¡SOY BOHEMIA ! ¿Y QUÉ?

Siempre me preguntan ¿que es ser Bohemio? les respondo : El Bohemio vive por vivir , se llena de angustia sin tener por qué, pero está alegre cuando otros no están.

El Bohemio vive su vida incansable de ideas ,algunas creativas y otras filosóficas, todas para hacer de su vida un paraíso. El Bohemio no teme, solo porque él vive su vida como quiere, ahora sin causarles daños a sus semejantes. Vive la vida con principios y hasta con responsibilidad pero hace lo que quiere cuando quiere. En la música encuentra pinturas, en las poesías encuentra música, y en las pinturas encuentra versos ...es así mientras que se bebe su copa y sin faltar un café en un bar escondido adonde solo se lee por la media luz y la atmósfera del tabaco. La noche es su tarima....ahi baila, canta, bebe, conversa y admira a otros como él. Se proclama el duende de la noche. Ve el mundo con otros ojos ...él ve colores en el cielo nublado, ve la melancolía en una rosa brillante en su esplendor.

Gracias a todos que entienden estas breves letras. ¡SÍIIIIIII!!!! ¡Soy una Bohemia !!! ¿y Qué?

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Recuerdame de : Christian Smith

Recuérdame como en aquel otoño... donde entre mis brazos eras feliz y nuestras bocas se buscaban en un beso y desnudos nos mirabamos llenos de caricias en un vuelo romantico lleno de poemas y un te quiero se escribia en nuestros corazones Recuérdame como en aquella primavera donde florecian las rosas en versos... y tu amor lo sentia dentro de mi corazón en pétalos rojos en una llama de pasión y tu piel acariciaba mi piel en un deseo cómplice de tu beso y el mío besandose... Recuérdame cuando en las noches nos sentiamos haciendo el amor más allá de la misma eternidad y nos entregabamos a ese sueño en una sola piel subiendo al universo enlazados en un te amo... viajando entre las estrellas desnudos en un solo cuerpo Recuérdame.
 Christian
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"Destellos" 14


Y aquí estamos, con el mísmo capital de nuestras vidas: Nosotros mísmos y el amor profundo y sincero que lo hace único.El compañerismo, el compartir lo que otros pueden no comprender y considerar "locuras".No tenemos nada y lo tenemos Todo.
Hemos ido abriendo ese cofre de tesoros que conservamos dentro,y cada uno va aportando su parte para ir poco a poco construyendo un tesoro mayor. Cada día que pasa, cada noche vivida, es un milagro, cada día que nos queda ... una esperanza más para nuestro mágico amor.

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Descalza


 Amo
y me hace felíz
caminar descalza
y dejar tatuajes suaves y profundos en mi camino.
Y así, descalza, trato de  no dañar al Universo,
ni dañarte como parte principal de él
en un  intercambio silencioso y cómplice de energías y caricias mutuas.

Descalza, sobre  la paz de mi hogar.
Descalza, sobre el mullido y fresco césped.
Descalza, sobre  la tibia  arena.
Descalza, sobre las aguas dulces y saladas.
Descalza, sobre las tierras Mapuche.
 Descalza, sobre la fragilidad de tu alma...

... porque amo este blog que tiene luz propia
y almita blanca,
te pido...

"Descálzate para entrar en mi Alma,
puedes dañarme y NO quiero"

*****

Los comentarios fuera de lugar se publican todos (o casi todos)  
pero eso no implica que los  responda.
Gracias por comprender.



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Un cuento zen y el espejo de nuestra experiencia.


Iruku había querido mucho a su padre. Ahora, el anciano se había reunido con los antepasados. A menudo, cuando trenzaba una carta de bambú, Iruku pensaba: Si mi mujer no hubiese sentido anta aversión por mi honorable padre, el hubiera sido más feliz en vida. Yo no hubiera vacilado en mostrarle mi afecto, mi respeto filial. Habríamos tenido largas y dulces conversaciones. Me habría contado cosas de la gente y cosas del pasado... Y así lo embargaba la melancolía.

Un día de mercado, Iruku el cestero, terminó su reserva de cesta más rápido que de costumbre. Se paseaba desocupado entre los puestos cuando vió que había un comerciante chino que solía vender objetos extraños. "Acércate Iruku - dijo el comerciante - mira que cosa más extraordinaria tengo". Y con aire de misterio extrajoun objeto redondo y plano, cubiertos con un paño de seda. Lo puso entre las manos de Iruku y, con cuidado, quitó el paño. Iruku inclinó la cabeza sobre una superficie pulida y brillante. Reconoció en su interior la imagen de su padre, tal y como lo había visto en sus tiempos juveniles. Emocionado, exclamó: "!Este objeto es mágico!- Sí- dijo el comerciante - lo llaman espejo y es valiosísimo". Pero la fiebre poseía a Iruku : " ! Te ofrezco todo lo que tengo encima - dijo-. Quiero este espejo mágico y llevarme a casa la imagen de mi amado padre. Tras largas discusiones, Iruku, dejó en el puesto del comerciante todo lo que había ganado en toda la mañana.

En cuanto llegó a casa, Iruku se fué al granero y ocultó la imagen de su padre en un cofre. Durante los días siguientes desaparecía, subía al granero y sacaba del cofre el espejo mágico. Se quedaba largos momentos contemplando la imagen venerada y se sentía feliz. Su mujer no tardó en darse cuenta de su extraña conducta. Una tarde, cuando el dejó un cesto a medio hacer, ella lo siguió. Vio que subió al granero, buscaba el cofre, sacaba un objeto desconocido, y lo miraba largamente adoptando un aire de misterioso placer. Luego lo cubría con un paño y volvía a guardarlo con gestos amorosos. La mujer, intrigada, esperó a que se fue Iruku, abrió el cofre, encontró el objeto, apartó el paño de seda, miró y vió: " Una mujer". Furiosa, bajo e increpó a su marido,"! Así que me engañas lléndote al granero a contemplar a una mujer diez veces al día en el granero!"

-!Que no!- dijo Iruku,- no te quería hablar de eso porque tu no apreciabas mucho a mi padre, pero lo que voy a ver es su imagen, y eso apacigua mi corazón.

-!Miserable mentiroso!- vociferó la mujer-. !La he visto con mis ojos!!Lo que tienes escondido en el granero es una mujer!

-! Te aseguro que ... !

La discusión se fue envenenando y estaba haciéndose infernal, cuando llamó a la puerta una monja. La pareja le pidió que hiciese de arbitro. La monja subió al granero, volvió y dijo:
 
- "!Es una monja!".

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Hazte cargo de: Raquel Patricia Marrodan

Házte cargo de tu vida;
no culpes a nadie por lo que te pasa
Eres como un barco a la deriva,
que encalla en los puertos
sin medir la causa.


Te crees un héroe buscando un destino
En esta quimera, tú eres inmortal.
Búscate otro puerto, cambia tu camino
Mi puerto ha cerrado. No puedes anclar.
Te piensas perfecto cuando no lo eres.
Vives fantasías que crea tu mente
Supones que todas luchan por tenerte
y que te acorralan para no perderte.

Te tuve paciencia. Traté de ayudarte
Tus idas y vueltas, dañaron mi ser
Jugaste con fuego, y ahora te quemaste
Quizas a futuro, me puedas perder.

Tal vez no te importe lo que manifiesto
y soy de tu lista, una del montón.
Ojalá que encuentres por algún sendero
la paz anhelada que nadie te dio.


Raquel

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VALE LA PENA VIVIR de: Osvaldo Guidi

Vale la pena... cada espina, cada rosa, cada lágrima que riega lo que florecerá en sonrisa... porque la Vida es maravillosa por ella misma... no importan las penas, no importa el desamor... porque pasa... todo pasa y
el sol vuelve a brillar
Hay momentos que sentimos que todo está mal, que nuestras vidas se hunden en un abismo tan profundo, que no se alcanza a ver ni un pequeño resquicio, por el que pase la luz.

En esos momentos debemos tomar todo nuestro amor, nuestro coraje, nuestros sentimientos, nuestra fuerza y luchar por salir adelante.

Muchas veces nos hemos preguntado si vale la pena entusiasmarnos de nuevo, y sólo puedo contestar una cosa:
Hagamos que nuestra vida valga la pena.

Vale la pena sufrir, porque he aprendido a amar con todo el corazón.

Vale la pena entregar todo, porque cada sonrisa y lágrima son sinceras.

Vale la pena agachar la cabeza y bajar las manos, porque al levantarlas seré mas fuerte de corazón.

Vale la pena una lágrima, porque es el filtro de todos mis sentimientos, a través de ella me reconozco frágil y me muestro tal cual soy.

Vale la pena cometer errores, porque me da mayor experiencia y objetividad.

Vale la pena volver a levantar la cabeza, porque una sola mirada puede llenar ese espacio vacío.

Vale la pena volver a sonreír, porque éso demuestra que he aprendido algo más.

Vale la pena acordarme de todas las cosas malas que me han pasado, porque ellas forjaron lo que soy el día de hoy.

Vale la pena voltear hacia atrás, porque así se que he dejado huella en los demás.

Vale la pena vivir, porque cada minuto que pasa es una oportunidad de volver a empezar .

Todo esto son solo palabras, letras entrelazadas con el único fin de dar una idea.

Lo demás, depende de cada uno de nosotros.

Dejemos que nuestras acciones hablen por nosotros.

Hagamos que nuestra vida valga la pena. Seamos Felices..
 ¿Verdad que vale la pena?

Osvi
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"Destellos"13

Te amo y a ti te importa que te ame. Me amás y a mi me importa que me amas.Me comprendés y te comprendo.Nos damos amplios espacios de libertad para que cada uno pueda ser como quiera ser. Eso debe ser "El Buen Amor" ¿Verdad? y es hermoso, simple, pacífico,ardiente,constructivo,inteligente,

Eso debe ser "El Buen Amor" y para eso nos han unido. Para que seamos los mejores y hagamos mejores a los que nos rodean.
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La libertad es una expresión del amor.

El amor es el más alto valor en la vida. No debe ser reducido a ritos estúpidos. Y el amor y la libertad van juntos; no puedes elegir a uno y dejar el otro. El hombre que conoce la libertad está lleno de amor, y el hombre que conoce el amor está siempre dispuesto a dar libertad. Si no puedes darle libertad a la persona que amas, ¿a quién entonces puedes darla? Dar libertad no es otra cosa que confiar.

La libertad es una expresión del amor.

Así, estés casado o no, recuerda: Todos los matrimonios son una farsa, son sólo conveniencias sociales. El propósito no debiera ser encarcelarte y amarrarte al otro; el propósito sería ayudaros a crecer juntos. Pero el crecimiento necesita libertad, y en el pasado todas las culturas olvidaron que sin libertad el amor se muere.

Osho

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GUIA de: Graciela Gaito

Una figura angelical,
con alas de color arco iris,
revolotea,y revolotea,
sobre todos nosotros,
se posa, encantada,
agitando sus alas,

alguien susurra al oido
representa al guia de todos ustedes,
sin embargo muchos se sienten reacios
y agitan sus manos para que siga su vuelo....
tal vez estamos tan acostumbrados,
a seguir las señales externas,

en vez de seguir las de ADENTRO...
Dejando ir, la verdad mas profunda
que esta dentro,
y que nos puede indicar, al seguir esa figura angelical


a donde ir ahora mismo...
Confiar,en la guia interior,
habla en susurros,
y muchas veces podemos dudar,

si hemos comprendido correctamente...
Pero las indicaciones son claras,
recuerda :
si sigues al guia interior,
te sentiras mas total,

MAS INTEGRADO,
COMO SI TE ESTUVIERAS MOVIENDO
HACIA AFUERA DESDE EL PROPIO CENTRO DE TU SER.


Si te mueves con EL,este rayo de LUZ
te llevara a DONDE NECESITAS EXACTAMENTE...........

TIENES QUE BUSCAR UN GUIA,PORQUE NO CONOCES AL GUIA INTERIOR,QUE ESTA OCULTO DENTRO DE TI,TIENES QUE ENCONTRAR AL GUIA INTERIOR.


ESE QUE HABITA DENTRO, LEJOR DE VOCES EXTRAÑAS,CERCA MUY CERCA DE LA DIVINIDAD QUE VIVE EN TI,TIENES QUE DESPERTARLO,Y TU VIDA,DERRAMARA BENDICIONES.TU VIDA SE VOLVERA RADIANTE,MUCHO MAS DE LO QUE TU PUEDAS CONCEBIR.


ES CASI COMO LA LUZ,TU HABITACION ESTABA OSCURAS,ENCIENDE UNA LUCECITA,,INCLUSO UNA PEQUEÑA VELA,SIRVE Y TODA LA OSCURIDAD DESAPARECE.


UNA VEZ QUE TIENES UNA VELA,veras donde esta la puerta,NO TIENES QUE PENSAR EN ELLO,solo la gente ciega piensa donde puede quedar la puerta,la gente que tiene ojos y la luz consigo,no piensa SIMPLEMENTE SE LEVANTA Y SALE.Y HABLO DEL QUE VE NO CON LOS OJOS FISICOS,CUANDO NO VEMOS EMPEZAMOS A BUSCAR LAS PUERTAS A TIENTAS O NOS GOLPEAMOS CON UNA PARED.

TU SIMPLEMENTE VES Y ENTONCES, TU SALES, SIMPLEMENTE SALES.

Graciela


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Una nueva versión de "Diario de la guerra del cerdo al cine



Buenos Aires, 23 de febrero (Télam).- Víctor Laplace es uno de los actores que protagonizará ", basado en la novela homónima de Adolfo Bioy Casares y que ya tuvo una versión cinematográfica, con el nombre abreviado de "La guerra del cerdo", a manos de Leopoldo Torre Nilson en 1975.





En este caso se trata de un largometraje dirigido por David Putorti que transcurre en una ciudad atemporal y minimalista en la que Laplace interpreta al personaje de Isidoro Vidal, que hiciera José Slavin en el filme de Torre Nilson. Ricardo Merkins, Arturo Guetz, Tony Vilas, Roberto Castro y los jóvenes Vera Carnevale y Michele Noher, completan el elenco.

 

Fuente: http://www.elcomercial.com.ar/index.php?option=com_telam&view=deauno&idnota=28478&Itemid=116

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Anuncian homenajes por los 25 años de la muerte de Jorge Luis Borges

Reediciones, nuevas publicaciones y diversos homenajes recordarán al escritor argentino Jorge Luis Borges a lo largo de 2011, toda vez que el 14 de junio se cumplirán 25 años de su muerte en Ginebra, víctima de un cáncer de hígado.


El Instituto Cervantes de España realizará una docena de actividades en 44 países en homenaje a Borges. Para junio, adelanta su directora Carmen Caffarel, habrá maratones donde los relatos del argentino serán leídos por reconocidos cuentacuentos. Además, se proyectará en España por primera vez la película Invasión, de Hugo Santiago, con guión del propio Borges y Adolfo Bioy Casares. “Su poesía y su sabiduría, siempre han estado a nuestro lado”, dice la directora.

Paralelamente, el Centro de Arte Moderno de Madrid también rendirá tributo al autor de Ficciones con la presentación de una exposición que incluye primeras ediciones de sus libros, revistas literarias, poemas y periódicos donde Borges publicó por primera vez, además de las pinturas de su hermana Norah.


En esa muestra destaca el original de Los Rivero, el único proyecto de novela que inició Borges. Hallado hace poco entre sus papeles custodiados por la Universidad de Texas en Austin, fue publicado el año pasado por Del Centro Editores y la Fundación Internacional Jorge Luis Borges, y este año tendrá difusión hispanoamericana.

Texto raro, Los Rivero es una reflexión sobre las fundaciones republicanas. “Es importantísimo este esbozo; Borges dijo muchas veces que no le gustaba la novela. Pienso que quizá responda al compromiso que éste había adquirido con su padre, a quien le había prometido corregir un libro que éste había hecho, El caudillo”, dice Kodama.

La reedición de sus Obras completas a cargo de Random House Mondadori también será parte de los tributos. Reunidas por Borges en 1973, fueron editadas hasta el año pasado por Emecé, del Grupo Planeta. Según editores del nuevo sello, se publicarán en varios años, partiendo en junio —coincidiendo con la fecha de su muerte— con el tomo que recoge su poesía. En adelante, se iniciará la reedición de todo el catálogo de Borges en formato de bolsillo.

“Espero que tengamos mejor distribución en Latinoamérica, pero quiero decir que no quedamos en malas relaciones con Planeta. Sucede que cada tanto viene bien cambiar, ¿no? Así sucede también en la vida”, aclara Kodama.

A Kodama, la mujer que se enamoró del autor de “El sur” a los 16 años, y que tras convertirse en su secretaria personal en 1975 se casó con él sólo meses antes de su muerte (en abril de 1986), se le ha acusado de cambiar el testamento del poeta o de negarse a que los restos del bonaerense descansen en el cementerio La Recoleta, en lugar de permanecer en Plain-Palais.

Según ella, son calumnias de amigos del propio Borges, como Bioy Casares. “Hacen bastante difícil la tarea de custodiar su memoria. Borges está lleno de invenciones perversas. Si él descansa en Ginebra no es mi decisión sino la suya”, señala quien promete desmentir en un texto (sentencias judiciales incluidas) a sus detractores.

El futuro libro, dice Kodama, echará por tierra leyendas como las que dicen que el ateo Borges habría recibido la extremaunción de un sacerdote católico o que no habría recibido el Premio Nobel a causa de su simpatía por el gobierno de Pinochet.

“Pensar que a Borges no le dieron el Nobel por recibir una condecoración de parte de Pinochet es una idea muy maligna”, dice Kodama. “Si lo saludó es porque es protocolo, son las autoridades de un país”, enfatiza sobre el hombre que, si bien no apreciaba a Neruda, “fue muy amigo de María Luisa Bombal”. Y sigue: “Borges le tenía mucho cariño a Chile. Él decía que los chilenos eran mucho más dulces y discretos que nosotros los argentinos”.
Fuente: http://www.letralia.com/247/0216borges.htm

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La parábola... - Capítulo I - Daniel Aníbal Galatro

LA PARÁBOLA DE LA TIERRA NEGRA Y DE LA TIERRA ROJA

© Daniel Aníbal Galatro - dgalatrog@hotmail.com 


Capítulo 1: La Creciente

(La reproducción de este capítulo está autorizada
mencionando el nombre de la obra completa y el de su autor)

Veinte años antes todo era muy distinto. Mi casa, ni siquiera en algo comparable a la más pequeña de las mansiones que hoy poseo, ni a la más modesta vivienda del más modesto de mis servidores. Apenas una cabaña de carcomidas maderas sostenida como por milagro sobre desgarbados postes. Junto al río marrón de espaciadas márgenes sufría yo la cotidiana miseria del pescador con redes remendadas que colaban unas aguas vacías de riquezas, asesinadas por petróleo y residuos industriales.

Pobre de todas las pobrezas. Sin un espíritu avisado, sin un amor, sin hijos, sin pescados.

Resignado a vivir así para siempre, sumergía mi pena ya en el río marrón vacío de vida ya en la oscuridad del vino más barato.

Sentado sobre la rugosidad incómoda de un tronco con el que compartía una noche cualquiera de otoño, sentía cómo se iban esfumando de mi cerebro los últimos vapores del cotidiano consuelo. Vagaba mi mirada oteando la creciente que se iba viniendo, como siempre, inevitable. La sudestada encrespaba el lomo del líquido felino que preparaba sus garras.

Trepaban las aguas con cortos empellones, jadeando en un brazo fecundo en destrucción. Lamían en su ida troncos verdes y secos tocones, buscando en su regreso arrastrarlos consigo hacia las profundidades bravas de su bullente interior.

Latía el río con pulsación creciente. Cabeceaba insistentemente contra el temeroso murallón incapaz de contener la furia desatada.

Yo solamente atinaba a mirar ese enemigo terrible, a mirarlo como implorando sin fe con un malestar interior muchas veces sentido antes.

Crecía sin pausa aunque sin prisa. Algunas veces el chapoteo de un tronco engullido por sus fauces cortaba la sinfonía rugiente. Mi casa en la ribera aguardaba el juicio de la naturaleza hirviente.

Hasta que al fin llegó la hora de los camalotes. Arrancados de su transitorio reposo en las orillas reiniciaban su viaje marcado desde siempre. Hacia el mar, río abajo, donde quisiera llevarlos la impiadosa correntada entre remolinos alocados, hasta otro puerto vegetal, hasta otra playa, transitorio refugio donde aguardar en calma la siguiente sudestada.

Uno de esos camalotes, ni grande ni pequeño, encalló a pocos metros del tronco sobre el que me hallaba. Se agitó unos momentos tratando de zafar del abrazo múltiple de la orilla, se aquietó al fin resignándose y allí quedó, ascendiendo con el río que aún bramaba.

Por el tenue reflejo de una luna que ocultaba parcialmente su rostro entre las nubes bajas para no ver el daño que el agua inclemente causaba en la indefensa ribera, noté que sobre el camalote algo brillaba. Un trozo de metal, pensé, resto de algún naufragio sin importancia, o tan sólo una lata de gaseosas. En suma, nada.

No me moví siquiera del lugar desde donde observaba el río en acecho que continuaba, aunque más lento, su marcha creciente hacia la orilla de los troncos, las casas y mi cabaña. Seguía buscando entre la espuma la señal del indulto, la postergación del drama. Que, como muchas otras veces ocurriera, el abultado vientre de pronto se deshinchara ante un cambio en el viento, de ese modo retornara la calma a la ribera, y desapareciera lo que dentro de mí atenaceaba entrañas.

Pero la bestia marrón tan sólo reposaba preparando la próxima arremetida, quizá la final, la apocalíptica.

Fue entonces que pensé en el camalote y en el objeto que sobre él brillaba reflejando la luna semioculta. ¿Y si fuese valioso? Averiguarlo ahora no significaba demasiado peligro, pero si el río seguía creciendo ya no me sería posible. ¿Qué podía perder más de lo que la creciente amenazaba?

Me deslicé lentamente por el tronco húmedo, tratando de hacer pie en la tierra cada vez menos tierra y más barro. Tambaleando me acerqué al camalote. Cuando sentí que mis pies se hundían en el fango, dudé. Ya emprendía el camino de regreso. De pronto la luna se desprendió de sus velos nubosos y asomó su rostro iluminando la batalla del río contra la orilla.

Fue entonces que miré, como despidiéndome, la isla vegetal con su tesoro. Y la vi claramente. Era una esfera brillante, acerada, pulida y repulida, hermosa bajo su maquillaje de río y rayos de luna. Apenas tendría cinco dedos de diámetro y mi mano abierta sería capaz de contenerla con facilidad.

Me sedujo al instante y me di cuenta de que debía hacerla mía. Aunque el río bramara nuevamente, aunque mi cabaña estuviese irremediablemente perdida.

Olvidé mis temores, la creciente, la miseria, la pobreza y mis redes vacías. Tan sólo existía esa esfera brillante, pulida y repulida.

Luchando contra el barro me fui acercando al camalote, tomándome con fuerza de los troncos humedecidos, cayendo por momentos, asido de unas matas, arrastrándome como un loco hacia la esfera metálica.

Cuando estuve a un paso y ya mi brazo iba a arrojar su mano sobre el objeto ansiado, sentí frotarse algo contra las hojas. La luna iluminó una húmeda cabeza de serpiente.

Di un salto hacia atrás, cayendo sobre la orilla fangosa, resbalando. No sin dificultad logré reincorporarme al tiempo que observaba el camalote con su preciada carga custodiada por el reptil artero.

Una rama pasó flotando junto a mi pierna, arrastrada por la corriente implacable. La tomé entre mis manos, la alcé por encima de mi cabeza y, mirando fijamente los ojos amarillos que brillaban destacándose en la noche, descargué un golpe terrible sobre quien se interponía entre la esférica joya y mi ambición desatada.

Un ruido sordo como el de una lamparilla eléctrica al quebrarse se sumó a los fragores de esa noche extraña. Los dos puntos amarillos que casi adivinara en las sombras se apagaron para siempre entre las hojas.

Entonces la esfera me entregó su cuerpo. La tomé entre mis manos como adorándola, la acerqué a mi pecho y, entre río y viento, luna y sudestada, la llevé dificultosamente a tierra firme.

No quise regresar a mi cabaña por temor a que la creciente la abatiera. Preferí un camino más seguro, más apartado de la furia desatada.

El cansancio me condujo a una vivienda deshabitada de la que forcé sin dificultad la puerta. Me arrojé sobre una de las camas y me quedé dormido en ese instante, abrazado a la esfera, a la preciada esfera metálica.

No me importó más nada.

---
Daniel A. Galatro

Adolfo R. Lupinucci - Biografía desactualizada y algunos poemas

Adolfo R. Lupinucci nació en la Ensenada de Barragán a fines de 1947. Alli vivió desde siempre, en la vieja casona familiar, hoy casi transformada en un museo. Sus abuelos paternos eran italianos de la Ancona (region de La Marca). Los maternos (incluida su madre), españoles de la Linea de la Concepción (provincia de Cádiz). Realiza estudios secundarios técnicos en la Escuela Industrial y posteriormente los completa en la Facultad de Ingeniería (Ing. Química y Sanitaria) desarrollando su labor profesional en los laboratorios de la entonces Administración General de Obras Sanitarias (OSBA) donde llega a la jefatura de la División Bacteriológica. En ese ámbito hace las primeras publicaciones técnicas sobre Normas de calidad e Indicadores bacteriológicos. Posteriormente, sobre la historia del agua potable en la Argentina, más una Iconografía Sanitaria de la misma, todo dado a conocer en diversos Congresos sobre la especialidad..


Aficionado a la historia militar y sus aspectos político- estratégicos. Después aborda la rica historia de la Ensenada y diversos aspectos la Historia Argentina. Posteriormente se dedica a la historia ferroviaria.

Adscripto a un pensamiento nacionalista rescata el concepto de Soberanía y diversos acontecimientos épicos del pasado, además de algunas personalidades emblemáticas como forma de reafirmar nuestra identidad, considerada ésta la condición básica para la sobrevivencia y proyección de los pueblos en el concierto de las demás naciones. Reafirma formas de nuestra cultura popular como el tango y el lunfardo y las pequeñas historias cotidianas, vecinales y barriales.

Encara la poesía y narrativa (cuento) además de diversos artículos periodisticos. Adhiere a la formas poéticas clásicas con rimas y métricas bien definidas. Usa asiduamente el soneto como expresión poética válida y muy expresiva, inclusive en lunfardo. Cercano al pensamiento de la escuela de Boedo, en cuanto las artes (en este caso la literatura) no son un fin en si mismo sino un medio para expresar ideas superiores y más trascendentes.

Valoriza poetas disímiles como Jorge Luis Borges o Julián Centeya. También otros como Gonzáles Tuñón, el platense Lopez Merino o Alfonsina Storni. Entre los extranjeros reconoce a Pablo Neruda, Amado Nervo, Nicolas Guillén y Quevedo. También los letristas del tango Homero Manzi, Jose Maria Contursi y Homero Expósito, el poeta Héctor P. Blomberg o el dramaturgo González Castillo. También los poetas populares Carlos de la Púa, Dante Linghera y Celedonio Flores.

A mediados de la década de los noventa comienza a hacer conocer algunos de sus trabajos. Logra varios premios y menciones pudiéndose citar:
-primer premio en cuento Certamen Literario provincial “Rodolfo Falcioni” (1997)
-primer premio en cuento concurso ‘50 Aniversario Rotary Club de Ensenada” (2003)
-segundo premio en poesía Revista “El Ovillo de las Palabras” (1999)

Publicó sus trabajos
-en el diario “El Dia” de La Plata, (“Malvinas, un tema recurrente” ano 2000)
-en el suplemento “La Ribera” (“Historia del ramal La Plata-Rio Santiago”, “Ensenada y la Soberania”)
-en la Revista “Todo-Trenes”
-en “El Ovillo de las Palabras” (revista literaria)
-en “El Legado” (publicacion de la localidad de El Dique).

Formó parte del libro “Poemario ensenadense” en el bicentenario de la ciudad.

Participa en varias antologías comunitarias: Editoriales “Altair”, “Los Cuatro Vientos” y “Editorial Sol”.

Actualmente es integrante de la Asociacion Ensenadense de la Historia, Cooperadora Museo Fuerte de Barragán, del Ferroclub Argentino (Sede Tolosa), del Museo Ferroviario “Ing. Saccaggio” y la ONG de actividades ferroviarias, “Via Tolosa”. Tambien de MUSAS (museos asociados) y es simpatizante del Museo del Tango.

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A Raúl González Tuñon, poeta ciudadano (1905-1974)


El Poeta muerto

La muerte lo alcanzó, no le fue vana,
murió el poeta nostálgico y sentido.
Se irá en hora primera, cual dormido.
Se irá de ésta, su casa, ya lejana.

¿Dónde irán sus versos? Y la temprana,
historia de ese amor nunca vivido.
Desde su triste cuarto, aún herido,
Igual cantó a su calle cotidiana.

“Un libro, una canción, una ventana,
mudadas en cenizas y en olvido”.
Mil sueños y vivencias se han perdido

ante el naciente sol de la mañana.
Pareciera llorar un cielo grana
cayendo sobre el barrio dolorido.

ARL
---

Al poeta Francisco López Merino, muerto trágicamente el 22 de Mayo de 1928.

¡Quisiera... !

Quisiera nuestro amor ver todavía
en algo primoroso reflejado.
No por el joven poeta ya inmolado
Sí en su melancólica poesía.

Te vislumbré en las aguas –cierto día-
en un río feliz y acaudalado.
O al conjuro de un vals, quizá en un prado
repleto de memoria y lejanía.

Después fugaz y altiva, cual primera,
te vi febril anhelo ante mi paso.
Ansiaba en nuestra plaza tu regazo,

tu rubiez y ese halo de quimera
Puede haya un designio, una manera
que al fin tanta excelencia sea un fracaso.

ARL
---

No amo a mi barrio porque sea el más lindo, sino porque es el mío...

¡Barrio mío!

Mi barrio es el más lindo metejón
bien posta, como una piba primera.
Tibio cacho de sol en la barrera
y en la noche un gris de paredón.

Sos humilde perfume de malvón,
sos patio, callejón, luna esquinera,
es mi vieja que retorna como era.
Y sos mina que endulza el corazón.

Con vos yo me embalurdo de cariño
así son mías tus calles y la gente.
Cuando la parca pida mi presente

iré con mi avioncito de aluminio.
Y quisiera en mi puerta –como un niño-
quedar piola y dormido mansamente.

ARL
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A mi tía española que un ignoto día quizá me regalara mi primer libro...

Mis Libros

Hay quietud en la calle silenciosa
El sol declina y marca su agonía,
mientras reúne una oscura estantería
la ecuación, los versos y la prosa.

Aguardan, el Álgebra minuciosa
la exacta Física y sutil Poesía.
La adusta Historia, la Cosmogonía
cual diadema muy fina y armoniosa.

Allí están la Elegía y los Antaños
mis ancestros y del histrión la mueca.
Los recuerdos que caen como la seca

y rojiza hojarasca del castaño.
Tantos libros –sumados- son mis años
presos al cedro de una biblioteca.

ARL
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A los defensores de la Soberanía Nacional...

Los Colorados del Monte

Vienen los Colorados del Monte, señor.
Sable, lanza, bolas y gorro punzó
chiripá surero, poncho federal,
buena sangre criolla ¡No hace falta más!

Reza, en su divisa: Orden y Valor
sus armas sostienen la gobernación.
Ya toman la plaza, en carga final,
respeto a las leyes ¡Arrojo además!

Pasan los Colorados del Monte, señor.
Quinto Regimiento, Primer Escuadrón.
Son de esta provincia, criollaje cabal
hijos de las pampas ¡Al trote nomás!

Pelearán un día contra el invasor
De adentro y de afuera; Inglés y doctor
Acá en la campaña o en el Paraná
Coraje y bravura ¡Qué gusto que da!

Se van los Colorados del Monte, señor.
Al frente galopa el Restaurador.
Azul la bandera, pendón nacional
si pide la patria ¡Pronto volverán!

ARL
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Destellos 12

Te buscaré en mis sueños hasta encontrarte, y cuando llegue ese momento desearé no despertar para vivir el sueño eternamente.
Rondaré en tu cabeza hasta que me dejes entrar, y no voy a permitir que me dejes escapar de tus pensamientos, porque es lo que quiero: Vivir en tus sueños, habitar tus pensamientos, y en un momento dejarnos volar al fin del mundo, perdidos en el más allá y que nadie nos encuente, y que nadie nos despierte.


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Mitología del Ave Fénix


Se dice que en el Edén originario, debajo del Árbol del Bien y del Mal, floreció un arbusto de rosas. Allí, junto a la primera rosa, nació un pájaro, de bello plumaje y un canto incomparable, y cuyos principios le convirtieron en el único ser que no quiso probar las frutas del Árbol. Cuando Adán y Eva fueron expulsados del Paraíso, cayó sobre el nido una chispa de la espada de fuego de un Querubín, y el pájaro ardió al instante.

Pero, de las propias llamas, surgió una nueva ave, el Fénix, con un plumaje inigualable, alas de color escarlata y cuerpo dorado. Algunas fábulas lo sitúan posteriormente en Arabia, donde habitaba cerca de un pozo de aguas frescas y se bañaba todos los días entonando una melodía tan bella, que hacía que el Dios Sol detuviera su carro para escucharle.

La inmortalidad, fue el premio a su fidelidad al precepto divino, junto a otras cualidades como el conocimiento, la capacidad curativa de sus lágrimas, o su increíble fuerza. A lo largo sus múltiples vidas, su misión es transmitir el saber que atesora desde su origen al pie del Árbol del Bien y del Mal, y servir de inspiración en sus trabajos a los buscadores del conocimiento, tanto artistas como científicos.

Su cronología vital varía con la adaptación del mito. Así, cada 100, 500, 540 (y en algunas leyendas, incluso 1461 ó 12994 años), construye una pira funeraria en su propio nido, la rellena de inciensos y plantas aromáticas, y al tiempo que entona la más bella de todas sus canciones, se prende a sí mismo hasta extinguirse. No existe más que una única ave, cuya forma de reproducción, es, precisamente, el renacimiento, del que también es símbolo.

El mito del Ave Fénix se extendió ampliamente entre los griegos, que le dieron el nombre de Phoenicoperus (que significa alas rojas), apelativo que se extendió por toda la Europa romana. Los primeros cristianos, influidos por los cultos helénicos, hicieron de esta singular criatura un símbolo viviente de la inmortalidad y de la resurrección. En la mitología del antiguo Egipto, el Ave Fénix representaba al Sol, que muere por la noche y renace por la mañana. Otro símbolo vinculado al Ave Fénix es el de la esperanza, representa un valor que nunca debe morir en el hombre.

Según Ovidio, "cuando el Fénix ve llegar su final, construye un nido especial con ramas de roble y lo rellena con canela, nardos y mirra, en lo alto de una palmera. Allí se sitúa y, entonando la más sublime de sus melodías, expira. A los 3 días, de sus propias cenizas, surge un nuevo Fénix y, cuando es lo suficientemente fuerte, lleva el nido a Heliópolis, en Egipto, y lo deposita en el Templo del Sol". Como el nuevo Fénix acumula todo el saber obtenido desde sus orígenes, un nuevo ciclo de inspiración comienza.

El Ave Fénix tiene sus representaciones en diferentes culturas, como la china (el Fêng-Huang), la japonesa (el Ho-oo), la rusa (El Pájaro de Fuego, que inmortalizara musicalmente Stravinsky), la Egipcia (el Benu), la hindú (el Garuda), e incluso en los indios de norteamérica (el Yel), o los Aztecas, Mayas y Toltecas (el Quetzal). Fue citado por primera vez por Hesíodo en el siglo VIII A.C. y más tarde y con más detalle por el historiador Herodoto.
Y como el Ave Fénix volvemos de las cenizas. Sentimientos Íntimos nuevamente fue "violado" en su Íntimidad, en su Alma, y  en su Espítitu por "humanos" que no entienden que éste no es su lugar.
Gracias a Dios tuve la ayuda
de otra webmaster y de las mejores: María de los Ángeles de:



Muchas gracias, HIJA
TE AMO


Nos llevó casi dos días hacer nuevamente el blog y tratar de no perder material valioso para los lectores,
para sus autores y para mí como editora de "Mi Paraíso".
Muchas gracias a todos por su paciencia.
Espero que les guste el nuevo diseño y que...
¡se queden!

 
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SOLEDAD De: Pedro Lapido Estrán


Soledad, compañera, siempre a mi lado estas;
-¿Por qué no me abandonas? ¿Por qué tú no te vas?
Si todos ya se han ido, si nadie espera ya:
-¿Qué esperas para irte dejándome la paz?

-¿Por qué estas a mi lado, mostrando mi vacío?
Sobre este cuerpo mío: -¿Qué pretendes probar?
No enmarques mi tristeza ni mis hombros vencidos,
Deja que entre los muchos pueda ser otro más.

No quiero que me muestres haciendo que me miren.
Si tú me dejas solo, dejaré de brillar.
Morirán mis luciérnagas, se apagará mi vida,
Me mezclaré en un grupo y nadie me verá.


Llevándote a mi zaga, mi sombra crece y crece,
El ruido de mis pasos parece retumbar.
Embarga mi figura un halo de misterios
Y todos se preguntan: -¿Por qué tan solo va?

Ya sé que cuando partas algo se ha de quebrar:
No será igual la lluvia, ni la noche, ni el mar.
No tendrán mis silencios tu cálido sonido,
No tendrán mis sentidos tu fuerza secular.


Pero quiero estar SOLO, por eso necesito
Mezclarme entre la gente, rodearme de bullicio,
empujar mis sentidos a un hondo precipicio
Donde ni tú me esperes, ¡Querida soledad!

Pedro

De su libro “Mis Gnomos” – 1983 – Biblioteca Nacional.


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LO NUESTRO de :Gina Perez De Novoa,


Lo nuestro esta escrito desde antaño,
ya nuestros brazos se habian entrelazado,
nuestros labios se conocen hace tiempo,
nuestros seres sentian en el amor el respiro.

Anhelante, sigilosa te espero,
heme aqui en tu universo,
en este conjuro de amor
que nos cala hasta los huesos.

No busques mas en los caminos
alma gemela de mis sueños,
somos el uno para el otro
sin que importe mas el mundo.

Mi ritmica vital late en tu mundo,
ese que no es tuyo sino ya es nuestro,
en tu mirada existo y me lleno de gozo.
me susurras suavemente tu amor eterno!!
Gina


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Silvina Ocampo-Esposa de Bioy Casares

Silvina Ocampo debería tener un lugar más notorio en las letras argentinas. No hay un trabajo crítico orgánico sobre su narrativa; sólo un enfoque de interés sobre su lenguaje y un estudio en torno a su poesía. Sin embargo, se han interesado por sus libros y la han leído figuras como J. L. Borges, I. Calvino, E. Martínez Estrada, A. Pizarnik, entre otros.



Hoy es unánime la opinión de que la suya es una de las mejores producciones de la literatura argentina. Su estilo, a la vez clásico y audaz, guarda siempre el don de la sorpresa y la frescura. Sus temas, tan universales como la infancia, las relaciones humanas, la naturaleza, el bien y el mal, están vistos bajo la lente transformadora y ambigua de lo onírico, la magia y el absurdo.



En su primera obra publicada, Viaje olvidado (1937) encontramos cuentos escritos en primera persona con la ilusión del enunciado autobiográfico, en un espacio en el que las cosas se fragmentan, se seccionan, mediante la utilización de una ironía o humor que subvierte el sentido común, como en Lewis Carroll.



En su primer poemario, Espacios Métricos (1945), obra que mereció el Premio Municipal de Poesía, se entrecruzan la plástica y la poesía, “el sueño y la vigilia, lo actual y lo pretérito, lo real y lo absurdo”. (Ezequiel Martínez Estrada, en: Revista Sur, N° 137, Buenos Aires, 1946).



Silvina comenzó a ser reconocida en los círculos literarios; como lo prueba haber recibido el Premio Nacional de Poesía, en 1953, por Los nombres; obra poética donde la función del lenguaje es metalingüística. Y, nuevamente, el Premio Nacional de Poesía, en 1962, por su libro Lo amargo por dulce.



Sin embargo, ella ha trascendido por sus cuentos a través de obras como Los días de la noche (1970), o La furia (1959) y los relatos que aparecen en la recopilación Las repeticiones y otros cuentos inéditos, publicados de manera póstuma en 2006.



Para Silvina Ocampo, la literatura tuvo el mismo lugar que su lenguaje promueve: el lugar del mito, el de la retórica como reflexión sobre el lenguaje y, sobre todo, el lugar donde no debería existir el tiempo.



Siempre la rondaron temas como las reminiscencias, las plantas y jardines, las mansiones con sus objetos de decoración. Más tarde, las sombrereras, las modistas, los amantes de las plazas, los hoteles, las enfermeras, las videntes.



Eternamente misteriosa y algo desconocida en su valor, la original poeta y cuentista argentina Silvina Ocampo, fue también traductora y autora de literatura infantil.



Hermana de Victoria




Silvina Inocencia Ocampo nació en Buenos Aires, en 1903. Era la hija menor de seis hermanos concebidos por la pareja de Manuel Silvio Ocampo y Ramona Aguirre. “Yo no me crié con el español sino con el francés y el inglés. Cuando tenía cuatro años, estábamos en París”. La diferencia entre el español y las lenguas mencionadas por Silvina como maternas, fue un rasgo distintivo, quizás tanto como en Borges: para ambos, el español fue una ausencia inicial que sólo la escritura pudo nombrar.



En su juventud, Silvina estudió dibujo en París con el maestro surrealista Giorgio de Chirico.



En ocasión de publicarse su primer libro, Viaje Olvidado, su hermana Victoria comentaba en la Revista Sur (N° 35, 1937) el acontecimiento.



No podía tomar suficiente distancia, confundiendo su mayoría de edad con un derecho de autoridad literaria sobre Silvina; es que Victoria no alcanzaba a diferenciar los recuerdos familiares de la escritura, mientras que Silvina comenzó a separarlos. “En nuestra familia, este género de ambición no había desvelado a nadie que yo sepa”, dice Victoria, y más adelante advierte: “Una atmósfera que le es propia, donde las cosas más disparatadas, más incongruentes están cerca y caminan abrazadas, como en los sueños”, adelantando los efectos de la narrativa de Silvina, que la crítica posterior marcó.



No debe haber sido fácil ser la hermana menor de la imponente Victoria, mentora de tantas ilustres figuras de la cultura de la época. No obstante, fue justamente en esa revista emblemática fundada y dirigida por su hermana mayor, donde se publicaron artículos que dieron a conocer, por aquel entonces, la obra de Silvina.



Al editarse, en 1942, su libro de poemas Enumeración de la patria, Borges celebró a la nueva poeta, escribiendo un artículo en la revista Sur (Nº 101, 1943) “...poetas y novelistas ignoran el mundo visible o lo reducen a unos pocos símbolos heredados. Todas las flores son la rosa, el ruiseñor es todos los pájaros, el silencio y la lámpara son la noche. No así, por cierto en Enumeración de la patria” y la comparó con Walt Whitman. “Hace tiempo que las muchas literaturas cuyo idioma es el español no producen un libro tan diverso y tan continuamente admirable”.



Ella ocupó – quizá deliberadamente- en medio de Victoria, Georgie y Bioy, el lugar de la excéntrica: “Mi calidad literaria puede ser una ilusión”, dijo.



Era muchas mujeres en una mujer. Borges decía: "Yo sospecho que para Silvina Ocampo, Silvina Ocampo es una de tantas personas con las que tiene que alternar durante su residencia en la tierra.



Coautora




Escribir en colaboración fue un rasgo característico de Silvina. Junto a Adolfo Bioy Casares y a Jorge Luis Borges publicaron en 1940, la Antología de la Literatura Fantástica y, en 1941, la Antología Poética Argentina.





Es conocida la importancia que tiene, en el desarrollo de la literatura argentina, la existencia de una corriente fantástica que se expresó en la narrativa desde fines del siglo XIX. Este fenómeno ha sido abordado por las reflexiones de narradores como Borges, Bioy, Cortázar y la misma Silvina Ocampo. La principal dificultad pareciera venir de la formulación de un concepto de literatura fantástica: se la acepta como un género o subgénero, en tanto presenta ciertas constantes temáticas en el universo de la ficción, por la presencia de lo sobrenatural o lo extraordinario, que la distingue de la literatura verosímil o realista.





En el estudio preliminar que realizó Adolfo Bioy Casares a la Antología de la Literatura Fantástica, escrita junto a Borges y Silvina, Bioy señalaba la existencia de una tradición de lo fantástico en la literatura universal; y esbozaba las dificultades de precisar “leyes o rasgos generales”. Hecha la salvedad, Bioy formulaba una posible caracterización o tipología en base a recursos y temas de un corpus universal del género, no exento de la arbitrariedad que este tipo de taxonomía suele implicar.





Cuando Marcelo Pichón Riviére le preguntó a Silvina sobre sus cuentos, la autora respondió: “Detesto catalogar, tal libro, tal fecha, etc. Lo detesto. Toda la vida es un solo momento.” (En:Revista Panorama. Buenos Aires, noviembre de 1974).





No fueron la novela ni el teatro los géneros más cultivados por Silvina. Algunas de sus experiencias fueron la creación conjunta de Los que aman, odian, novela policial escrita con su marido A. Bioy Casares, en 1946. Y la pieza teatral Los traidores, drama en verso, en coautoría con Juan Rodolfo Wilcok, en 1956.





Por último, Silvina produjo bellas poesías para Árboles de Buenos Aires, con la colaboración artística del fotógrafo Aldo Sessa, en 1980; obra calificada como “un reportaje poético que describe, interroga, compara y celebra la presencia de esos dioses cautivos que son para ella los árboles” (Eduardo Paz Leston, Diario La Opinión, 3/2/80).





Esposa de Bioy Casares


.

La madre de Bioy Casares, amiga de la familia Ocampo, fue la persona que fomentó el encuentro entre los futuros amantes.

Silvina quedó prendada por la belleza, la fuerza y la virilidad de Adolfo Bioy Casares. La diferencia de edad entre ambos –ella era once años mayor-generó la oposición de los padres de él. Pese a todo, vivieron juntos y, en 1940 se casaron, con Borges como testigo.



El suegro viudo se mudó a vivir con la pareja; no tenía buena relación con Silvina, la consideraba muy mayor y fea para estar con su Adolfo y, para colmo de males, no podía tener hijos.



Tal vez, la diferencia de edad, su timidez y retraimiento, sumado a la fama de mujeriego de su esposo, la transformaron en una mujer temerosa de no poder retener al hombre amado. Su intuición no estaba tan errada. Hace poco tiempo, se dieron a conocer unas cartas de amor entre Bioy y Elena Garro, esposa de Octavio Paz.



Pese a las diferencias, él sintió que se moría un poco, cuando un día Silvina se desvaneció. Estaba enferma de meningitis. ¡Lástima que ella no estaba conciente para ver la reacción de su amado!, porque en ese momento, hubiera comprobado que él jamás la abandonaría.



Cuando se repuso, viajó con Adolfo a Francia para buscar a una beba a la que la pareja adoptaría. Marta logró despertar el amor de Silvina, que fue una madre compañera y cariñosa. Se comportó de igual forma con sus nietos Florencio, Lucila y Victoria.



Cierto día, Silvina viajaba en taxi y comenzó a garabatear un poema. Bioy –que estaba a su lado- iba leyendo el escrito y descubrió en su esposa un enorme talento; se encargó de alentarla y hacerla crecer.



Ambos prepararon junto a Jorge Luis Borges, la Antología de la Literatura Fantástica (1940). La amistad con “Georgie” les permitió no sólo compartir el oficio y el amor por la literatura, sino disfrutar, divertirse imaginando situaciones y escribiendo juntos. Así surgió, en 1941, la Antología Poética Argentina. Adolfo y Silvina también crearon la novela policial Los que aman, odian (1946).



Cuando Borges y Bioy trabajaban en colaboración, Silvina también se dedicaba a la escritura. Contaba Bioy que utilizaban la misma máquina de escribir y que compartían la secretaria, pero que ella no tenía disciplina, cosa que puede advertirse en sus relatos.



Bioy vivió intensamente junto a Silvina, hasta que en 1994 ella murió.

http://abc.gov.ar/lainstitucion/autoresargentinos/ocampo.htm





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"Destellos" 11

Y si no puedo alcanzarte porque mi cansancio es mucho ,sigue tú mi amor ,persiste.
 y no voltees tu cabeza.
Estaré bien.

**Para vos...hijo** de: Daniela Sabrina Rivadeneira

21/02/ de un  2011.

Para Mi Estrellita: Theo.

Te veia borroso y no era por nada tuyo, sino porque te veìa a traves de mis lagrimas.
Esta aventura que comenzò hace algun tiempo y por fin ya estaba apunto de terminar. Era un 21 de diciembre, dia soleado, hermoso... a las 13:50 me llevaban para el quirofano, tenia mucho miedo, pero cada vez que pensaba que estaba apunto de conocerte se me olvidaba todo. Mi mayor sueño estaba a punto de cumplirse.

Cuando me enterè que venias en camino, no lo podia creer!! Recuerdo como ibas creciendo poco a poco dentro de mi panza y recuerdo muy bien la primera vez que sentì como te movias, eras mucho mas inquieto que ahora mismo.

Por fin llegò ese dia, el 21 de diciembre... A las 14:10 hs pasaste de tu pequeño y tranquilo nido a una fria estancia llena de luz y ruidos. Debìas preguntarte què estaria pasando, ¿ por què te sacaban de tu dulce sueño? y por què tantas manos te tocaban a la vez. Cuando te oì llorar, llorè con vos, ya estabas aca.Unas largas horas despues te traìan a mi habitacion,eras tan chiquitito y dependias tanto de mì...de TU MAMÀ....

Hoy 21/2/2011 cumplis dos meses y todavia me sigo emocionando cada vez que te veo durmiendo o mirando a tu alrededor con los ojos como plato.

Espero ser la buena madre que te mereces y espero que sepas perdonarme si alguna vez no lo soy y me equivoco. Quiero que sepas que si eso pasa nunca serà por falta de amor, ni falta de empeño. Sos la personita q mas ha llenado mi vida y sin siquiera conocerte ya me hacias la mujer mas feliz del mundo.

Espero que nunca te falte nada hijo, y q seas tan feliz como yo lo soy. Que crezcas fuerte y sano y tambien espero ganarme tu amor como vos te ganas a segundo el mio.

Quizas sea egoista de mi parte haberte traido a un mundo q a veces no es justo, q aveces no es hermoso pero q en el fondo vale la pena conocer.

Y yo estarè, ahi siempre a tu lado, para levantarte cada vez q te caigas, para sostenerte cada vez q tropieces, para q seques tus lagrimas cuando quieras llorar, para reir con vos cuando quieras jugar, para escucharte cuando necesites hablar.

hijito mio, espero q este mundo te de lo mejor y que vos se lo des a èl.... Te amo!! mamà.

FELICES 2 MESES...GRACIAS POR LLEGAR A MI VIDA!!!!!!!!!!


Mamá y Theo! "Mi estrellita"
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EL DUEÑO DE LAS LETRAS De: Pepe Dominguez Perez

Soy el dueño de las letras,
el escritor y poeta
que renuncia a volver
a escribir sobre ti.
Soy el dueño,amo y señor
que hoy cierra la puerta
a cualquier tipo de letra,
que te haga referencia.
La sombra de lo que era.
Lo que ya no es ni queda.
Un grito alegre,fuerte no silenciado
a estas alturas del presente
donde el pasado no tiene cabida
en los versos de amor.



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De nuestro archivo: Escenas de Mi Patria de : Luis Molinari

En el año 1943, LUIS MOLINARI, poeta ensenadense (1898-1957), escribia:

ESCENAS DE MI PATRIA
Recopilado por la familia del autor
y adaptado por la redacción de Nuestra Revista.

La escena de este motivo,
gentil y grato auditorio,
imagínenla del modo
tal cual aquí la describo:
un pueblito de mi Patria,
muchos ranchos, pocas casas,
ninguna industria, una estancia,
cuatro tambos y dos chacras.

Mil habitante´ en total
toda gente de trabajo,
niños en edá escolar,
varios boliches, ni un alcalde,
un caudillo superior
el llamado "clú" ( un garito),
muchos males, ni un dotor.

Una cancha de pelota,
a su vez también taba,
riñas de gallos, cuadreras,
juego inocente, sin trampa,
Un antiguo corralón
donde al pueblo se invitaba,
con vino, asao, y empanadas
en los días de elección.

También su Iglesia tenía
con su cura y sacristán,
para la Virgen, las damas
hacían colecta mensual,
sólo dos cosas faltaban
sin importancia, Quizá:

ESCUELAS para educarse
y, pá curarse, HOSPITAL:


Luis Molinari
Poeta.


Acomodando originales de nuestra revista gráfica que siempre está en mi corazón,
Dios, el destino o como quieran llamarle puso frente a mis ojos este hermoso poema.
Al principio no le dí importancia y lo dejé de lado;
asi varias veces hasta que definitivamente voló hacia mi como si tuviese vida propia.
Fue él quien decidió quedarse frente a mis ojos como diciéndome... ¡Publícame!
y eso estoy haciendo sin saber el porqué.

Comencé a leerlo atentamente y me cautivó cada vez más.
No estaba dentro de mis planes pubicarlo, pero... ¿por qué no?
Quizá al dejar de "mirarlo de reojo" como a un poema más, podría llegar a "VER "
porque... "algo" había en él.
Y sí...VÍ.
 Vi el mensaje que Luis Molinari nos dejá a todas las generaciones.
Y quise colocarlo aquí, en Sentimientos Íntimos, porque Luis debe estar aquí.
Como también lo estarán otros poetas que ya les haré conocer y fueron parte
de esas  páginas amarillentas que nos hicieron tan felices a muchos.
Luis Molinari supo cómo se debía sacar un País adelante
y nos dejó el legado:
ESCUELAS Y HOSPITALES,
SALUD Y EDUCACIÓN .

Quizá sea una soñadora  más como lo fue él, pero creo que ahi está el secreto.

¡Que sigas irradiando, Poeta !


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Nuestro Amor: de : E.M.

Fue la emoción del primer beso,
pero tambien era esperar que me llamaras,
llevarte esos papeles que olvidaste;
nuestro amor es la pasión y el delirio sin horarios,
es tambien la calidez de tu mano
mientras caminamos;
era pensar solo en ti todo el día,
tambien es detenerme a preguntarte
¿como estuvo tu día hoy?,
nuestro amor era la ansiedad y la locura
de los primeros tiempos,
tambien es la serenidad de nuestro presente.
Este amor tuyo y mío es nuestro ayer,
nuestro hoy y la ilusión de nuestro mañana,
este amor que me ha hecho conocer la plenitud
deberá durar toda la eternidad,
porque no imagino que pueda agotarse
en el breve tiempo de mi vida.
Pero como soy humana y limitada,
no usaré el tiempo futuro para nombrarlo.
No soy dueña de tu porvenir,
ni siquiera del mío,
por eso más allá de todo, te digo:
¡¡¡ERES EL HOMBRE DE MI VIDA!!!
y te amo, hoy, mañana y siempre.
E.M.


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