¡SOY BOHEMIA ! ¿Y QUÉ?

Siempre me preguntan ¿que es ser Bohemio? les respondo : El Bohemio vive por vivir , se llena de angustia sin tener por qué, pero está alegre cuando otros no están.

El Bohemio vive su vida incansable de ideas ,algunas creativas y otras filosóficas, todas para hacer de su vida un paraíso. El Bohemio no teme, solo porque él vive su vida como quiere, ahora sin causarles daños a sus semejantes. Vive la vida con principios y hasta con responsibilidad pero hace lo que quiere cuando quiere. En la música encuentra pinturas, en las poesías encuentra música, y en las pinturas encuentra versos ...es así mientras que se bebe su copa y sin faltar un café en un bar escondido adonde solo se lee por la media luz y la atmósfera del tabaco. La noche es su tarima....ahi baila, canta, bebe, conversa y admira a otros como él. Se proclama el duende de la noche. Ve el mundo con otros ojos ...él ve colores en el cielo nublado, ve la melancolía en una rosa brillante en su esplendor.

Gracias a todos que entienden estas breves letras. ¡SÍIIIIIII!!!! ¡Soy una Bohemia !!! ¿y Qué?

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Esse est percipi De Adolfo Bioy Casares y Jorge Luis Borges



Viejo turista de la zona de Nuñez y aledaños, no dejé de notar que venía faltando en su lugar de siempre el monumental estadio de River. Consternado, consulté al respecto al amigo y doctor Gervasio Montenegro, miembro de número de la Academia Argentina de Letras. En él hallé el motor que me puso sobre la pista. Su pluma compilaba por aquel entonces una a modo de Historia panorámica del periodismo nacional, obra llena de méritos, en la que se afanaba su secretaria. Las documentaciones de práctica lo habían llevado casualmente a husmear el busilis. Poco antes de adormecerse del todo, me remitió a un amigo común, Tulio Savastano, presidente del club Abasto Juniors, de cuya sede, sita en el Edificio Amianto, de avenida Corrientes y Pasteur, me di traslado. Este directivo, pese al régimen doble dieta a que lo tiene sometido su médico y vecino doctor Narbondo, mostrábase aún movedizo y ágil. Un tanto enfarolado por el último triunfo de su equipo sobre el combinado canario, se despachó a sus anchas y me confió, mate va, mate viene, pormenores de bulto que aludían a la cuestión sobre el tapete. Aunque yo me repitiese que Savastano había sido otrora el compinche de mis mocedades de Agüero esquina Humahuaca, la majestad del cargo me imponía y, cosa de romper la tirantez, congratulélo sobre la tramitación del último goal que, a despecho de la intervención de Zarlenga y Parodi, conviertiera el centro-half Renovales, tras aquel pase histórico de Musante. Sensible a mi adhesión al once de Abasto, el prohombre dio una chupada postrimera a la bombilla exhausta, diciendo filosóficamente, como aquel que sueña en voz alta:-Y pensar que fui yo el que les inventé esos nombres.-¿Alias? -pregunté, gemebundo-. ¿Musante no se llama Musante? ¿Renovales no es Renovales? ¿Limardo no es el genuino patronímico del ídolo que aclama la afición?La respuesta me aflojó todos los miembros.





-¿Cómo? ¿Usted cree todavía en la afición y en los ídolos? ¿Dónde ha vivido, don Domecq?



En eso entró un ordenanza que parecía un bombero y musitó que Ferrabás quería hablarle al señor.



-¿Ferrabás, el locutor de la voz pastosa? -exclamé- ¿El animador de la sobremesa cordial de las 13 y 15 y del jabón Profumo? ¿Estos, mis ojos, le verán tal cual es? ¿De verás que se llama Ferrabás?



-Que espere -ordenó el señor Savastano.



-¿Que espere? ¿No será más prudente que yo me sacrifique y me retire? -aduje con sincera abnegación.



-Ni se le ocurra -contestó Savastano-. Arturo, dígale a Ferrabás que pase. Tanto da…



Ferrabás hizo con naturalidad su entrada. Yo iba a ofrecerle mi butaca, pero Arturo, el bombero, me disuadió con una de esas miraditas que son como una masa de aire polar. La voz presidencial dictaminó:



-Ferrabás, ya hablé con De Filipo y con Camargo. En la fecha próxima pierde Abasto, por dos a uno. Hay juego recio, pero no vaya a recaer, acuérdese bien, en el pase de Musante a Renovales, que la gente sabe de memoria. Yo quiero imaginación, imaginación. ¿Comprendido? Ya puede retirarse.



Junté fuerzas para aventurar la pregunta:



-¿Debo deducir que el score se digita?



Savastano, literalmente, me revolcó en el polvo.



-No hay score ni cuadros ni partidos. Los estadios ya son demoliciones que se caen a pedazos. Hoy todo pasa en la televisión y en la radio. La falsa excitación de los locutores, ¿nunca lo llevó a maliciar que todo es patraña? El último partido de fútbol se jugó en esta capital el día 24 de junio del 37. Desde aquel preciso momento, el fútbol, al igual que la vasta gama de los deportes, es un género dramático, a cargo de un solo hombre en una cabina o de actores con camiseta ante el cameraman.



-Señor, ¿quién inventó las cosas? -atiné a preguntar.



-Nadie lo sabe. Tanto valdría pesquisar a quién se le ocurrieron primero las inauguraciones de escuelas y las visitas fastuosas de testas coronadas. Son cosas que no existen fuera de los estudios de grabación y de las redacciones. Convénzase, Domecq, la publicidad masiva es la contramarca de los tiempos modernos.



-¿Y la conquista del espacio? -gemí.



-Es un programa foráneo, una coproducción yanqui-soviética. Un laudable adelanto, no lo neguemos, del espectáculo cientifista.



-Presidente, usted me mete miedo -mascullé, sin respetar la vía jerárquica-. ¿Entonces en el mundo no pasa nada?



-Muy poco -contestó con su flema inglesa-. Lo que yo no capto es su miedo. El género humano está en casa, repatingado, atento a la pantalla o al locutor, cuando no a la prensa amarilla. ¿Qué mas quiere, Domecq? Es la marcha gigante de los siglos, el ritmo del progreso que se impone.



-¿Y si se rompe la ilusión? -dije con un hilo de voz.



-Qué se va a romper -me tarnquilizó. -Por si acaso, seré una tumba -le prometí-. Lo juro por mi adhesión personal, por mi lealtad al equipo, por usted, por Limardo, por Renovales.



-Diga lo que se le dé la gana, nadie le va a creer.



Sonó el teléfono. El presidente portó el tubo al oído y aprovechó la mano libre para indicarme la puerta de salida.







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Hace 25 años Borges se despedía de Buenos Aires entre amigos y libros


Con una reunión de amigos y entre libros, Jorge Luis Borges se despidió hace exactamente un cuarto de siglo de su Buenos Aires natal, ciudad por la que decía sentir un amor "celoso".

Alberto Casares le organizó en su librería el 27 de noviembre de 1985 una completa exposición con ejemplares de primeras ediciones de toda su obra. Tras algunos rodeos, el autor de "El Aleph" finalmente asistió y pudo reencontrarse allí con su entrañable amigo Adolfo Bioy Casares.

"El trato con Borges era que íbamos a hacer una reunión de amigos" y eso se cumplió a rajatabla, recuerda el reconocido librero en diálogo con dpa. Borges respondió mostrándose jovial, participativo y locuaz en su última aparición pública en Buenos Aires.

Casares apunta que por entonces su librería no era grande ni gozaba de renombre. Fue un encuentro discreto, para el que no se hizo publicidad y al que asistió apenas una periodista.

"Pese a que se iba al día siguiente, que sabía que era el último viaje, a pesar de todo quiso ir esa tarde a la librería", se enorgullece Casares. Borges incluso rechazó el ofrecimiento de que se adelantara la muestra e insistió en que fuera ese miércoles.

"Algunos dicen que él en ese momento estaba mal y que fue obligado por (su esposa) María Kodama a viajar a Europa. Yo lo que vi es otra cosa completamente distinta. Vi un hombre mayor pero muy lúcido, coherente, y me dio la impresión siempre que si se fue, es porque él quiso".

Eso no quiere decir que no le haya dolido dejar Buenos Aires, considera Casares desde su actual librería, a pocos pasos del solar que vio nacer al escritor argentino en 1899. Desde las paredes del espléndido local en la céntrica calle Suipacha, donde se venden libros modernos, antiguos y primeras ediciones, una fotografía testimonia el reencuentro de Borges y Bioy.

"Estaban bastante alejados en ese momento, no se veían con frecuencia. La relación con María Kodama los separó un poco. Unos dicen que fue Kodama quien los separó, otros dicen que fue el mismo Bioy que no aceptaba demasiado la presencia de Kodama", señala Casares, pariente lejano y amigo del autor de "La invención de Morel".

"Borges sabía que Bioy iba a estar allí. Él tuvo la oportunidad de estar ahí con Bioy y de despedirse de él", recuerda el presidente de la Asociación de Libreros Anticuarios de Argentina (ALADA). "Estaban los dos muy contentos y retomaron sus conversaciones y sus consultas. '¿Cómo escribirías tal cosa, cómo escribirías tal otra?'", se preguntaban otra vez los dos grandes compinches, que supieron lanzarse juntos a numerosas aventuras literarias.

Esa tarde primaveral en la librería que Casares tenía en la calle Arenales entre Rodríguez Peña y Callao, en el barrio de Recoleta, Borges anticipó que se iba a Europa para morir allí, porque estaba muy enfermo. "Uno lo tomó como de un abuelo que siempre habla de que se va a morir", se lamenta el librero con más de cuatro décadas de experiencia.

La muerte de Borges tuvo un tremendo impacto en su amigo íntimo. "Bioy tenía la rutina de escribir todos los días a la mañana. Y me dijo: 'Desde que murió Borges, no pude escribir, es como si me hubieran cortado la mano'. Se sentía unido intelectualmente con Borges en una forma poco común entre escritores", evoca.

Borges viajó a Italia al día siguiente del encuentro y su vida se apagó en Ginebra el 14 de junio de 1986, con un enorme reconocimiento internacional y lejos de la geografía porteña a la que convirtió muchas veces en paisaje de su obra literaria.

"Él había pasado su juventud en Ginebra y tenía recuerdos muy lindos de esa ciudad. Y tenía una profunda admiración por la organización política de los suizos. Eso se ve muy bien reflejado en su último libro de 1985, 'Los conjurados'", indica Casares.

El organizador de la exposición, la única de ese tipo que se hizo en vida de Borges, apunta que ese momento inolvidable que compartió con una de las figuras más prominentes de la letras del siglo XX es "un honor inmerecido, inmenso", que lo marcó para toda la vida.

La muestra le brindó el privilegio de conocer a un hombre "absolutamente sencillo y que recibía a los demás sin ningún tipo de exigencia", explica.

Y el librero reflexiona: "No pude ser su amigo porque no me dio el tiempo y me daba mucho pudor. Después me di cuenta de que estaba equivocado, de que podría haber tenido una buena relación con él como tuve con otros escritores que no me inhibían tanto con su presencia".

Casares se muestra comprensivo por la resolución del escritor de morir lejos de su patria: "Es una decisión personal de un hombre que no tenía en su cabeza ni en su corazón límites políticos ni geográficos, un hombre universal".

Fuente: http://www.elpais.cr

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Fallo del IV Concurso Literario Internacional “Ángel Ganivet”

Reunidos en Helsinki (Finlandia), hoy 18 de noviembre de 2010, el jurado del IV Concurso Literario Internacional “Ángel Ganivet, formado por Satu Ekman (Finlandia), Tanya Tynjälä (Perú), Agustín Gutiérrez Canet (México), Pascual Sarvisé (España) y Timo Riiho (Finlandia), realizó la selección de entre 905 trabajos de 35 diferentes países, hasta llegar a un total de veinte finalistas de prosa y verso:


Finalistas de Prosa 2010

· Matar a una musa María Lillo Félis. Valencia España
· Su propio destino Heberto José Borjas. Bogotá Colombia
· La aguja hipodérmica Néstor López Arauzo. Burgos España
· Black Karma Ramón Zarragoita Mezo. Plentzia (Vizcaya) España
· Treinta y seis Fco. Javier Sánchez García. Mérida (Badajoz) España
· Puro cuento de niños Gabriela Diamorah Martínez Cifuentes. Caracas Venezuela

· Cabeza de caballo Alejandro Ruiz Criado. Valladolid España
· El recto camino Javier Urquiza López. Madrid España
· Enigma de una travesía Carlos Santos Montero. Nueva Gerona (Isla de la Juventud) Cuba
· El novio Juan Folguera Martín. Madrid España
· Acabarás en Tacumbú Antonio Tudela Sancho. Cartagena (Murcia) España
· San Juan de Etxa David Gambarte. Espoo Finlandia

· Boleto marcado Mariano Cognigni. Córdoba Argentina
· La caída Jean Pierre Bravo Zapata. Jorge Basadre (Tacna) Perú
· Las tres negaciones Camilo Carlos Roa Peñarete. Bogotá Colombia
· La Diosa Fernando Ruiz Ribó. Collado-Villalba (Madrid) España
· Sombra en la tierra Mónica Verea García. Cambre (A Coruña) España
· La trampa Ruslan Galasov. Madrid Osetia-Rusia/España
· No era lo mismo Carmen Oltra. Caravaca de la Cruz (Murcia) España

· Descomunal Roberto Cuéllar Higa. Santa Cruz Bolivia

Finalistas de Verso 2010
· Rojo grisáceo Maria Gracia Morales. Lima Perú
· Introversión Marcio Ulises Estrada Paneque. Gramma Cuba
· De la desesperanza Carlos Mario Uribe Alvarez Manizales Colombia
· Poemas (Casandra) Maritza Pardo Hernández. Matanzas Cuba
· Poemas (Andrea Astier) Andrea Lorena Clop. San Luis Argentina

· Perdida por una canción Margarita Gastón Monreal. Pamplona (Navarra) España
· Fragmentos unitarios Bernardo Santos Ramos. Sevilla España
· Pleamar Melanie Taylor Herrera. El Dorado (Panamá) República de Panamá
· El llanto de la ciudad y otras frivolidades Cesar Fco. López Velarde Bellavista-Callao Perú
· El mar en una tarde Danis Omar Rodríguez Rodríguez. La Libertad El Salvador,CA
· Génesis Emigdio Fidel Díaz Cedrón. La Habana Cuba

· Exilio José Joaquín Fiquitiva Camacho. Palma de Mallorca España
· La Casa de Madera Kiuder Yero Torres. Holguín Cuba
· Basado en hechos reales Daniel Ramos Altemir. Barcelona España
· Naranja y miel Mónica Alejandra Carrizo Calonge (Gerona) España
· Denso viento Elida Noemí Cantarella. Buenos Aires Argentina
· Secuencias Soledad Poggio Pérez. Ciudad de Colón (Entre Ríos) Argentina
· Caminos en medio de la hierba y otros. Jaime Alberto Garces Latorre. Puyehue Chile
· Infiernos Sergio Gabriel Lizárraga. Tafí Viejo (Tucumán) Argentina

· Intentos Patricio Sarmiento Reinoso. Cuenca Ecuador

Siendo los ganadores del concurso los trabajos de prosa/verso titulados:

PROSA
· Primer premio al trabajo titulado: Acabarás en Tucumbú de Antonio Tudela Sancho (España)
· Accésit al trabajo titulado: Boleto marcado de Mariano Cognigni (Argentina)

VERSO

· Primer premio al trabajo titulado: La casa de madera de Kiuder Yero Torres (Cuba)
· Accésit al trabajo titulado: Poemas de Andrea Lorena Clop (Argentina)

Agracemos a todos los escritores presentados, su participación e interés y les invitamos a posteriores ediciones de este concurso.

Pedro Ávila Montero
Presidente de la Asociación de Países Amigos

Información sobre los ganadores:


-Antonio Tudela Sancho (Madrid, 1969), Licenciado y Doctor en Filosofía por la Universidad de Murcia. En la actualidad, profesor asociado interino de la Universidad de Granada en la Facultad de Educación y Humanidades (Ceuta).
Ha publicado los siguientes libros en la modalidad de ensayo:
Ulises en el laberinto (I Premio de Ensayo “Miguel Espinosa”, Murcia, 2003), Ars Delenda (Asunción, 2004), su Tesis doctoral, Escrituras de la diferencia (Madrid, 2005) y Desubicados (Asunción, 2008); como compilador junto a Jorge M. Benítez: Pensar en Latinoamérica (Asunción, 2006), y como traductor del francés, el libro de Jacques Derrida y Safaa Fathy: Rodar las palabras (Madrid, 2004) y el de Jean-Luc Nancy: Ser singular plural (Madrid, 2006).
En su faceta literaria, ha publicado la novela Gozoso extravío (Valladolid, 2007), y ha obtenido con El cerco el primer premio en el XIX Certamen “Jara Carrillo” de cuento (Murcia, 2003) y con Fin de viaje para Desiderio Tackeray el tercer premio en el IV Certamen de Relato Breve “Almiar” (Madrid, 2007).
Quedó en 2000 con su obra Las orejas al lobo entre los finalistas del V Premio de Novela “Mario Vargas Llosa” (Murcia).

-Kiuder Yero Torres. Graduado de Ingeniería Mecánica en la Universidad de Holguín.
Beca de Creación Sigilfredo Álvarez Conesa¨ 2005, que otorga el Centro Nacional de Casas de Cultura.
Segundo Premio de la Tercera Edición del Concurso de Poesía Corcel de Fuego 2006.
Segundo Premio del Concurso Nacional Modesto San Gil 2006.
Premio de Poesía del Concurso Juan Marinello 2007.
Premio “Célida Cortina”, al mejor texto de tema comunitario del VII concurso nacional Ala Décima 2007.
Mención en el Concurso de Cuentos Breves La Casa Tomada 2007.
Ganador del Premio Literario “Vicentina Antuña” 2010.
Ganador del Concurso Literario León de León.
Tiene publicado los poemarios Toda la Sombra (Ed. La Luz) y Prófugo del Silencio (Ed. Holguín).
En las revistas Alma Mater, Ámbito, Videncia, Río Hondo (México).
Miembro de la Asociación Hermanos Saíz.


· Mariano Cognigni nació en Córdoba, Argentina en 1960.
Se abocó a la escritura en el año 2002.
Su novela “Deshojando Margaritas”ha ganado el fondo estímulo de la Municipalidad de Córdoba y publicada por “Ediciones del Boulevard”.
Sus cuentos “Sumo” y “Juego De Espejos” han resultado finalistas de los concursos Literarios de los municipios españoles de Constantí 2005 y Málaga 2007 respectivamente y han sido incluidos en ambas antologías.
Ha resultado finalista del Certamen Jara Carillo” 2007 y ganado un accésit por su cuento “Otros Cuentos” en el “Concurso Ciudad de Zaragoza 2007”.
Obtuvo el tercer premio en el concurso “Cuentos del agua” organizado por la Expo Zaragoza 2008 y la Escuela de Escritores de España.
Asimismo fue finalista del “XXIV Concurso de Cuentos Villa de Mazarrón”, en el Premio Artífice de Relato Corto 2008, del I Concurso Internacional de Cuento Breve (México) y finalista de la antología española mexicana “Con el cuerpo Remendado”.
Durante el año 2009 ha publicado una columna de opinión satírica en el suplemento “Temas” del periódico “La Voz del Interior”.
Actualmente es columista de la revista “Matices” y está pronto a presentar “De tal palo” una selección de sus textos de humor elaborado por la editoiral “Raíz de Dos”.


-Andrea Lorena Clop de 29 años es oriunda de la provincia de Mendoza, Argentina, y actualmente reside en San Luis, en el mismo país.
Andrea es profesora de Lengua y Literatura pero continúa con estudios de Posgrado en el área.
Enseña en escuelas y escribe poemas que, hace poco, se animaron a salir a la luz.
Hace muy poco tiempo se ha animado a publicar en revistas locales y participar en certámenes de poesía, y gracias a ello ha obtenido reconocimientos.
Los poemas son en su vida, por lo tanto, una instancia liberadora.


Mayor información:
E-mail: apa.finlandia@hotmail.com
Telf.: +358 44 335 5160
Web: http://www.paisesamigos.com/

Fuente: Letralia
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Fallo del I Concurso Estatal de Cuento “Lic. Eduardo Ruiz”

El día viernes 19 de noviembre, Detrás del Espejo, A. C. llevó a cabo la ceremonia de premiación para los ganadores del Primer Concurso Estatal de Cuento “Lic. Eduardo Ruiz”, cuyos ganadores fueron:


· Primer lugar: Carlos Zamora Hernández de la ciudad de Morelia, oriundo de Uruapan.
· Primera mención honorífica: Viviana Ramírez Trejo, también de Morelia pero originaria igual de Uruapan.
· Segunda Mención Honorífica: Benigno Espinoza Calderón de Uruapan.

Mayor información: detrasdelespejoac@hotmail.com
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Fallo del Concurso de Ensayo Centenario de Miguel Hernández

Nosotros, el jurado designado por el comité organizador del concurso de ensayo “Centenario de Miguel Hernández”, convocado por la Universidad Nacional Experimental de Yaracuy y la Embajada de España en Venezuela, una vez leídos los trabajos y realizada la deliberación sobre los mismos, llegamos al siguiente acuerdo:


1. Primer premio: consideramos que el mejor ensayo de la muestra es el que lleva por título “Miguel Hernández, Poeta y Mártir: Presencia Luminosa” identificado con el pseudónimo Gorsedd Alberth. Se trata de un trabajo erudito y escrito con elegante estilo, que aborda inteligentemente las correspondencias o afinidades, tanto estéticas como ético-políticas, entre la obra de Miguel Hernández y la producción poética de figuras fundamentales de la literatura venezolana, como Lydda Franco, Miguel Otero Silva y Víctor Valera Mora.

2. Mención honorífica: se concede al ensayo “La palabra como exigencia alucinada de lo real (Acercamiento a la obra poética de Miguel Hernández)”, cuyo autor se identifica como El Barbero, por ser un trabajo redactado con lucido estilo que ofrece una aproximación testimonial de la influencia espiritual de Hernández sobre intelectuales venezolanos, políticamente comprometidos, como José Vicente Abreu.


3. Abiertas las plicas, se conoció la identidad de los autores galardonados: el primer premio corresponde a Camilo Morón; la mención honorífica, a Julio Rafael Silva.

Por el jurado,

Gustavo Fernández Colón - Dannybal Reyes - Laura Antillano
Valencia, 22 de octubre de 2010
Mayor información: contacto_uney@uney.edu.ve
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XVI Concurso de Relatos Cortos “Juan Martín Sauras”

28 de febrero de 2011

Podrán participar todas las personas de cualquier nacionalidad mayores de 18 años siempre que los trabajos presentados estén escritos en lengua castellana.
Cada participante podrá presentar un máximo de dos originales de tema libre
perfectamente legibles, por duplicado cada ejemplar.

CONSULTAS E INFORMACIÓN: Telf.: 978-84.41.51
E-mails: biblioteca@andorraragon.com  • jaznar@andorraragon.com
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XI Premio “Casa de América” de Poesía Americana

28 de febrero de 2011
Casa de América y la Editorial Visor Libros presentan la convocatoria del XI Premio “Casa de América” de Poesía Americana con la que aspiran a estimular la nueva escritura poética en el ámbito de las Américas, con especial atención a poemas que abran o exploren perspectivas inéditas y temáticas renovadoras.
Mayor información: Web: http://www.casamerica.es/  • http://www.visor-libros.com/


Conoce los servicios de Letralia para los escritores de habla hispana:
http://www.letralia.com/servicios/profesionales.htm
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El oficio de escritor, según García Márquez

"El oficio de escritor es tal vez el único
que se hace más difícil
a medida que más se practica"


Gabriel García Márquez (n. en 1927)
escritor colombiano y premio Nobel de Literatura

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*****La Plata en cuerpo y alma: Enio Iommi: charla en el Colegio de Arquitectos

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Oíd poetas mortales y otras gentes - por Delfina Acosta

Los poetas de Paraguay y de otros países, por eso de la edad cansina, se aferran al sistema tradicional del tipeo en la máquina de escribir. Y es así, que caído un viento sur, se cubren con sus viejos abrigos, y leen lo que han escrito en el papel, y con una sonrisa de satisfacción encuentran que el poema está listo de cuerpo y de alma. Y publican la cosa esa, el poemario, donde hablan de vientos deformes que vienen a castigar las puertas de sus hogares y a apagar las velas del crepúsculo otoñal.

Ah...

Tanto ha cambiado la situación. Ahora los poetas deben tener una computadora consigo, sí o sí. Y deben poseer acceso al sistema de Internet, que no está –de ninguna manera– caro, para ir guardando en dicho espacio su obra literaria. Algún poeta mayor de sesenta años, que lee estas líneas, estará pensando que estoy entrando en despistes y pierdo el tiempo.
De ninguna manera.
Mi intención es hacer entrar en razón, o sea en conveniencia, al lector.

Decía yo que es necesario tener acceso a Internet, y guardar en él todo aquello que el intelecto y la vena artística va produciendo. ¿Para qué? Pues para entregárselo a quienes se encargan de hacer conocer la obra individual a los usuarios del sistema por la vía del blog o del portal.
Por esos milagros que nunca ocurren en nuestro país, esta vez se dio un milagro, se está dando. El webmaster Eduardo Pratt hace conocer las letras nacionales a los paraguayos y a los extranjeros a través de su fantástico Portal Guaraní.

Ah... es todo tan fácil si se piensa, si se usa la cabeza.
Tú, poeta distraído, que crees que con escribir es suficiente, y olvidas que la difusión de tu obra es lo fundamental, ten en cuenta que para que te conozcan has nacido. Toma nota de este correo electrónico:
edupratt@edupratt.com .

Envía a ese correo tus obras. Y consulta, a través del mismo, en torno a tus dudas, con el webmaster de marras.
Es cierto que el libro en papel es insustituible. Pero la mitad del mundo de habla hispana busca información, ensayos, poemas, cuentos, novelas, sucesos, curiosidades, etc., en Internet.
De aquí a diez o quince años no sé en qué se convertirá Internet.

Pero sí sé que si te quedas en el círculo mediocre, limitado y asfixiante de nuestra localía, que si no te empeñas en trascender, te quedarás sin haber iniciado ningún camino.
¿Por qué escribo sobre esto?
Porque me duele la ingenuidad de muchos escritores que ni pretenden enterarse del significado potencial de Internet.
Yo escribía a mano. Evolucioné. Pasé a usar la computadora. No tenía mail. Pensaba que no era necesario. Ahora el mail es mi arma de comunicación diaria.

En fin, que los tiempos pasan y que debemos acomodarnos a ellos es una cosa que está fuera de discusión.
Me alegraría mucho que estas líneas hayan sido de utilidad.
Debemos aprender a entrar en el siglo que corre.
Necesitamos respirar la atmósfera de los blogs, el facebook, los portales.

Precisamos buscar la manera de hacer conocer nuestras obras más allá de nuestras fronteras.
Y esta es la gran ocasión.

Delfina Acosta
Asunción del Paraguay
29 de Noviembre de 2010
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La novela más divertida y ácida: El barón de Bonamant


El barón de Bonamant, de José Luis García Rodríguez ha resultado ganadora del III Premio Irreverentes de Novela, elegida por el jurado entre 229 novelas recibidas de 22 países.



En El Barón de Bonamant su majestad la reina Isabel II de España, de descanso en Mallorca, sufre una repentina pasión por Jaime Ripoll de Berenguer, caballero mallorquín que a cambio de saciar entre sábanas la pasión de la fogosa reina, a quien acaba de conocer aquella misma noche, recibe el título de Barón de Bonamant, en justa compensación por los favores prestados a la reina española.

Comienza una dinastía familiar en la que los acontecimientos políticos, sociales y económicos de España irán destruyendo poco a poco un respetable apellido, que se verá zarandeado por la guerra civil, la ocupación italiana de la isla, y unas recién nacidas libertades en el último cuarto del S.xx que la familia no es capaz de asumir. Las tierras que hacían poderosa a una familia durante siglos pasaron a no valer nada, y los dueños de los arenales junto al mar se hicieron ricos de pronto y amigos de las altas instituciones del Estado. Así pues, son los nuevos poderosos, los nuevos apellidos respetables.

Los Bonamant dejan de ser lo que fueron. ¿Es una familia, o bajo una capa de honorabilidad se esconde un nido de víboras?

El escritor JOSÉ LUIS GARCÍA RODRÍGUEZ (Madrid, 1944) se proclamó con El Barón de Bonamant ganador del III Premio Irreverentes de Novela.
Es autor de dos novelas más: La pirámide de las flores y En nombre del nieto, obras, ambas, que tratan de la evolución y los choques de la sociedad española en los últimos años de la dictadura y los primeros años de la democracia. Asimismo ha escrito el exitoso ensayo La agonía del socialismo.
Ha participado en diversas antologías literarias, entre las que cabe destacar Sexto continente y Yo también escuchaba el parte de RNE.
Licenciado en ciencias empresariales por ICADE, durante treinta años ha desempeñado funciones directivas en empresas y ha viajado por numerosos países de Europa, América y África.
Participó activamente entre los años 1972/1982 en la transición política española, período en que fue junto a otros, promotor y fundador de la Federación Social Demócrata Española y posteriormente de la UCD, partido que bajo el mandato de Adolfo Suárez posibilitó el tránsito de la dictadura a la democracia.


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Sergio Sinay en Esquel - Argentina


El jueves 2 de diciembre, disertará en el Salón de Bellas Artes de la ciudad de Esquel, Sergio Sinay, reconocido escritor argentino, columnista del Diario La Nación, consultor e investigador de los vínculos humanos, quien ofrecerá una charla abierta y gratuita organizada por la Asociación Civil Grupo Joven Ceferino.

Sergio Sinay posee una dilatada trayectoria como columnista y escritor durante la cual se destacó en importantes medios en Argentina y en el exterior, teniendo una intensa formación y práctica en Gestalt y autoasistencia psicológica.

Habitualmente brinda conferencias en México, Chile, Uruguay y España, en donde colabora con diversos e importantes medios e instituciones.
La charla abierta que brindará Sinay el próximo jueves 2 de diciembre en el Salón de Bellas Artes a partir de las 19hs, será libre, gratuita, y estará especialmente orientada a padres, docentes, funcionarios judiciales, psicólogos, periodistas, adolescentes y público en general.

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¿Qué es poesía? Por: Christian Smith


 Poesía es más que palabras, oraciones y rimas. Poesía es hablar con el corazón en la mano, poesía es expresar los sentimientos al máximo, hacer que la corriente de sentimientos se apodere de tu corazón, haciendo que poco a poco tu pluma se mueva mas rápido y haga que las palabras no sean palabras, sean sentimientos y hagan sentir a quien las lee el sentimiento que transmites al papel; Pero la poesía no está escrita en papel, está escrita en el corazón de quien la escribe y de quien la lee, y deja huellas en los corazones, tanto o más que en el papel, los corazones son como una hoja de papel, se escriben historias y se dejan recuerdos, se escriben promesas y se dejan angustias; se alimenta de palabras, haciéndolo más grande cada vez que le dicen un te quiero, cada vez que le hacen palpitar con fuerza. La poesía nace y crece de dos formas, cuando estás muy feliz tan feliz que piensas que no estás en ese momento, o cuando estás tan triste que quieres olvidar los amargos recuerdos. Así lo logro, dejando que el suave papel se impregne de sentimientos y causen un raro efecto en quien lo lee.. porque el papel siempre será papel y los sentimientos siempre se harán poemas...

 Christian

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Conceptos de Química: *****La Plata en cuerpo y alma: Cómo saludar para estas Fiestas Navideñas en otros idiomas

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Un cuento de Paulo Coelho : La nube y la duna

Una joven nube nació en medio de una gran tempestad en el mar Mediterráneo. Pero casi no tuvo tiempo de crecer allí, pues un fuerte viento empujó a todas las nubes en dirección a África.


No bien llegaron al continente, el clima cambió: un sol generoso brillaba en el cielo y abajo se extendía la arena dorada del desierto del Sahara. El viento siguió empujándolas en dirección a los bosques del sur, ya que en el desierto casi no llueve.

Entretanto la nuestra decidió desgarrarse de sus padres y de sus más viejos amigos para conocer el mundo.

—¿Qué estás haciendo? —protestó el viento—. ¡El desierto es todo igual! ¡Regresa a la formación y vámonos hasta el centro de África, donde existen montañas y árboles deslumbrantes!

Pero la joven nube, rebelde por Naturaleza, no obedeció. Poco a poco fue bajando de altitud hasta conseguir planear en una brisa suave, generosa, cerca de las arenas doradas. Después de pasear mucho, se dio cuenta de que una de las dunas le estaba sonriendo.

Vio que ella también era joven, recién formada por el viento que acababa de pasar. Y al momento se enamoró de su cabellera dorada.

—Buenos días —dijo—. ¿Cómo se vive allá abajo?

—Tengo la compañía de las otras dunas, del sol, del viento y de las caravanas que de vez en cuando pasan por aquí. A veces hace mucho calor, pero se puede aguantar. ¿Y cómo se vive allí arriba?

—También existen el viento y el sol, pero la ventaja es que puedo pasear por el cielo y conocer muchas cosas.

—Para mí la vida es corta —dijo la duna—. Cuando el viento vuelva de las selvas, desapareceré.

—¿Y esto te entristece?

—Me da la impresión de que no sirvo para nada.

—Yo también siento lo mismo. En cuanto pase un viento nuevo, iré hacia el sur y me transformaré en lluvia. Mientras tanto, este es mi destino.

La duna vaciló un poco, pero terminó diciendo:

—¿Sabes que aquí en el desierto decimos que la lluvia es el Paraíso?

—No sabía que podía transformarme en algo tan importante —dijo la nube, orgullosa.

—Ya escuché varias leyendas contadas por viejas dunas. Ellas dicen que, después de la lluvia, quedamos cubiertas por hierbas y flores. Pero yo nunca sabré lo que es eso, porque en el desierto es muy difícil que llueva.

Ahora fue la nube la que vaciló. Pero enseguida volvió a abrir su amplia sonrisa:

—Si quieres, puedo cubrirte de lluvia. Aunque acabo de llegar, me he enamorado de ti y me gustaría quedarme aquí para siempre.

—Cuando te vi por primera vez en el cielo también me enamoré —dijo la duna—. Pero si tú transformas tu linda cabellera blanca en lluvia, terminarás muriendo.

—El amor nunca muere —dijo la nube—. Se transforma. Y yo quiero mostrarte el Paraíso.

Y comenzó a acariciar a la duna con pequeñas gotas.

Así permanecieron juntas mucho tiempo hasta que apareció un arco iris.

Al día siguiente, la pequeña duna estaba cubierta de flores. Otras nubes que pasaban en dirección a África pensaban que allí estaba la parte del bosque que estaban buscando y soltaban más lluvia. Veinte años después, la duna se había transformado en un oasis, que refrescaba a los viajeros con la sombra de sus árboles.

Todo porque, un día, una nube enamorada no había tenido miedo de dar su vida por amor.

Paulo Coelho



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yo, Bioy Casares: Borges, Bioy Casares.Los mejores cuentos policiales

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Borges, Bioy Casares.Los mejores cuentos policiales



Esta es una selección de cuentos policiales hecha por Jorge Luis Borges y Adolfo Bioy Casares. El hecho que sean estos dos escritores quienes han elegido los cuentos la hace por demás interesante ya que se trata de dos maestros de la narrativa y del cuento corto en especial.


Ambos poseen un interés particular por las buenas historias, por los juegos intelectuales, por los misterios y las paradojas.

Cada cuento cuenta con una pequeña biografía (hecha con toda la picardía de estos dos argentinos) sobre el autor del cuento seleccionado.

Cazador casado de Wilkie Collins. Este primer cuento es un cuento policial con todas las de la ley. Un joven aspirante a investigador hace una pesquisa policial para descubrir quién ha realizado un robo. Es fácil darse cuenta (el autor no intenta ocultarlo) que el arrogante joven va en el camino equivocado y darse cuenta cuál es el camino correcto.

La narración avanza a través de las cartas y los informes que el joven le envía a su superior. Finalmente los jefes del joven descubren al verdadero criminal con la sola lectura de los informes del aspirante a investigador.

Quizá lo más interesante del cuento es la personalidad del joven, engreído hasta el hartazgo, es tan pedante que resultaría cómico si el mundo no estuviera lleno de persona como él.

Un atractivo adicional que posee el cuento es que se desarrolla en el mismo ambiente policial.

Los tres jinetes del Apocalipsis del magnífico Chesterton. Nuevamente las personalidades de los personajes son más atractivas que la anécdota (aunque esta es mejor que la anterior). La historia: un general que quiere ver muerto a un poeta y la extrema obediencia de sus soldados que evitará que se cumpla su deseo.



Varios militares desfilan por las breves páginas de este cuento: toscos (pero no tontos), algunos monstruosamente vitales, de perrunezca lealtad otros, con sus delirios de grandeza.



Un cuento muy recomendable.

 

Copia del original de Hylton Cleaver. (Un dato interesante es que en mi búsqueda en google de este autor sólo aparecen datos en relación a este mismo libro. Mis sospechas apuntan a un escritor inventado por Borges y Bioy (siempre se dijo que muchas de las citas de Borges eran falsas, el googel permite una rápida inspección)).



Lo que muchos sueñan: el crimen perfecto, o casi.

 

La señal del cielo de Agatha Cristie. Por alguna razón nunca me sentí tentado a leer a esta famosísima escritora. Es que hay muchas formas de elegir los libros que uno lee. Una de ellas es seguir la máxima que dice: si no te gusta la clase de gente que recomienda a un autor no leas a ese autor. Este es el caso de la señora Cristhe. Un cuento mediocre en que en los detalles, por supuesto, está la clave del misterio.



Del cuento rescato otro tipo de personaje: el investigador que no es más que una poderosa mente. Que no ve las escenas de los crímenes, ni interroga a los sospechosos, le alcanza con que los hechos le sean relatados para resolver el caso. Una mente sni cuerpo, esto parece ser una idea estimulante para cierta gente.

 

Si muero antes de despertar de William Irish. El cuento está escrito desde el punto de vista de un niño que quiere ser detective como su padre. Este niño tiene un amiga en la escuela quien comparte los caramelos con él. El niño descubre que es un hombre que la espera a la salida de la escuela quien le regala los caramelos, pero ahora la niña ha desaparecido y el niño debe salir a buscarla, solo.



La idea el cuento es excelente, al ser narrado desde los ojos del niño nosotros sabemos cuáles son las intenciones del hombre que le da caramelos a las niñas, pero el niño no. El niño no sabe bien qué es lo que pasa, y así avanza acercándose al peligro sin darse cuenta. El hecho de que nosotros sepamos qué es lo que va a ocurrir pero no podamos intervenir le agrega una buena dosis de suspenso y emoción.



Quizá la único criticable del cuento es que hay algunas aclaraciones, algunas explicaciones innecesarias.



Aventura en la mansión en tinieblas de Ellery Queen. Un cuento de horror más que un cuento policial. La típica casa  laberinto-infiernal del género. La descripción por medio de la palabra no logra el impacto de una representación visual (llevada a la pantalla en numerosas películas de terror). También se produce la típica escena con seis sospechosos encerrados en una casa de los cuales uno es el asesino. Unas cuantas ducciones logran al fin dar con el asesino



Tres muertos de Eden Phillipots. Un cuento extenso, que posee un clima diáfano (a pesar de estar ambientado en la noche tropical), largas y claras explicaciones y un misterio que no atrae, pero que por alguna razón resulta mas creíble que los de otros cuentos. Parece el relato de un investigación verdadera. Tres muertos y ningún sospechoso, ninguna pista, ningún motivo. Un investigador que fracasa y otro que resuelve el caso apelando a la psicología.



Una salida cerca de la calle Esgaware de Graham Greene. Una pequeña obra maestra. La joya del libro.



Personas o cosas desconocidas de John Dickson Carr. Un cuento donde el arma homicida está oculta pero a la vista de todos.



La tragedia del pañuelo Michael Innes. Un asesinato sobre el escenario mientras se representa Otelo. El homicida es uno de los actores o uno de los personajes.

Las doce figuras del mundo de H. Bustos Domecq. Este es el seudónimo con el que escribían Borges y Bioy sus cuentos policiales. En ellos Isidoro Parodi es un investigador que se encuentra en la cárcel, desde donde se encarga de resolver los misterios bonaerenses. Es un cuento con unos cuantos toques de humor, por lo menos el relato del personaje que se entrevista con Parodi resulta bastante cómico por ser una especie de caricatura de la forma de hablar, de ser y de pensar de los porteños



Nueve millas bajo la lluvia de Harry Kemelman. Un cueto interesantísimo. Para amantes de los silogismo. Es asombroso lo que se puede deducir de una simple frase como la del título.



Humo de William Faulkner. Un maravilloso cuento del no menos maravilloso escritor norteamericano. Dos asesinatos, una herencia en disputa y dos herederos como sospechosos. Un cuento policial en medio de los campos del sur de Estados Unidos. Más cuento que cuento policial. Con este texto entró el aire de la gran literatura en el libro.



Julieta y el mago de Manuel Peyrou. No sé qué le vieron Borges y Bioy a este cuento para incluirlo en la selección. El libro debería terminar con Faulkner.







Fuente: http://www.leergratis.com/otros/los-mejores-cuentos-policiales.html





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Ajedrez y Borges: Tlön, Uqbar, Orbis Tertius - I

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Ajedrez y Borges: Tlön, Uqbar, Orbis Tertius - I

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Tlön, Uqbar, Orbis Tertius - I

Ficciones (1944)El jardín de senderos que se bifurcan (1941)

Palacios en Bría, 1932

Acuarela sobre papel montada sobre cartulina - 40 x 56,7 cm
Colección Museo Provincial de Bellas Artes “Emilio Pettoruti”
Adquisición Comisión del Cincuentenario (1932)

Tlön, Uqbar, Orbis Tertius I

Debo a la conjunción de un espejo y de una enciclopedia el descubrimiento de Uqbar. El espejo inquietaba el fondo de un corredor en una quinta de la calle Gaona, en Ramos Mejía; la enciclopedia falazmente se llama The Anglo-American Cyclopaedia (New York, 1917) y es una reimpresión literal, pero también morosa, de la Encyclopaedia Britannica de 1902. El hecho se produjo hará unos cinco años. Bioy Casares había cenado conmigo esa noche y nos demoró una vasta polémica sobre la ejecución de una novela en primera persona, cuyo narrador omitiera o desfigurara los hechos e incurriera en diversas contradicciones, que permitieran a unos pocos lectores – a muy pocos lectores – la adivinación de una realidad atroz o banal. Desde el fondo remoto del corredor, el espejo nos acechaba. Descubrimos (en la alta noche ese descubrimiento es inevitable) que los espejos tienen algo monstruoso. Entonces Bioy Casares recordó que uno de los heresiarcas de Uqbar había declarado que los espejos y la cópula son abominables, porque multiplican el número de los hombres. Le pregunté el origen de esa memorable sentencia y me contestó que The Anglo-American Cyclopaedia la registraba, en su artículo sobre Uqbar. La quinta (que habíamos alquilado amueblada) poseía un ejemplar de esa obra. En las últimas páginas del volumen XLVI dimos con un artículo sobre Upsala; en las primeras del XLVII, con uno sobre Ural-Altaic Languages, pero ni una palabra sobre Uqbar. Bioy, un poco azorado, interrogó los tomos del índice. Agotó en vano todas las lecciones imaginables: Ukbar, Ucbar, Ookbar, Oukbahr... Antes de irse, me dijo que era una región del Irak o del Asia Menor. Confieso que asentí con alguna incomodidad. Conjeturé que ese país indocumentado y ese heresiarca anónimo eran una ficción improvisada por la modestia de Bioy para justificar una frase. El examen estéril de uno de los atlas de Justus Perthes fortaleció mi duda.

Al día siguiente, Bioy me llamó desde Buenos Aires. Me dijo que tenía a la vista el artículo sobre Uqbar, en el volumen XXVI de la Enciclopedia. No constaba el nombre del heresiarca, pero sí la noticia de su doctrina, formulada en palabras casi idénticas a las repetidas por él, aunque –tal vez– literariamente inferiores. Él había recordado: Copulation and mirrors are abominable. El texto de la Enciclopedia decía: “Para uno de esos gnósticos, el visible universo era una ilusión o (más precisamente) un sofisma. Los espejos y la paternidad son abominables (mirrors and fatherhood are hateful) porque lo multiplican y lo divulgan”. Le dije, sin faltar a la verdad, que me gustaría ver ese artículo. A los pocos días lo trajo. Lo cual me sorprendió, porque los escrupulosos índices cartográficos de la Erdkunde de Ritter ignoraban con plenitud el nombre de Uqbar.

El volumen que trajo Bioy era efectivamente el XXVI de la Anglo-American Cyclopaedia. En la falsa carátula y en el lomo, la indicación alfabética (Tor-Ups) era la de nuestro ejemplar, pero en vez de 917 páginas constaba de 921. Esas cuatro páginas adicionales comprendían al artículo sobre Uqbar; no previsto (como habrá advertido el lector) por la indicación alfabética.


Comprobamos después que no hay otra diferencia entre los volúmenes. Los dos (según creo haber indicado) son reimpresiones de la décima Encyclopaedia Britannica. Bioy había adquirido su ejemplar en uno de tantos remates.os y cráteres y cadenas de esa misma región. Leímos, verbigracia, que las tierras bajas de Tsai Jaldún y el delta del Axa definen la frontera del sur y que en las islas de ese delta procrean los caballos salvajes. Eso, al principio de la página 918. En la sección histórica (página 920) supimos que a raíz de las persecuciones religiosas del siglo XIII, los ortodoxos buscaron amparo en las islas, donde perduran todavía sus obeliscos y donde no es raro exhumar sus espejos de piedra. La sección idioma y literatura era breve. Un solo rasgo memorable: anotaba que la literatura de Uqbar era de carácter fantástico y que sus epopeyas y sus leyendas no se referían jamás a la realidad, sino a las dos regiones imaginarias de Mlejnas y de Tlön... La bibliografía enumeraba cuatro volúmenes que no hemos encontrado hasta ahora, aunque el tercero – Silas Haslam: History of the Land Called Uqbar, 1874 – figura en los catálogos de librería de Bernard Quaritch[1]. El primero, Lesbare und lesenswerthe Benerkungen über das Land Ukkbar in Klein-Asien, data de 1641 y es obra de Johannes Valentinus Andreä. El hecho es significativo; un par de años después, di con ese nombre en las inesperadas páginas de De Quincey (Writings, decimotercero volumen) y supe que era el de un teólogo alemán que a principios del siglo XVII describió la imaginaria comunidad de la Rosa - Cruz – que otros luego fundaron, a imitación de lo prefigurado por él.



Leímos con algún cuidado el artículo. El pasaje recordado por Bioy era tal vez el único sorprendente. El resto parecía muy verosímil, muy ajustado al tono general de la obra y (como es natural) un poco aburrido. Releyéndolo, descubrimos bajo su rigurosa escritura una fundamental vaguedad. De los catorce nombres que figuraban en la parte geográfica, sólo reconocimos tres –Jorasán, Armenia, Erzerum–, interpolados en el texto de un modo ambiguo. De los nombres históricos, uno solo: el impostor Esmerdis el mago, invocado más bien como una metáfora. La nota parecía precisar las fronteras de Uqbar, pero sus nebulosos puntos de referencias eran ríos y cráteres y cadenas de esa misma región. Leímos, verbigracia, que las tierras bajas de Tsai Jaldún y el delta del Axa definen la frontera del sur y que en las islas de ese delta procrean los caballos salvajes. Eso, al principio de la página 918. En la sección histórica (página 920) supimos que a raíz de las persecuciones religiosas del siglo XIII, los ortodoxos buscaron amparo en las islas, donde perduran todavía sus obeliscos y donde no es raro exhumar sus espejos de piedra. La sección idioma y literatura era breve. Un solo rasgo memorable: anotaba que la literatura de Uqbar era de carácter fantástico y que sus epopeyas y sus leyendas no se referían jamás a la realidad, sino a las dos regiones imaginarias de Mlejnas y de Tlön... La bibliografía enumeraba cuatro volúmenes que no hemos encontrado hasta ahora, aunque el tercero -Silas Haslam: History of the Land Called Uqbar, 1874- figura en los catálogos de librería de Bernard Quaritch . El primero, Lesbare und lesenswerthe Benerkungen über das Land Ukkbar in Klein-Asien, data de 1641 y es obra de Johannes Valentinus Andreä. El hecho es significativo; un par de años después, di con ese nombre en las inesperadas páginas de De Quincey (Writings, decimotercero volumen) y supe que era el de un teólogo alemán que a principios del siglo XVII describió la imaginaria comunidad de la Rosa-Cruz -que otros luego fundaron, a imitación de lo prefigurado por él.

Esa noche visitamos la Biblioteca Nacional. En vano fatigamos atlas, catálogos, anuarios de sociedades geográficas, memorias de viajeros e historiadores: nadie había estado nunca en Uqbar. El índice general de la enciclopedia de Bioy tampoco registraba ese nombre. Al día siguiente, Carlos Mastronardi (a quien yo había referido el asunto) advirtió en una librería de Corrientes y Talcahuano los negros y dorados lomos de la Anglo-American Cyclopaedia... Entró e interrogó el volumen XXVI. Naturalmente, no dio con el menor indicio de Uqbar.

*1 - Haslam ha publicado también A General History of Labyrinths

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La Navidad en el arte


La Navidad está íntimamente relacionada con las manifestaciones del espíritu, por lo que el ser humano se ha expresado en las letras y en las artes tratando de reflejar y transmitir el espíritu de la Navidad a través de sus creaciones. (Navidad Latina)
---
La conmemoración del Nacimiento de Jesús es, junto con la celebración de su Pasión, Muerte y Resurrección, uno de los principales acontecimientos del Año Litúrgico Cristiano. Por ello, es un tema que ha interesado a los artistas de todos los tiempos, independientemente del marco geográfico y cronológico en el que desarrollaron su actividad.

Muchas historias ficticias navideñas se recrean con temas de esperanza o relatos milagrosos. Varios han llegado a ser parte de la tradición local navideña. Entre los más populares están el ballet de Tchaikovsky, El Cascanueces y la novela de Charles Dickens, Cuento de Navidad (en inglés: A Christmas Carol). Estos a su vez han sido llevados al cine o televisión, con adaptaciones a algún programa en especial o sin ellas.

Las representaciones de la Navidad varían, pues van desde las representaciones del nacimiento de Cristo, hasta imágenes de eventos navideños. Entre las pinturas del nacimiento de Cristo, se encuentran las que representan la adoración de los pastores o la de los Reyes Magos. Y entre alguno sus exponentes están: Fra Filippo Lippi, Fra Angelico, Sandro Botticelli, El Greco, entre muchos otros. Y Andréi Rubliov y Kiko Argüello en iconos. En cuanto a otras imágenes navideñas, se encuentran carteles, timbres postales, tarjetas, etc. (Wikipedia)

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Durante el periodo gótico y renacentista, las imágenes de la Epifanía se hallan en todo tipo de materiales.

En las catedrales se pueden ver representaciones en piedra, en puertas y relieves interiores; bellos trabajos en madera, en retablos y sillerías de coros; en cristal, en los amplios ventanales de la época, etc.
Pero destacan las Epifanías pintadas sobre tabla o lienzo, e incluso las bellas ilustraciones de Libros de Horas y pergaminos, en las que los artistas de la miniatura dejaron obras maestras. (Guiarte)

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Feliz Navidad - Un poema de Andrea Susana Distéfano

Fuente: tubreveespacio.com
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Feliz Navidad

Sentada mirando el cielo
y después de haber recorrido un año de nostalgias y alegrías,
solo queda el amor
que sigue uniendo nuestras vidas.

Vienen a la mente
cada caricia tibia que nos han dado nuestros seres queridos
y los sinsabores que nos ha tocado vivir.

Estamos en Diciembre, mes de dicha y regocijo,
de balances y caminos que uno debe tomar,
pero siempre están aquellos
que nos invita a brindar
el abrazo de un hermano,
cuando no tienes tus padres ya,

y si tú todavía los tienes
no te olvides del beso dar
porque es muy lindo y tierno
cuando te miran sin más,
son esos pocos momentos
los llenos de felicidad,

les deseo con cariño
una Feliz Navidad.

Colaboración de
Andrea Susana Distefano
Argentina
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Más leyendas patagónicas El Trauko

Recopilación y adaptación
de Máximo Damián Morales.



Había una vez una familia mapuche que vivía en lo alto de un cerro cercano a la Cordillera de los Andes, en la provincia de Neuquén. El hombre y la mujer habían construido sus casa con troncos, ramas y cueros. Eran muy felices allí arriba, alejados del resto de su gente, escuchando el canto de los pájaros y respirando el aire puro de lo alto de la montaña. La comida no era abundante pero tampoco escaseaba por allí. La mujer se dedicaba a criar y cuidar algunos animales mientras que el hombre se encargaba de cazar otros.

Cuando bajaban una vez al año a truequear cueros y carne por otras cosas que necesitaban, la gente del llano les rogaba que no volvieran a subir y que se quedaran con ellos, pero la pareja se negaba. Allí arriba eran felices y comían bien. No necesitaban vivir en el llano.

Pero sucedió un día en que aconteció la desgracia. El hombre, llamado Ainao (que significa Tigre Manso) estaba persiguiendo un animal para cazarlo, pero en la persecución pisó una piedra floja, resbaló, perdió el equilibrio y terminó cayendo por una grieta oscura en la que encontró la muerte.


Su mujer llamada Alé (que significa Luz de Luna o Luz de las Estrellas) se entristeció muchísimo porque lo amaba con toda la fuerza de su ser. Y desde ese mismo momento supo que ya nunca nadie podría ocupar el hueco que su marido había dejado en su corazón.


Y no sólo el dolor de la pérdida atacó el alma de la mujer, sino también el miedo, porque estaba embarazada de su segundo hijo. El primero había sido niña, una pequeña revoltosa llamada Ayún (que significa Amor), de casi dos años.

Cuando el momento del alumbramiento estaba cerca, llamó a su pequeña hija y se fueron caminando hacia el llano, bajando despacio y con mucho cuidado. Una vez en la comunidad decidió ir con su familia en la que fue bien recibida.

Allí, en el llano, nació Mahuen (que significa Lluvia) porque esa noche, unos momentos antes de parir, se levantó una tormenta de viento que atrajo inmensos nubarrones negros que cubrieron al luz de la luna y de las estrellas y pronto se transformaron en una reconfortante lluvia.

Mahuen era hermosa como su hermanita y enseguida succionó del pecho del Alé toda la leche que pudo.

A los tres días Alé ya se había repuesto, saludó a sus parientes, cargó a Mahuen en brazos y llamó a Ayún para emprender el camino de regreso hacia lo alto del cerro.

Tal vez no sea necesario aclarar que ante la determinación de Alé toda su familia, y también el resto de la comunidad, se le había puesto en contra. Le decían que no lo hiciera, que era muy pronto, que se quedara con ellos, que qué iba a hacer ella sola ahí arriba, que pensara en sus dos hijas y no sé cuántas cosas más.

Pero Alé les sonrió a todos y se fue caminando despacito para subir la montaña. Arriba estaba su casa y si no regresaba pronto todos sus animales y cultivos se perderían.

Mucho trabajó Alé, sola, arriba de la montaña, pero el dolor del esfuerzo dio su fruto y la familia siguió creciendo y prosperando.

El tiempo pasó y las dos hijas de Alé comenzaron a convertirse en niñas, de facciones agraciadas, bonitos ojos y cabello sedoso. Obedientes y trabajadoras ayudaban a su madre en todo lo que podían.

Y más tiempo pasó, aunque muchos no se dieran cuenta de ello, incluso pasó desapercibido para la misma Alé. Pero llegó un día en que cuando vio a sus niñas se dio cuenta que ya habían crecido y se habían convertido en dos bellas jóvenes, una más linda que la otra, aunque Mahuen aún no se había convertido en una mujercita, la belleza no la había esquivado.

Cada año Alé bajaba del cerro y sus hijas le suplicaban que las llevara con ellas, pues querían conocer a otras personas y tenían curiosidad por ver qué había allí abajo. Pero la madre era firme en su determinación y siempre se negó.

Cada año bajaba Alé cargando un fardo pesado de cueros, hierbas y carnes tan alto que superaba su estatura y a los pocos días la veían regresar con un bulto similar en el que sus hijas encontraban telas, agujas, cuchillos y otras herramientas.

Siempre lo mismo, una vez al año su madre ese iba y ellas se quedaban allí mirándola partir, hasta que lo último que veían desaparecer era el gran bulto que llevaba para truequear. Y luego de varios días de ansiosa espera la veían volver, aunque lo primero que se asomaba a su vista era el bulto de las cosas que traía.

Cuando Alé bajaba con su comunidad la llenaban de preguntas: ¿Cuándo se van a instalar aquí? ¿Qué hacen todo el tiempo allí arriba? ¿Ya han crecido las dos niñas? ¿Te parece que la montaña es un buen lugar para criar a dos chicas sola?

Alé ignoraba aquellas palabras, aunque con el paso del tiempo su cuerpo había envejecido, sus articulaciones no eran tan buenas como antes y cada año tardaba un poco más en hacer el mismo trayecto.

Incluso ella misma reía mientras se decía: "Una de dos: o yo me vuelvo más lenta o la montaña crece cada año".

Las hijas, a pesar de su ansiedad por bajar, respetaban los deseos de su madre y la seguían ayudando en todo.

Pero luego del último viaje, Alé comenzó a estar intranquila. Sentía que alguien o algo andaba rondando la casa por la noche. Y no era ningún animal salvaje, a ésos no les tenía miedo, ya se había enfrentado a muchos.

Era algo extraño, algo que parecía humano. Incluso podía sentir las pisadas cerca de la puerta de la casa. Pero en cuanto ella abría los ojos y prestaba atención, el ruido de las pisadas desaparecía en el acto.

Así pasaron algunas noches hasta que finalmente, a la séptima, un grito la despertó.

Estaba muy oscuro, casi no había luna. Alé se refregó los ojos mientras se ponía de pie. El ruido volvió a repetirse y la mujer identificó un llanto. Y la tercera vez supo que el llanto era el de su hija mayor, pues podría reconocerlo desde el otro lado de la Cordillera de los Andes.

Se levantó lo más rápido que pudo y caminando casi a ciegas fue hasta donde dormía su hija y allí la vio. Sentada en un rincón, despeinada, con la cabeza sumergida entre sus rodillas mientras que con los brazos había abrazado sus piernas. Se mecía y lloraba.

—¿Qué ocurre hija mía?

—Un hombre, un hombre vino y me abrazó.

—¿Qué clase de hombre? Aquí no hay nadie.

—Era bajito como un niño y hermoso como un dios, pero con el cuerpo de un hombre. Comenzó a llamarme con su dulce voz y cuando tocó mi mano me hizo estremecer. Nunca nadie me había tocado así, me sentí distinta y me gustó. Continuó acariciándome y yo me rendí a él.

—El trauko —dijo Alé.

—¿El qué? —preguntó Ayún entre sollozos.

—El trauko, un duende malvado que apetece mucho de las mujeres. No es bueno, no no, no es nada bueno.

Luego abrazó a su hija y la bañó con el agua fría de la cima de la montaña, la acostó y la arropó. Después se puso a prepara las cosas.

—¿Qué vas a hacer? —le preguntaron sus dos hijas.

—Voy a bajar, voy a ir a ver a la machi para que me diga cómo sacar al trauko de esta casa.

—¡No! —le suplicaron las hijas— No te vayas mamá, no nos dejes solas.

—Ustedes tienen que ser fuertes y aguantar hasta que yo vuelva. No le abran la puerta (*) a nadie y quédense juntas. No salgan. No importa lo que escuchen, no salgan.

Alé ya estaba preparada, abrió la puerta. Todavía faltaba un largo rato hasta el amanecer, pero el cielo estaba aclarando.

La mujer se volvió, les sonrió y cerró la puerta.

Las hijas cumplieron el mandato de su madre y la cerraron desde adentro.

La mujer bajó el cerro, piedra a piedra y paso a paso. Finalmente llegó al llano y allí buscó la casa de la machi. Y cuando abrió la boca y estaba por llamarla, la machi salió. Era una mujer muy vieja, parecía tener más de cien años. Su rostro estaba surcado por profundas arrugas, pero sus ojos brillaban como los de un niño.

—¿A cuál de tus hijas visitó el trauko? —le dijo la machi luego de un rato.

Alé estaba pasmada, no aguantó más y se puso a llorar. La machi la metió en su casa, la hizo sentar y le dio una taza de té de hierbas.

—El trauko es un duende perverso que apetece mucho de las mujeres, era cosa del tiempo que algún día llegara a tu casa. En tu casa sólo viven mujeres. Además tus hijas son muy hermosas y tanto hombres como traukos las quisieran tener.

—¿Qué debo hacer?

La vieja se quedó por un momento mirando el vacío aunque sus ojos seguían brillando como siempre.

—El trauko es malo pero también es tonto. La curiosidad es su peor debilidad.

La vieja machi se levantó de la silla y se fue caminando despacio, estuvo un buen rato revolviendo unas bolsas hasta que regresó con una del tamaño de una cabeza.

—Este polvo finito es arena. La tenés que poner alrededor de la casa y cuando venga el trauko la va a ver y se va a quedar toda la noche contando los granitos, uno por uno.
—¿Y cuando termine de contar?

—El trauko sólo ataca de noche, la luz del sol lo espanta. Cuando termine de contar ya habrá salido el sol.

Alé tomó la bolsa que le ofrecía la vieja, le entregó unos cueros a cambio de la ayuda y sin ver ni saludar a nadie emprendió el regreso hacia el cerro.

Llegó a la cima agotada, si bien iba ligera de carga la caminata le había quitado las fuerzas. Sus hijas no salieron a recibirla pues habían cumplido el mandato de su madre y la esperaban adentro de la casa, con la puerta trabada.

Luego del encuentro, le dio la bolsa a la menor y le dijo que rodeara la casa con la "arena", sobre todo delante de la puerta.

Al caer la tarde comieron y ya siendo de noche se acostaron a dormir.

Las hijas, a pesar del miedo, se durmieron en el acto mientras que la madre aún seguía con los oídos atentos.

De pronto escuchó los pasos, el trauko había vuelto.

La mujer se acercó despacio, sin hacer ruido y por medio de una rendija lo vio y era tal como su hija lo había descripto: bajito como un niño pero con cuerpo de hombre y el muy desvergonzado iba desnudo.

Pero antes de llegar a la puerta pisó la arena, le llamó la atención y se sentó, la miró un buen rato. Cuando la madre ya sentía que no podría aguantar más en esa posición sin delatar su presencia el duende se agachó y tocó la arena con la mano.

Y tal como lo había dicho la machi, comenzó a contar los granitos de arena, uno por uno.

La madre se movió un poco, y también hizo un poco de ruido en forma involuntaria, pero el trauko no se dio por aludido y continuó con su tarea de contar los granitos de arena.

Cuando llegó el amanecer, el duende se sobresaltó, lanzó un gruñido y salió corriendo.

La madre se acostó a dormir y sus hijas se despertaron.

—Estoy muy cansada, ahora están a salvo, pero no se alejen y no pierdan de vista la una de la otra. Cuídense como hermanas que son y no toquen la arena.

Las muchachas trabajaron todo el día y al comenzar la tarde la madre se levantó y se puso a trabajar con ellas. Pero cuando el sol estaba empezando a ocultarse comenzó a soplar un viento muy fuerte y comenzó a arrastrar hojitas, ramitas, tierra... y arena.

Alé se puso nerviosa. ¿Y ahora qué haría?

Juntó toda la arena que pudo y la metió en la casa para evitar que se volara. No eran más que tres puñados.

—¿Qué ocurre madre? ¿Por qué estás preocupada?

—La arena que me dio la machi impide que el trauko ingrese a la casa, pero el viento se llevó una buena parte. No sé si queda lo suficiente para impedir que entre esta noche.

Las hijas estaban muertas de miedo y la madre también, pero luego de un rato se le ocurrió una idea.

Tomó una rama gruesa de un metro y la metió en la casa. Cenaron y antes de irse a dormir puso la arena que quedaba solamente en el umbral de la casa, en el lado de afuera.

—Ustedes váyanse a dormir que yo me voy a quedar despierta toda la noche, ya van a ver que no pasa nada.

Las hijas no querían pero un té que preparó la madre las relajó y las sumió en un profundo sueño.

Pasó un larguísimo rato antes de que escuchara las pisadas del trauko que regresaba, había dado una vuelta completa a la casa y se había detenido frente a la puerta.

Alé lo espiaba por una rendija en la madera. El duende era desconfiado, pero al fin, se agachó y comenzó a contar los granitos de arena, uno por uno.

Claro que esta vez había muchos menos y ya casi estaba terminando cuando Alé abrió la puerta de una patada y con la rama le dio un fuerte golpe en la cabeza.

La mujer nunca olvidaría la cara de sorpresa del duende cuando ella abrió la puerta empuñando la rama como un garrote.

El trauko chilló de dolor y salió corriendo frotándose el cráneo.

—¡Y mejor que no te vuelva a ver porque la próxima te muelo a palos! —le gritó la mujer desde la puerta de la casa.

Y esa fue la última vez que vieron al trauko, pues nunca más se animó a molestar a esa familia.

Los cuentos sobre el trauko son muchos y variados, pero en todos ellos se lo describe de una forma similar, como un duende malévolo que "apetece mucho de las mujeres".

(*) La idea de puerta es simbólica. Tal como ocurre con los cuentos tradicionales de vampiros, el mal no puede entrar a ninguna casa a menos que haya sido invitado. La puerta de la vivienda mapuche no era sólida ni tenía cerradura, está demás decir que si alguien hubiera querido entrar, lo hubiera hecho de todos modos. Pero en la creencia popular, a la cual los mapuches no escapan, la puerta actúa como un símbolo de freno y límite entre el interior y el exterior.

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Algunos conservan recuerdos y huellas que les han hecho crecer; otros por el contrario, se sienten vacíos...


Por todo aquello que han perdido y sufrido, porque el tiempo que pasó se los arrebató, dejando como eco el dolor, que cuenta en silencio lo que se vivió.


Así es el ayer, a veces una cadena que ata y tortura, o tal vez una ilusión que se fue y no regresó; hasta puede llegar a ser esa fuerza y luz que habita en nuestro interior y marca el ritmo de nuestro corazón.
 
Existe un pasado que en ocasiones parece dormido, pero cuando menos se esperaba, vuelve a remover, quitar o devolver lo que en el alma había escondido; llenándonos de miedo, robándonos lo que con tanto esfuerzo habíamos conseguido o por el contrario trayéndonos de nuevo aquello que alguna vez creímos haber perdido…


Cada instante que vivimos, sin darnos cuenta va quedando atrás y deja de ser hoy, para convertirse en parte de ese ayer que se va y que al parecer nunca volverá.

De cada uno depende, hacer que la historia que en nuestra vida escribimos, no se convierta en espinas que torturen en silencio el corazón; es mejor luchar por forjar en cada capítulo que vivimos, un pasado que no nos atormente ni nos haga perder la razón.

No vivamos sintiendo que nuestra existencia se ha convertido en un arrastrar y sobrevivir a lo que en el ayer tuvimos que enfrentar; mucho menos, tener que experimentar angustia y ansiedad, sin saber o quizás sin recordar, de donde nos viene y cómo la podremos arrancar para que no nos impida vivir tranquilos nuestro presente y construir un futuro en el que veamos nuestros sueños hechos realidad…


¿Cuál es el ayer que llevas contigo?

¿Cómo es el hoy que intentas vivir?

¿Qué sueños del mañana habitan en ti?

Si deseas y luchas por lo que quieres, todo lo puedes realizar, así lo que pasó no te encadenará, el tiempo que vivas hará tu corazón vibrar y lo que está por venir te llenará de esperanza y de paz.

Giannia Daimont

 

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Mi otra mitad Por: Adalgisa Suriel




Mi otra mitad tiene forma de hombre,
tiene llenos de magia e ilusiones mis odres
Y el poder de endulzarme hasta el nombre.

 
Ella, sus deseos y su amor yo acuno.
Se mecen sus pasiones en mi mundo
hasta que somos totalmente uno.


Mi otra mitad tiene más que palabra
Sólo gestos amables embriagan su alma.
Soy la perfecta escultura que él labra.

 
Ella es en mis locuras el balance
Y pone ungüento en mí a cada instante
Para que el dolor nunca me alcance.

 
Mi otra mitad no sólo me iguala,
es el jardín, la armonía en mi casa
Y de sentirme completa la antesala.

 
Ella sigue el camino si la vida me agota
Y de mi alegría un gran éxtasis forma
Me hace volar como una gaviota.

 
Mi otra mitad mis pensamientos atina
Y yo soy él pues voy hecha a su medida
Mi todo, lo que quiero y siento… ¡lo adivina!



Adalgisa




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