo de este mail, es mi deseo de compartir con la mayor cantidad de personas posibles, y no sólo con las que adquieran la novela, todo aquello que he averiguado en los meses de investigación previos a la redacción del libro. Lo que a continuación detallo, aunque pueda parecer exagerado o tendencioso (cuando no simplemente increíble), es rigurosamente cierto y puede ser contrastado por las fuentes que cito.
A muy pocos les debe sonar un pequeño país llamado Guinea Ecuatorial, aún menos sabrían dónde situarlo en un mapa de África, y serán contados los que recuerden que, hasta hace exactamente cuarenta años, los ecuatoguineanos eran tan ciudadanos españoles como un alicantino o un gaditano.
Por entonces, Guinea Ecuatorial era una provincia más de España enclavada en la costa Africana del Golfo de Guinea; 'La perla de África' la llamaban.
Hoy, cuatro decenios después de su independencia, bajo el yugo dictatorial de la familia Obiang Nguema y con el beneplácito de las grandes potencias cuyas empresas explotan sus campos de petróleo y expolian sus reservas madereras, Guinea Ecuatorial se ha convertido uno de los países más subdesarrollados y corruptos del mundo, y el pueblo ecuatoguineano en uno de los más aterrorizados a manos de su propio gobierno.
El actual presidente de Guinea Ecuatorial Teodoro Obiang Nguema, quien lleva 29 largos años en el poder tras ejecutar al anterior presidente (su propio tío, otro asesino), ha saqueado, robado y asesinado sistemáticamente hasta extremos inconcebibles, amasando una fortuna que lo convierte en uno de los hombres más ricos del planeta, en uno de los países más pobres de África. Aunque para ser exactos, no puede decirse que el país en sí sea pobre, pues alberga una de las mayores reservas petrolíferas del continente, cuyos beneficios de explotación reportan al régimen guineano miles de millones de euros. Lo que sucede, es que la familia Obiang se queda con ABSOLUTAMENTE TODO lo que pagan gobiernos y petroleras extranjeras (norteamericanas y chinas sobre todo) por los derechos de extracción. Pero aunque parezca mentira, la familia Obiang no se limita sólo a quedarse con esa ingente cantidad de dinero, sino que además se dedican a robar propiedades privadas (se han apoderado aproximadamente la mitad de los terrenos edificables del país, y no han pagado un céntimo por ellos), salarios (muchos trabajadores han de pagar a la familia del presidente gran parte de lo que ganan) o negocios de los guineanos no afines al gobierno o a la familia Obiang (que al fin y al cabo es lo mismo), cuya ignominia llega al punto de despojar impune y caprichosamente a sus empobrecidos compatriotas de cualquier bien que posean sin justificación alguna.
Teodoro Obiang y su clan gobiernan Guinea Ecuatorial como lo haría un esclavista con su hacienda. Para ellos, los ciudadanos guineanos son esclavos a su disposición, y el país una finca privada que saquear sin tener que dar cuentas a nadie.
A pesar del río de dinero que fluye desde este desdichado rincón de África, sus habitantes no disponen de servicios sanitarios, educación, seguridad o justicia. Por ejemplo, ante cualquier emergencia médica el Hospital de Malabo es la única opción de asistencia, pero eso sí, bajo ciertas condiciones como: pagar la estancia y el tratamiento por adelantado, y además, llevar todo lo necesario para dicha estancia y tratamiento (y con todo, me refiero a TODO: desde las jeringas o medicamentos necesarios, al colchón, las sábanas o la comida). Sin ir más lejos, cuando hace unos años estuve en Guinea, para realizarle a mi pareja un análisis de sangre el método de extracción consistió en hacerle un corte en la mano con un trozo de cristal.
Pero, por inaceptable que resulte, esto es sólo el principio, y ni mucho menos la peor parte.
Lo que convierte a Teodoro Obiang (conocido como 'El Jefe') y sus acólitos no sólo en ladrones, si no en peligrosos criminales, es la política de detenciones arbitrarias, encarcelamientos injustificados, torturas y asesinatos cometidos contra sus propios ciudadanos. Se calcula que durante su mandato, el actual gobierno guineano ha exterminado a nada menos que el 10% de la población del país, y una cantidad indeterminada ha desaparecido o se encuentra encarcelada ilegalmente y sin juicio previo.
Según el último informe de Amnistía Internacional, los detenidos por la policía y el ejército son torturados sistemáticamente con métodos tan brutales como mutilaciones, rotura de huesos, violaciones, descargas eléctricas en los genitales o, atención: clavar tenedores en la vagina de las detenidas...
Y para quien guste de datos e imparciales estadísticas, ahí van unas cuantas.
- Guinea Ecuatorial produce 400.000 barriles diarios de petróleo
- Exporta casi 1.000.000 de metros cúbicos de madera tropical al año.
- Su Renta per Cápita la sitúa en el número 38 del ranking mundial (por encima de Kuwait o Arabia Saudita)
- En cambio, en el Índice de Desarrollo Humano de la ONU ocupa el puesto 121.
- El 151 sobre 163 en corrupción, según Transparency International
- La esperanza de vida es de sólo 43,3 años, según Amnistía Internacional.
- La élite gobernante posee alrededor del 98% de la renta nacional
- El 80% de la población vive con menos de 20 euros al mes.
- El gobierno de Obiang ha convertido a Guinea Ecuatorial en el centro del tráfico de drogas de África Occidental.
- Teodoro Obiang ganó las últimas elecciones con un 99,5% de los votos. Los 13 partidos políticos autorizados, estaban formados por miembros del gobierno.
- En una reciente visita a Estados Unidos, la secretaria de estado Condoleezza Rice describió a Obiang como 'buen amigo'.
- En Julio de 2003, la radio estatal anunció que: 'El presidente es un dios que está en contacto permanente con el todopoderoso, y puede matar a cualquiera sin que nadie le pida cuentas y sin ir al infierno, porque es el Dios mismo'. Sobran comentarios.
Y lo que personalmente hace que esta vergüenza común me resulte aún más dolorosa, es que el pueblo guineano, uno de los más amables, hospitalarios y generosos que he conocido, haya sido, como cité al principio, parte integrante del estado español. La atropellada y negligente descolonización de Guinea Ecuatorial por parte de España en 1968, es el origen de la inadmisible situación que ahora sufren los guineanos y a la que hoy asistimos con absoluta indiferencia y desafecto.
Pero hay que recordar que los ecuatoguineanos no sólo siguen hablando en castellano, sino que muchas de sus costumbres, celebraciones y tradiciones siguen siendo las mismas que las nuestras. Sus hijos cantan las mismas canciones que cantan los nuestros en el colegio, sus bromas son las mismas, hasta sus palabrotas son las mismas que las nuestras. Son, por decirlo así, unos primos cercanos de los que nos hemos olvidado totalmente, una parte de nuestra familia de la que nos hemos desentendido, ajenos y a veces cómplices de un castigo que de ningún modo merecen.
Porque probablemente, mientras lee este mensaje, una anciana agonizando de malaria pide un médico que nunca llegará.
Un niño está preguntando dónde están sus padres desaparecidos.
Una mujer implora a Dios que la mate, mientras es violada y torturada salvajemente en una comisaría.
Y cada día, Guinea Ecuatorial se hunde un poco más en las tinieblas.
Cada día, nuestra ignorancia nos hace más culpables.
Cada día cuenta.
Alguien dijo una vez que 'Lo único que necesita el mal para triunfar, es que los hombres buenos no hagan nada'.
Quizá este sea un buen momento, para averiguar qué tipo de hombres y mujeres somos en realidad.
Y si te estás diciendo en este instante 'Pero bueno, ¿y yo que puedo hacer? Aquello está muy lejos'. Lo cierto es que, por desgracia, no vas mal encaminado.
Guinea Ecuatorial es víctima de la maldición del petróleo, y como puedes imaginar, estados como China, U.S.A. o Francia harán todo lo posible para mantener a Obiang en su poltrona y así garantizar un suministro fiable de crudo para sus compañías petroleras. Así que será muy difícil cambiar las cosas a corto plazo en la maltratada pero aún hermosa Guinea.
Y sin embargo, sí hay algo que podemos hacer por aquella gente: correr la voz.
Estos dictadores de opereta, sólo se mantienen gracias al desconocimiento que tiene el resto del mundo de las fechorías que cometen. Cuantos más de nosotros sepamos lo que sucede, y por qué sucede, más probabilidades hay de que un día quizá no muy lejano, seamos suficientes para decir basta. Cuando políticos propios y ajenos sientan vergüenza de tratar con asesinos como Obiang, o descubran que darse abrazos con dictadores que no respetan los más elementales derechos humanos tiene un costo político que sus votantes les van a hacer pagar, puede que las cosas cambien, y entre todos expulsemos de una vez por todas a esos demonios del paraíso
Pero esta carta es sólo el primer paso, ahora te toca a ti dar el siguiente ayudando a que llegue a la mayor cantidad posible de personas.
Si crees que esta lucha tiene sentido y deseas poner tu grano de arena, reenvía este mensaje a todos tus contactos.
Gracias por tu tiempo y tu ayuda.
 
FERNANDO GAMBOA
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Info enviada por Julio Victorio Puzzillo